Vincent a branché le disque dur sur un ordinateur portable renforcé posé sur la table. Il a appuyé sur lecture.

Un enregistrement audio haute définition emplissait la pièce. Le son était d’une clarté cristalline.

« Faites en sorte que la chute ressemble à un accident industriel », annonça la voix de Richard Sterling dans les haut-parleurs, tranchante, froide et sans équivoque. « Bennett est devenu un fardeau. Il en sait trop sur les actifs offshore du Sterling Trust et il pose des questions sur la fille de Pine Ridge. Poussez-le du pont supérieur pendant le quart de nuit. Faites en sorte que la conduite de carburant fuie pour qu’il y ait un incendie. Je ne veux plus rien de lui. »

La voix du tueur à gages répondit : « Compris, M. Sterling. C’est fait. »

Vincent referma l’ordinateur portable d’un clic discret.

« Cet enregistrement a déjà été transmis au bureau du procureur fédéral du district nord de l’Illinois », a déclaré Vincent. « Il est accompagné des relevés bancaires complets qui prouvent que vous avez détourné quatre-vingts millions de dollars de la fondation Moretti pour payer vos pots-de-vin politiques. »

Richard ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit.

« Vous avez volé quatre ans de la vie de ma fille », dit Vincent d’une voix glaciale. « Vous avez forcé ma femme à vivre dans une cabane gelée au Canada, croyant que je souhaitais sa mort. Vous avez assassiné un jeune homme courageux dont le seul crime était d’avoir une conscience. Et vous avez tenté de provoquer une fausse couche chez moi, alors que sa veuve était enceinte. »

« Vincent… s’il te plaît… » haleta Richard, avant d’éclater en sanglots désespérés. « Je suis vieux. Je vais mourir en prison. Pense à Vanessa ! Elle t’aimait ! »

« Vanessa est actuellement détenue par les agents fédéraux », déclara froidement Vincent. « Elle a signé des aveux complets il y a dix minutes en échange de sa liberté. Elle vous a dénoncé, Richard. Tout comme vous avez dénoncé tous ceux qui vous ont fait confiance. »

Vincent lui tourna le dos et se dirigea vers la lourde porte en acier.

« Profite du reste de ta vie dans un établissement de haute sécurité », dit Vincent, sans jamais se retourner. « Parce que chaque gardien de cette prison sait qui était Daniel Bennett. Et ils savent ce que tu as fait. »

La porte claqua. Les verrous s’enclenchèrent.

L’aérodrome privé de Waukegan était recouvert d’une fine couche de neige blanche immaculée lorsque le Gulfstream de Vincent atterrit à minuit.

Le docteur Harris m’avait formellement interdit de voyager, mais rien au monde n’aurait pu me retenir au lit. Vincent m’avait personnellement enveloppée dans une épaisse couverture en cachemire, m’avait installée à l’arrière de sa Maybach chauffée et m’avait conduite jusqu’au tarmac.

Les moteurs de l’avion ralentirent en émettant un sifflement sourd et rauque. L’air était vif, glacial et pur.

L’escalier hydraulique s’est abaissé lentement.

En haut des escaliers se tenait Elena Moretti.

Elle portait un manteau de laine trop grand, ses longs cheveux noirs flottant au vent d’hiver. Elle paraissait maigre, son visage marqué par la douleur de quatre années d’isolement, mais ses yeux — chaleureux, profonds et brillants — étaient pleins de vie.

Dans ses bras, emmitouflée dans une combinaison de ski jaune vif, se trouvait une fillette de quatre ans aux cheveux noirs bouclés et aux yeux bleus étincelants.

Vincent se tenait à côté de mon fauteuil roulant sur le tarmac. Il tremblait de tout son corps. Il avait l’air d’un homme qui assistait à un miracle après avoir traversé l’enfer.

Elena descendit lentement les escaliers, marche après marche, les yeux rivés sur Vincent.

Quand ses bottes ont touché le bitume enneigé, elle s’est arrêtée.

Vincent fit trois grandes enjambées. Il tomba à genoux dans la neige devant eux.

« Elena », parvint-il à articuler, la voix étranglée.

Elena s’est agenouillée à côté de lui, a passé ses bras autour de son cou et a enfoui son visage dans son manteau.

« Je suis désolée », sanglota-t-elle en l’embrassant sur les joues, le front, les cheveux. « Je suis tellement désolée d’avoir fui, Vincent. J’avais si peur. Je ne savais pas à qui faire confiance. »

« Tu es chez toi », sanglota Vincent en enlaçant Vincent et la petite fille de ses bras puissants. « Tu es chez toi. Personne ne te touchera plus jamais. Je le jure. Je le jure sur ma vie. »

La petite Grace jeta un coup d’œil par-dessus sa capuche, clignant des yeux en voyant le grand homme pleurer contre l’épaule de sa mère. Elle tendit une petite main gantée et tapota la joue mouillée de Vincent.

« Tu es mon papa ? » demanda-t-elle doucement.