Ich erzählte meiner Großmutter das alles laut am Küchentisch, so wie ich ein Kassenbuch geführt hätte. Und als ich fertig war, war ich so wütend, dass ich mich nicht mehr hinsetzen konnte.
Ich nahm die leere Tonicflasche vom Tresen, wo sie sie zum Trocknen abgestellt hatte. Dann ging ich hinaus ins Gewächshaus und warf sie so fest ich konnte in das Fass, in dem sie die zerbrochenen Schmerztabletten aufbewahrte.
Und es machte einen Ton wie eine Glocke.
Und ich stand da und rang nach Luft. Und sie ließ mich in Ruhe. Sie hat mich zur Rede gestellt.
Als ich zurückkam, hatte sie ihren Mantel an.
„Wo gehst du hin?“
„Stadt. Du musst deinen Mann anrufen. Und das tust du nicht von einem schwachen Empfangsbalken auf meiner Veranda aus wie ein Teenager.“
Sie hat uns hineingefahren.
Ich rief Grant zuerst von dem Telefon an ihrer Küchenwand auf ihrem Handy an, weil ich es dort tun wollte, wo ich sitzen konnte. Es klingelte viermal, und dann sagte eine Frauenstimme: „Hallo, Grants Telefon.“
„Lorraine, hier ist Emily.“
Eine kurze Pause, so eine, wie man sie einlegt, bevor man ein Brustpanzerteil bewegt, für das man sich bereits entschieden hat.
„Nun“, sagte sie, „du klingst besser.“
„Was ist denn in dem Stärkungsmittel, Lorraine?“
Wieder eine Pause. Zwei Sekunden, vielleicht drei. Ich zählte sie so, wie ich meine Atemzüge gezählt hatte.
„Eisen- und Nerventee, den nehme ich auch für meine Nerven. Gut. Wenn du fit genug bist, um unhöflich zu sein, dann kann Hazel dich im Zaum halten. Ruf Grant nicht mehr auf der Arbeit an, Emily. Er muss seinen Betrieb führen.“
Die Leitung klickte.
Ich rief zurück. Besetzt.
Ich rief im Büro an, und die Empfangsdame, ein Mädchen, das ich eingestellt hatte, sagte mit bedächtiger Stimme, dass Herr Puit auf einer Baustelle sei und ob sie eine Nachricht entgegennehmen könne.
Und ich sagte nein, legte auf und setzte mich an den Küchentisch meiner Großmutter und starrte lange auf das Telefon an der Wand.
Dann bat ich Nana, mich in die Bibliothek in Harlo zu fahren, weil es dort einen Computer gab.
Unser gemeinsames Konto, auf dem sich die Lebensversicherungssumme meiner Mutter, die 60.000 Dollar, die wir für die Anzahlung auf das Haus in Billings verwendet hatten, und die Ersparnisse, die wir seitdem darauf aufgebaut hatten, befanden.
Ich tippte das Passwort mit etwas zittrigen Händen ein.
Kontostand 212 $.
Ich ging die Historie noch einmal durch. 31.000 Dollar wurden in einer einzigen Überweisung an PHNA abgehoben, drei Wochen nachdem ich unter der Dusche ohnmächtig geworden war.
Dann nichts mehr. Dann platzten die automatischen Zahlungen nacheinander, bis keine mehr platzen konnten.
Als nächstes probierte ich das Lohnabrechnungssystem der Firma aus, das ich selbst eingerichtet hatte, mit dem Passwort, das ich seit neun Jahren benutzte.
Ungültige Anmeldeinformationen.
Ich lehnte mich in meinem Bibliothekssessel zurück. Ich hatte kein Auto. Meins stand in der Einfahrt in Billings. Ich hatte auch kein Telefon. Grant hatte meins in der Woche vor meiner Abreise zur Displayreparatur mitgenommen.
Ich hatte die Kleidung in zwei Taschen, eine Großmutter mit einem schwachen Herzen und 212 Dollar, an die ich nicht herankam.
Auf der Heimfahrt sagte Nana: „Montag gehen wir zum Sheriff.“
„Und was soll das heißen? Mein Mann hat mich bei Ihnen abgesetzt.“
„Wir werden sehen, was er sagt. Und dann sehen wir den Zorn.“
„Anger hat Wills Testament gemacht, Nana. Er hat Opas Testament gemacht.“
„Das stimmt“, sagte sie. „Das tut er.“
Das Sheriffbüro in Harlo war ein niedriges Backsteingebäude mit einer Flagge davor und einem Hilfssheriff namens Ray Toiver hinter dem Tresen, der, wie ich herausfand, mit meiner Mutter zur Schule gegangen war.
Er führte uns in einen Raum mit einem Tisch und notierte alles, was ich sagte, der Reihe nach auf einem Notizblock, ohne mich auch nur ein einziges Mal zu unterbrechen.
Und als ich fertig war, legte er seinen Stift beiseite und sagte mir die Wahrheit, wofür ich ihm seither dankbar bin.
„Dass eine erwachsene Frau von ihrem Ehemann zum Haus ihrer Großmutter gefahren wird, ist kein Verbrechen, Frau Puit. Ich weiß, wie sich das anfühlt. Es ist kein Verbrechen.“
Er tippte auf das Pad.
„Jemand mischt Ihnen acht Monate lang etwas ins Essen. Vorausgesetzt, wir können es nachweisen.“
Nana stellte die verschlossene Flasche auf den Tisch. Sie hatte sie in ihrer Handtasche, eingewickelt in ein Geschirrtuch, mitgeführt.
Er sah es an, dann sie und sagte: „Hazel, das hast du behalten.“
„Ich bewahre Dinge auf“, sagte sie.
Er fotografierte das LP-Etikett in Lorraines runder, sorgfältiger Hand, versiegelte die Flasche in einem Beutel und schrieb eine Fallnummer auf den Beutel und auf eine Karte, die er mir gab.
„Das geht an das staatliche Kriminallabor in Missoula“, sagte er. „Ich will ehrlich zu Ihnen sein. Es dauert Monate, nicht Wochen. Monate.“
Er sah mich an.
„Blut- und Urinproben sind jetzt nutzlos. Was auch immer es war, nach ein paar Wochen ohne Einnahme ist es verschwunden. Wenn Sie eine Langzeitanalyse wünschen, kann Ihnen die Klinik anhand der Haare Auskunft geben. Es handelt sich um ein Privatlabor. Das kostet.“
„Ich bezahle“, sagte Nana, bevor ich den Mund aufmachen konnte.
Die Klinik war zwei Blocks weiter. Die Krankenschwester erklärte es mir ganz genau. Sie bräuchten eine Haarsträhne, so dick wie ein Bleistift, so nah wie möglich an der Kopfhaut abgeschnitten. Und so lang wie möglich. Haare wachsen etwa einen halben Zoll pro Monat.
Meins reichte bis über meine Taille.
Das Labor würde es in Abschnitte unterteilen und jeden Abschnitt untersuchen. Jeder Abschnitt entspräche einem Monat. Und falls sich in diesen Monaten etwas angesammelt hätte, würde es sich in diesem Haar nachweisen lassen.
„Es wird zeigen, was dort war“, sagte sie. „Es wird nicht zeigen, wer es dort hingestellt hat. Das möchte ich Ihnen von Anfang an klarmachen.“
Ich saß auf dem Plastikstuhl. Nana stand hinter mir.
Die Krankenschwester hielt die Schere hin und meine Großmutter sagte: „Lassen Sie mich.“
Und die Krankenschwester sah sie an und reichte sie ihr.
