Ni la signature utile de la fondation.
C’est Emma Vale qui la regardait en retour.
Son téléphone vibra de nouveau.
Cette fois, il affichait une barre de réseau.
Un message de Daniel.
Reviens à la maison maintenant et je n’impliquerai pas la police.
Puis un autre.
Tu as volé des documents de la fondation. Tu as attaqué ma mère. Il y a des témoins.
Un autre encore.
Réfléchis bien à ce qui arrive aux femmes instables qui courent pieds nus sous la pluie.
La main d’Emma se stabilisa.
Daniel était déjà en train de fabriquer sa version des faits.
Elle ouvrit ses e-mails.
Pas le temps d’avoir peur.
Elle rédigea un nouveau message destiné à la boîte de réception dédiée à la corruption publique de l’enquêteur fédéral qu’elle avait recherchée quelques jours plus tôt. Elle y joignit le plus petit fichier en sa possession : un extrait audio tiré de la vidéo du détecteur de fumée.
La voix de Daniel disant : « Si l’enquête devient sérieuse, c’est Emma qui portera le chapeau. »
Elle tapa six mots.
Je m’appelle Emma Mercer. Aidez-moi.
Puis elle appuya sur envoyer.
La roue de chargement tourna.
Une fois.
Deux fois.
La porte des toilettes cliqueta.
« Occupé », cria Emma.
Pas de réponse.
La poignée pivota à nouveau.
Plus fort.
Emma regarda la minuscule fenêtre des toilettes. Trop petite.
L’e-mail continuait de s’envoyer.
La porte trembla sous un coup lourd.
« Madame Mercer ? » dit une voix d’homme. « Votre mari s’inquiète pour vous. »
Wade.
Emma attrapa la poubelle métallique et la coinça sous la poignée.
L’écran de son téléphone clignota.
Envoyé.
Pour la première fois de toute la nuit, Emma sourit sans peur.
Puis la porte vola en éclats.
Chapitre 3 – Le secret de Margaret
La porte des toilettes se fendit en deux.
Emma recula contre le lavabo, serrant son téléphone comme une arme. Wade Carver frappa à nouveau la porte de son épaule. La serrure bon marché se tordit vers l’intérieur. La poubelle grinça contre le carrelage.
« Ouvre la porte, Madame Mercer », dit Wade. « Ça n’a pas besoin de dégénérer. »
Emma regarda autour d’elle.
Une bouteille d’eau de Javel.
Un sèche-mains.
Un coin de miroir brisé.
Rien qui puisse arrêter un homme bâti comme un mur.
La porte vola en éclats.
Wade entra.
Derrière lui se tenait le second homme du SUV, tenant toujours la mallette d’ordinateur. Ses yeux se posèrent directement sur le téléphone d’Emma.
« Donne-le-moi », dit Wade.
Emma leva le menton. « C’est déjà envoyé. »
Quelque chose passa dans son regard.
Pas de la peur.
Du calcul.
Puis Margaret apparut derrière lui munie d’un extincteur.
Elle le balança à deux mains.
La bonbonne rouge percuta l’épaule de Wade. Il bascula sur le côté en jurant. Margaret propulsa de la mousse directement sur son visage. Le second homme poussa un cri et lâcha la mallette.
« Cours ! » cria Margaret.
Emma n’hésita pas cette fois.
Elle fonça devant Wade, glissa sur la mousse, se rattrapa à un étagère d’huile moteur et sprinta à travers la boutique.
Le caissier était figé derrière le comptoir, les deux mains en l’air, alors même que personne ne lui avait demandé de les lever.
« Appelez le 911 ! » cria Emma.
Le caissier cligna des yeux. « Mademoiselle, je ne veux pas d’histoires. »
Emma faillit s’arrêter.
Toute la famille Mercer résumée en une seule phrase.
Je ne veux pas d’histoires.
Les histoires dévoraient les gens vivants dans des pièces privées depuis des années parce que tous ceux qui y assistaient décidaient que la survie avait l’air plus séduisante que le courage.
Margaret attrapa le bras d’Emma et la poussa vers la sortie.
« La voiture ! »
Elles coururent sous la pluie.
Wade sortit en trébuchant derrière elles, s’essuyant la mousse des yeux.
La voiture argentée de Margaret était toujours garée à la pompe. Emma tira vigoureusement sur la porte passager.
Un coup de feu résonna dans la nuit.
Le rétroviseur côté conducteur explosa.
Emma poussa un cri.
Margaret se baissa, juste à temps pour qu’un éclat de verre ne lui entaille la joue.
« À l’intérieur ! » cria Margaret.
Elles se mirent à l’abri derrière la voiture.
Wade se tenait sous l’auvent, une main enfoncée dans sa veste.
Le caissier finit par bouger. Non pas pour appeler la police.
Il éteignit l’éclairage de la station.
L’obscurité tomba sur les pompes à essence.
La respiration de Margaret était saccadée et rapide à côté d’Emma.
« Vous aviez dit de me garder en vie jusqu’au matin », chuchota Emma. « Vous n’avez pas mentionné qu’on nous tirerait dessus. »
« J’essayais de ne pas te submerger. »
Emma la dévisageva.
Margaret poussa un bref rire, essoufflé et sauvage.
Pendant une fraction de seconde, l’absurde triompha de la terreur.
Puis la voix de Wade résonna à travers le parking.
« Madame Mercer, votre mari ne veut faire de mal à personne. »
Margaret murmura : « Dans ce cas, il n’avait qu’à pas embaucher des hommes qui apportent des armes dans des stations-service. »
Emma rampa vers l’arrière de la voiture. « On ne peut pas rester ici. »
« Mes clés sont sur le contact. »
« On peut conduire ? »
« Pas tant qu’il est planté là. »
Emma regarda en direction de l’autoroute.
Un poids lourd passa en trombe en projetant des gerbes d’eau.
Le camion diesel garé à la pompe la plus éloignée s’éveilla dans un grondement.
Sa conductrice, une femme robuste vêtue d’une veste en jean, passa la tête par la fenêtre. « Vous avez besoin d’aide, les filles ? »
Emma ne savait pas si elle devait rire ou pleurer.
Wade se tourna vers le camion.
Margaret se redressa juste assez pour crier : « Oui ! »
La conductrice enclencha une vitesse et projeta le mastodonte en avant, dressant un rempart de dix-huit roues d’acier entre Wade et elles.
« Montez ! » hurla-t-elle.
