Der Wind kam über den Bergrücken.

Von der höchsten Stelle des Ausfahrtspunkts aus konnte Reed den gesamten Abhang überblicken. Eineinhalb Meilen schnurgerade Straße, die zum Bahnübergang hin abfiel, so geneigt, dass man das Gefälle an der Neigung der Zaunpfähle erkennen konnte.

Weit unterhalb eines winzigen orangefarbenen Flecks, ein Kreiskegel.

Boyd hockte sich hin und fuhr mit dem Daumen durch den Kies.

Er war ein Mann, der sein ganzes Arbeitsleben lang Straßen gelesen hatte.

„Zwei Ketten“, sagte er. „Ein großer Tandemzug mit Doppelbereifung hinten. Das ist dein Gespann. Hier geparkt. Mit der Front bergab, und ein kleinerer Pickup ist danebengefahren und rückwärts rausgefahren. Gleichzeitig kreuzen sich die Pickup-Spuren über die beiden Gespanne. Also später.“

Boyd bewegte sich am Rand des Kieswegs entlang.

Er blieb stehen, bückte sich und pflückte etwas aus dem Unkraut.

Ein kleines Stück orangefarbenes Nylonseil, etwa 30 cm lang, an beiden Enden sauber abgeschnitten.

„Kreideseil“, sagte er. „Schweres Gummikreideseil. Sie binden es an eine Leine, damit sie es nicht verlieren. Man kreidet immer ein Klettergerät entsprechend dem Gefälle ein, lies es.“

“Stets.”

„31 Jahre. Ich habe noch nie eine Maschine ohne Unterlegkeil unter dem Rad an einem Hang abgestellt.“

„Wo ist die Kreide?“

„Der Sheriff hat sie mitgenommen oder jemand hat sie verschwinden lassen.“

Boyd stand auf und seine Knie knackten.

„Wer auch immer es dort geparkt hat, hat es entweder mit Unterlegkeilen gesichert oder er war ein Idiot. Wer auch immer es umgeworfen hat, hat die Blöcke entfernt und müsste genau hier stehen.“

„Warum sagst du, es sei gerollt worden?“

„Wegen der Gleise. Der Lkw steht die ganze Nacht hier. Morgens kommt der Pickup, und ein Mann steht eine ganze Weile im Dreck und wartet auf etwas.“

Boyd blickte Reed mit seinem ernsten, geduldigen Gesichtsausdruck an.

„Das ist kein Zufall, mein Junge. Das ist ein Mann mit einer Uhr.“

Reed fotografierte die Senke, die Reifenspuren, das Seil.

Er machte ein Nahfoto des Nylonfetzen neben seinem eigenen Stift, um die Größe zu verdeutlichen, und legte ihn zusammen mit einer Tasche aus seiner Manteltasche in das Handschuhfach von Boyds Lastwagen.

Um 9 Uhr fuhr Boyd ihn zum Abschlepphof in Brandt.

Ein Schotterplatz hinter einem Maschendrahtzaun am Stadtrand, wo Wracks wie Vieh in Reihen standen.

Der Lynch-Lkw war über Nacht dorthin geschleift worden. Er stand nun hinten aufrecht, seine Flanke war aufgeschürft, sein Fahrerhaus verbogen.

Daneben stand eine Frau, die in einer schwarzen Jacke der Staatspolizei auf einem Klemmbrett saß und Zeitung las.

Sergeant Cheryl Campbell leitete die Unfallrekonstruktion für den nördlichen Bezirk.

Sie hatten in vier Jahren bei zwei schweren Unfällen zusammengearbeitet, und sie war eine der wenigen Personen bei der Streife, die ihre Meinung sagte und, wenn sich herausstellte, dass sie falsch lag, dies mit der gleichen Geschwindigkeit wiederholte.

Sie war 46 Jahre alt, drahtig, hatte kurz geschnittenes dunkles Haar und ein Gesicht wie eine Faust, die gelernt hatte, sich zu öffnen.

„Harrington“, sagte sie. „Du solltest eigentlich Kuchen essen.“

„Ja, das habe ich. Danach ging es mir nicht mehr aus dem Kopf. Darf ich nachsehen?“

Sie musterte ihn einen Augenblick lang.

„Sie haben frei. Streng genommen darf ich Sie nicht an meinen Drehort lassen.“

„Ich werde nichts anfassen. Ich werde nur gucken.“

„Handschuhe“, sagte sie und warf ihm ein Paar zu.

Er kroch unter die Bohrinsel, wie er es schon tausendmal getan hatte, und legte sich auf den Rücken auf den kalten Kies.

Scheinwerfer an, das Gesicht nur wenige Zentimeter von den Bremszylindern des hinteren Tandems entfernt. Es war ein Ort, den er instinktiv kannte.

Die Luftleitungen, die Bremszylinder wie runde schwarze Trommeln, die Bremsnachsteller an jeder Achse mit ihren Gabelbolzen und Splinten.

Er führte die Lampe langsam durch die erste Kammer, dann durch die zweite und schließlich durch die dritte.

Er hielt an.

„Cheryl.“

“Was?”

„Komm her. Schau dir das an.“

Sie legte sich mit einem Grunzen neben ihn.

Er zeigte mit der Spitze eines Stifts auf das Ende der Federbruchkammer, wo eine kleine Sechskantschraube, dick wie ein Daumen, aus einem Loch im Gehäuse herausragte.

Es war vollständig eingefädelt.

Der Kopf war aus blankem Stahl, und an den Kanten des Sechskants wies das Metall helle Kratzer auf, wo ein Schraubenschlüssel abgerutscht war.

„Das ist eine Sicherungsschraube“, sagte Reed. „Mechaniker verwenden sie, um die Feder zu spannen, wenn die Bremse gewartet werden muss. Sie bleibt nicht drin. Wenn sie so drin ist, wird die Federbremse mechanisch blockiert, nicht etwa, weil sie versagt. Und diese Schrauben sind frisch zerkratzt. Schau dir die Farbe an. Nicht matt, nicht schmutzig, sondern glänzend. Jemand hat diese Schrauben vor ein, zwei Tagen mit einem Schraubenschlüssel, wahrscheinlich einer Sechskantnuss und einer Ratsche, angezogen. Und er hatte nicht viel Zeit. Er musste es eilig haben.“

Er hat das Licht verschoben.

„Und hier und hier jeweils einer. Drei Kammern. Alle drei Hinterachsen, die das eigentliche Gewicht tragen. Er hat sie alle eingezäunt.“

Cheryls Stimme klang leise.

„Die Bremsen wurden absichtlich gelöst.“

„Eine Federbremse kann sich nicht von selbst lösen. Man müsste die Schraube einsetzen.“

„Jemand hat den Bolzen eingesetzt, dann die Kreide entfernt, und das Ganze rollte los. Niemand musste darin sein.“

„Das würde ich sagen, wenn ich raten müsste, was ich aber nicht tue, weil Sie mich gebeten haben, nichts anzufassen.“

„Ich habe dich nicht gebeten, nicht zu raten.“

„Ich rate nicht.“

Sie lag einen Moment lang still unter der kaputten Maschine.

„Verdammt! Der Sheriff hat den Fahrer schon in Gewahrsam. Einen 22-Jährigen namens Cody Adams. Der Besitzer sagte ihnen, Adams habe das Auto am Mittwochabend ohne Unterlegkeile geparkt und die Bremsen seien schon seit Wochen verstellt gewesen.“

Sie drehte den Kopf.

„Sie haben sie deswegen angezeigt, nicht wahr? LKW 4.“

„LKW 4. Ich habe den orangenen Aufkleber selbst angebracht.“

„Dann wird der Anwalt des Besitzers behaupten, der Junge habe einen defekten LKW an einem Hang geparkt, und dieser sei weggerollt, wodurch seine eigenen Unterlagen zum besten Beweismittel gegen den Jungen würden.“

„Ein schwerer Schicksalsschlag sperrt sich nicht von selbst ein.“

„Nein“, sagte sie, „aber es braucht mehr als Ihr Wort und diese Bolzen, um zu beweisen, wer sie umgedreht hat.“