Alors que le médecin plaçait le moniteur contre mon abdomen gonflé, un *boum-boum-boum* rythmé et rapide emplissait la pièce silencieuse.
Mon bébé était vivant. Fort. Combattant.
Des larmes de soulagement intense coulèrent sur mon visage. Vincent se tenait au-dessus de moi, ses larges épaules bloquant la vive lumière du lustre. Il baissa les yeux vers mon ventre et, l’espace d’un instant, son visage sévère et terrifiant s’adoucit sous l’effet d’une émotion si profonde qu’elle semblait frôler l’agonie.
Son téléphone sonna. Un message s’afficha sur l’appareil récupéré d’Elena.
Vincent baissa les yeux vers l’écran. Le texte était court, envoyé depuis un serveur crypté intraçable :
*Le coffre-fort de Michigan Avenue Trust. Clé numéro 404. Daniel Bennett a conservé le registre des transferts d’embryons et les lignées intactes. Clara n’est pas seulement votre femme de ménage, Vincent. Elle porte la jumelle identique de votre fille.*
Vincent eut le souffle coupé. Il serra la poignée métallique de la lourde valise d’Elena.
« Bouclez le domaine », ordonna Vincent à son chef de la sécurité. « Personne n’entre. Et personne – surtout pas Vanessa Sterling – ne quittera cette propriété vivant tant que je n’aurai pas découvert la vérité. »
La suite médicale privée, située au troisième étage de la propriété Moretti, était baignée d’une lumière blanche et stérile. Le docteur Harris avait terminé son examen préliminaire, m’administrant une perfusion intraveineuse légère d’hydratation et un tocolytique léger pour stopper mes contractions dues au stress.
Je me suis adossée aux oreillers, la main collée à mon ventre. Tous les nerfs de mon corps me faisaient souffrir.
Il y a huit mois, j’étais une veuve inconsolable et je postulais à un poste de femme de ménage auprès d’une agence privée. J’avais perdu Daniel par une froide nuit de novembre ; selon le rapport de police, il était tombé d’une poutre d’acier verglacée sur un chantier industriel. J’avais enterré un cercueil vide, car l’accident aurait provoqué une explosion qui n’avait laissé aucune trace identifiable.
À présent, le monde se fracturait sous mes pieds.
La lourde porte en chêne s’ouvrit avec un clic. Vincent entra. Il avait ôté son pardessus et sa veste de costume. Sa chemise blanche était déboutonnée au col, les manches retroussées sur des avant-bras marqués de légères cicatrices argentées, vestiges d’une jeunesse violente qu’il s’était efforcé de laisser derrière lui. Dans sa main gauche, il tenait un dossier en papier kraft aux bords jaunis.
« Bois ça », dit-il en posant un verre d’eau tiède citronnée sur la table de chevet. Sa voix était calme, dépouillée de la rage terrifiante qu’il avait déchaînée en bas.
« Monsieur Moretti, » dis-je en me redressant difficilement. « Je vous en prie, dites-moi ce qui se passe. Que signifiait le message d’Elena ? Daniel était un homme bien. Il travaillait de longues heures, il gagnait à peine de quoi payer notre loyer, mais il n’a jamais fait de mal à personne. Pourquoi a-t-elle dit qu’il avait sauvé votre enfant ? »
Vincent tira un fauteuil près du lit et s’assit. Il se pencha en avant, les coudes posés sur les genoux, ses cheveux noirs tombant sur son front plissé.
« Il y a quatre ans, ma femme Elena était enceinte », commença Vincent, chaque mot résonnant comme une éraflure sur du verre brisé. « Nous avions eu recours à la fécondation in vitro au centre de reproduction St. Jude. Elena a conçu notre fille, Grace. Mais la clinique avait prélevé trois embryons viables. Deux ont été congelés en vue d’une implantation ultérieure. »
Il ouvrit le dossier en papier kraft. À l’intérieur se trouvaient des copies conformes des registres de la clinique, estampillées du sceau officiel du département de la Santé de l’Illinois.
« Richard Sterling était l’avocat de mon père avant de devenir le mien », poursuivit Vincent. « Il gérait les fiducies, les actes de succession et la distribution légale des entreprises familiales Moretti. Mais le testament de mon père contenait une clause de filiation stricte : si j’avais un héritier, soixante-dix pour cent des actions avec droit de vote du conglomérat seraient transférées directement à mon enfant à son vingt et unième anniversaire, placées dans une fiducie inviolable. »
Je le regardai, le cœur battant la chamade. « Et si vous n’aviez pas d’enfant ? »
« Si je venais à mourir sans héritiers légitimes », dit Vincent en serrant les dents, « le contrôle des votes de l’empire Moretti serait entièrement transféré au Sterling Family Trust. Richard Sterling hériterait alors de près de trois milliards de dollars en droits logistiques, maritimes et immobiliers commerciaux. »
Un silence de mort s’installa dans la pièce.
