Cette part d’erreur m’appartenait.
À l’intérieur de la grange, quelqu’un appela maman.
L’un des jeunes exploitants avait besoin de son avis pour le stockage des courges d’hiver.
Évidemment.
Elle lâcha mon bras.
Avant de s’éloigner, elle jeta un coup d’œil à ses bottes.
Il y avait de la boue dessus.
Peut-être même quelque chose de pire.
« Tu trouves que je sens bon ? » demanda-t-elle.
J’ai regardé Margaret Hartwell.
Soixante-neuf ans.
Veuve.
Fermière.
Battante.
Propriétaire de soixante-dix-huit acres de terre que quelques nantis avaient jugées plus précieuses sans elle dessus.
« Tu sens Willowbrook. »
Elle sourit.
Puis elle traversa la grange sans s’excuser auprès de quiconque.
