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„Nicht die Latten“, unterbrach Liana, ihre Stimme klang klar und scharf in dem stillen Raum. „Das Holz selbst. Sieh dir die Maserung am Kopfteil an, Matteo. Sieh dir an, wo das Licht auf den Lack fällt.“

Matteos Blick schnellte zurück zum Kinderbett. Er trat näher und kniete sich neben die Babymöbel. Seine langen, schwieligen Finger – Finger, die Hinrichtungsbefehle unterzeichnet und millionenschwere Waffengeschäfte in ganz Europa ausgehandelt hatten – streckten sich aus und strichen über das polierte Mahagoni des Kopfteils.

Nahe der oberen linken Verbindungsstelle, wo die geschnitzten Engelsflügel auf den Stützpfosten trafen, wirkte das Holz unnatürlich. Die Maserung verlief nicht gleichmäßig. Dort befand sich eine mikroskopisch kleine Fuge, die mit bloßem Auge nicht zu erkennen war und mit einem klaren Harz versiegelt war, das farblich perfekt zum umgebenden Lack passte.

Matteo stockte der Atem. Er zog ein kleines, taschengroßes taktisches Messer aus seiner Hose, klappte die Klinge mit einem Daumenschnippen heraus und klemmte die Spitze in die unsichtbare Naht.

Mit einem scharfen Knacken löste sich ein kleines, quadratisches Stück des Mahagoni-Kopfteils und fiel sauber in seine Handfläche.

In der ausgehöhlten Holzhöhle lag ein winziges, gefaltetes Quadrat aus grauem Krankenhausleinen, das leicht nach Desinfektionsmittel und altem Regen roch – und darin war ein kleines, graviertes Silbermedaillon eingewickelt, das genau dasselbe Wappen trug wie das Medaillon, das unter Lianas Hemd versteckt war.

Kapitel 2 – Das Wappen der Varrics

Das silberne Medaillon fing das sanfte Licht der Einbaustrahler im Kinderzimmer ein und warf einen fahlen, kalten Schimmer auf Matteo Varrics raues Gesicht. Er starrte auf den kleinen Gegenstand in seiner Handfläche, als wäre er eine Giftschlange, die zum Angriff bereit war. Die Gravur auf seiner Oberfläche war kunstvoll – eine zusammengerollte Viper, umschlungen von einem blühenden Olivenzweig, das uralte Wappen der Gründerfamilie des Varric-Syndikats, unberührt und nur im engsten Kreis der Familienoberhäupter bekannt.

„Woher hast du das?“, fragte Matteo mit kaum hörbarer Stimme, doch sie trug die bedrohliche Wucht einer geladenen Pistole in sich, die an seinen Hinterkopf gepresst war. Langsam erhob er sich aus der Knieposition, seine dunklen Augen fixierten Liana mit einem so heftigen Vorwurf, dass die Luft im Raum glühend heiß erschien. „Von dieser speziellen Prägung wurden nur drei Medaillons hergestellt. Eines wurde mit meinem Großvater begraben. Eines ging während der Säuberungen von 1998 im Hafen von Palermo verloren. Und das dritte … das dritte ist in meinem persönlichen Tresor im Untergeschoss eingeschlossen.“

Liana zuckte nicht zusammen, obwohl ihr Herz rasend heftig gegen ihre Rippen hämmerte. Sie rückte Nico leicht in ihren Armen zurecht, um sicherzustellen, dass das Baby tief und fest schlief und von der plötzlichen Anspannung im Raum nichts mitbekam.

„Ich habe es nicht dort hingestellt“, sagte Liana ruhig. „Ich war noch nie zuvor im zweiten Stock dieses Herrenhauses. Ich wusste nicht einmal, dass es dieses Kinderzimmer gibt, bis Ihre Wachen mich die große Treppe hinaufbegleiteten.“

„Woher wussten Sie dann, dass es da war?“, fragte Matteo eindringlich und machte einen langsamen, bedrohlichen Schritt auf sie zu. Der Abstand zwischen ihnen schwand, bis sie den Duft des teuren Scotch und des noch immer vorhandenen Zedernholzes an seinem dunklen Hemd wahrnahm. „Woher wusste ein für 22 Tage von der Agentur ausgeliehenes Dienstmädchen, dass in der Wiege meines Sohnes eine ausgehöhlte Vertiefung war, in der ein Familienerbstück lag, das seit 20 Jahren kein Tageslicht mehr gesehen hatte?“

„Denn“, sagte Liana mit leiser, eindringlicher Stimme, die Matteo ins Stottern brachte, „hatte mein Baby in der Nacht seiner Geburt das Ebenbild dieses Medaillons in seine Krankenhausdecke eingenäht.“

Es folgte absolute Stille. Selbst die Standuhr am Ende des Flurs schien den Atem anzuhalten. Matteo blieb wie angewurzelt stehen, seine dunklen Brauen zogen sich zu einem scharfen, verständnislosen Stirnrunzeln zusammen.

“Was hast du gesagt?”

„Du hast mich schon verstanden“, erwiderte Liana, deren Augen von Tränen glänzten, die sie hartnäckig zurückhielt. „Vor 22 Tagen brachte ich im St. Jude Memorial Hospital in der Innenstadt einen gesunden Jungen zur Welt. Vier Stunden später, während ich mich von der Geburt erholte, kam eine Krankenschwester in mein Zimmer, überprüfte meine Vitalwerte und sagte mir, ich solle mich ausruhen. Als ich aufwachte … war mein Baby verschwunden. Das Kinderbett war leer. Das Laken war noch warm, aber mein Sohn war spurlos verschwunden. Und auf meinem Kissen lag ein Fetzen grauer Bettwäsche und das Versprechen, ihn nie wiederzusehen.“

Matteos Blick glitt von ihrem Gesicht hinab zu dem schlafenden Säugling in ihren Armen, dann zurück zu dem silbernen Medaillon in seiner Hand. Die parallelen Linien ihrer Albträume liefen mit erschreckender mathematischer Präzision zusammen.

„St. Jude’s“, murmelte Matteo, während seine Gedanken durch die kriminellen Verbindungen und die Bestechungsgelder an die Krankenhausverwaltung rasten, die sein Syndikat im gesamten Dreistaatengebiet unterhielt. „Dieses Krankenhaus wird vollständig von unserer Tarnorganisation finanziert. Niemand rührt eine Patientin auf der Entbindungsstation an, ohne die ausdrückliche Genehmigung meiner Capos.“

„Dann hat es jemand mit einer sehr hohen Sicherheitsfreigabe gegeben“, flüsterte Liana.

Bevor Matteo die verheerende Tragweite ihrer Worte begreifen konnte, erschütterte ein scharfes, panisches Klopfen die schwere Mahagonitür des Kinderzimmers. Ohne auf Erlaubnis zu warten, schwang die Tür auf, und Marco, Matteos vertrauenswürdigster Capo und Sicherheitschef, stürmte atemlos ins Zimmer. Sein Sakko war aufgeknöpft, und seine Hand ruhte instinktiv auf dem Holster unter seinem Arm.

„Chef“, keuchte Marco, sein Blick huschte zwischen Matteo, Liana und der offenen Stelle im Kinderbett hin und her. „Wir haben einen massiven Sicherheitsvorfall bei den Sensoren. Ein Team unbekannter bewaffneter Einsatzkräfte hat gerade das westliche Tor umgangen. Sie bewegen sich momentan durch den unteren Skulpturengarten – und sie tragen schweres Sprengmaterial bei sich.“

Matteos Gesichtsausdruck wechselte innerhalb eines Herzschlags von Schock zu tödlicher Wut. Jegliche persönliche Verwirrung war wie weggeblasen und wurde durch die eiskalte Skrupellosigkeit eines Mafia-Bosses ersetzt, der seine Blutlinie verteidigte.

Er stellte keine Fragen. Er zögerte nicht.

Matteo schob das silberne Medaillon in seine Tasche, zog mit einer geschmeidigen, geübten Bewegung seine schwere 9-mm-Pistole aus dem Schulterholster und richtete seinen stechenden Blick auf Liana.

„Verschließt die Tür zum Kinderzimmer von innen“, befahl Matteo mit absolut gebieterischer Stimme. „Öffnet sie niemandem – weder meiner Mutter, noch den Wachen, noch mir –, es sei denn, ich gebe den genauen Gegencode an: Sotto la luna.“