Seit Jahren fraß sich das Unglück in den Privatzimmern der Menschen auf, weil jeder, der es sah, der Meinung war, Überleben sähe besser aus als Mut.
Margaret packte Emma am Arm und schob sie Richtung Ausgang. „Auto!“
Sie rannten in den Regen.
Wade stolperte hinter ihnen her und wischte sich den Schaum aus den Augen.
Margarets silberner Wagen stand noch an der Zapfsäule. Emma riss die Beifahrertür auf.
Ein Schuss zerriss die Nacht.
Der Außenspiegel auf der Fahrerseite ist zerbrochen.
Emma schrie.
Margaret duckte sich, aber nicht bevor sie sich an der Wange verletzte.
„Rein!“, rief Margaret.
Sie fielen hinter das Auto.
Wade stand unter der Markise, eine Hand in seiner Jacke.
Die Kassiererin rührte sich endlich. Nicht, um die Polizei zu rufen.
Er schaltete das Licht im Laden aus.
Dunkelheit senkte sich über die Pumpen.
Margaret atmete neben Emma schwer und schnell.
„Du hast gesagt, ich solle bis zum Morgen am Leben bleiben“, flüsterte Emma. „Du hast nicht erwähnt, dass auf mich geschossen werden könnte.“
„Ich wollte dich nicht überfordern.“
Emma starrte sie an.
Margaret lachte einmal, atemlos und wild.
Für einen kurzen Augenblick durchbrach die Absurdität den Schrecken.
Dann rief Wades Stimme über den Parkplatz hinweg.
„Mrs. Mercer, Ihr Mann möchte nicht, dass jemandem etwas zustößt.“
Margaret murmelte: „Dann hätte er keine Männer anheuern sollen, die Waffen zu Tankstellen bringen.“
Emma kroch zum Heck des Wagens. „Wir können nicht hierbleiben.“
„Meine Schlüssel stecken im Zündschloss.“
„Dürfen wir fahren?“
„Nicht solange er da steht.“
Emma blickte in Richtung Autobahn.
Ein Sattelschlepper raste vorbei und versprühte Wasser.
Der Diesellaster an der entferntesten Zapfsäule erwachte rumpelnd zum Leben.
Die Fahrerin, eine korpulente Frau in einer Jeansjacke, lehnte sich aus dem Fenster. „Brauchen Sie Hilfe, meine Damen?“
Emma wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte.
Wade wandte sich dem Lastwagen zu.
Margaret erhob sich gerade so weit, dass sie rufen konnte: „Ja!“
Der Lkw-Fahrer legte den Gang ein und fuhr los, sodass achtzehn Stahlräder zwischen Wade und den Frauen standen.
„Steigt ein!“, schrie sie.
Emma und Margaret rannten.
Wade schrie.
Ein weiterer Schuss krachte und traf die Seite des Lkw mit einem metallischen Ping.
Der LKW-Fahrer fluchte so laut, dass Emma es durch den Regen hindurch hörte.
Emma stieg als Erste ins Taxi. Margaret folgte ihr und knallte die Tür zu.
Der Fahrer gab Gas.
Der Sattelzug fuhr mit hupendem Hupen und quietschenden Reifen aus dem Bahnhof auf die Autobahn.
Emma blickte durch das regennasse Fenster zurück.
Wade stand im Schein der erloschenen Tankstellenbeleuchtung und sah ihnen beim Wegfahren zu.
Er verfolgte sie nicht.
Das hat sie erschreckt.
Männer wie Wade hörten erst auf, wenn sie einen anderen Weg vor sich hatten.
Der Fahrer warf Emma einen Blick zu. „Wollen Sie mir erklären, warum zwei wohlhabend aussehende Leute vor einer Tankstelle beschossen werden?“
Margaret berührte die Schnittwunde an ihrer Wange. „Familienessen.“
Der Fahrer schnaubte. „Das muss ja ein verdammt guter Salat gewesen sein.“
Emma fing an zu lachen.
Dann weinte sie.
Dann beides.
Der Fahrer reichte ihr wortlos eine Rolle Papierhandtücher. „Ich heiße Jolene.“
„Emma“, sagte sie. „Das ist Margaret.“
„Wohin?“
Emma und Margaret sahen sich an.
Wohin sollten sie gehen?
Nicht die Polizei. Nicht Margarets Haus. Nicht Emmas Auto. Nicht die Bank, noch nicht. Nichts, was Daniel hätte ahnen können.
Margaret schloss die Augen. „Bringt uns nach Saint Agnes.“
Emma runzelte die Stirn. „Die Kirche?“
„Der Schutzraum dahinter.“
Emma drehte sich um. „Kennst du ein Obdachlosenheim?“
Margaret blickte auf die Straße hinaus.
„Ich habe früher dort gewohnt.“
Die Worte hallten im Taxi nach.
Emma wartete.
Margaret richtete ihren Blick auf die Autobahn, als ob der Regen einen Film enthielte, den nur sie sehen konnte.
„Bevor Vivian Charles heiratete“, sagte Margaret leise, „bevor der Name Mercer anständig wurde, gab es eine andere Frau in diesem Haus.“
Emma spürte die Veränderung erneut. Das alte Geheimnis mit den Knochen.
“WHO?”
„Meine Schwester“, sagte Margaret. „Rose.“
Emma hatte den Namen noch nie gehört.
Margarets Stimme zitterte. „Rose war zuerst mit Charles verheiratet.“
Emma stockte der Atem.
„Vivian war nicht der Anfang dieser Familie“, sagte Margaret. „Sie war die Nachfolgerin.“
Jolene blickte zwischen ihnen hin und her, sagte aber klugerweise nichts.
Margaret fuhr fort, jedes Wort mühsam aus einem tief vergrabenen Ort hervorgeholt.
„Rose fand heraus, dass Charles und Vivian Geld über Scheinstiftungen verschoben. Anfangs nur kleine Beträge. Genug, um Verluste aus einem missglückten Grundstücksgeschäft zu verbergen. Sie wollte das melden. Sie hatte Dokumente, Briefe, Kontoauszüge.“
Emma flüsterte: „Was ist passiert?“
Margarets Augen leuchteten.
„Sie sagten, sie sei labil.“
Das Fahrerhaus des Lastwagens schien zu schrumpfen.
Emma verstand es, bevor Margaret den Satz beendet hatte.
„Sie war drei Tage lang verschwunden“, sagte Margaret. „Als sie zurückkam, hat sie alles überschrieben. Die Scheidung, die Abfindung, die Schweigevereinbarung. Vivian zog ins Haus ein, noch bevor Roses Kleidung weg war.“
„Was ist mit Rose passiert?“
Margaret sah Emma an.
„Sie starb zwei Jahre später.“
Emma wurde übel.
„Unfall?“, fragte sie.
„So nannten sie es.“
Die Scheinwerfer des Sattelzugs durchschnitten den Regen.
Margaret nahm Emmas Hand.
„Ich habe geschwiegen, weil ich jung und ängstlich war und Vivian mich überzeugt hat, dass mir niemand glauben würde. Dann habe ich mit ansehen müssen, wie sie dir das alles wieder angetan haben.“ Ihre Stimme brach. „Nicht alles auf einmal. Nur so viel, dass du an dir selbst zweifelst. Genug, um dich klein zu machen. Heute Abend, als sie dein Gesicht in die Schüssel drückte und Daniel lachte, sah ich Rose an diesem Tisch.“
Emma drückte ihre Hand.
„Ich bin nicht Rose“, sagte sie.
Kapitel 4 – Die Saint-Agnes-Unterkunft lag hinter einer Backsteinkirche am Rande der Innenstadt, eingezwängt zwischen einem Waschsalon und einem Pfandhaus mit vergitterten Fenstern. Sie sah dem Mercer-Anwesen überhaupt nicht ähnlich.
Kein Marmor.
Keine Kronleuchter.
Keine Ölgemälde von toten Männern, die ein Erbe mit Tugend verwechselt hatten.
Nur gelbes Flurlicht, Klappstühle, eine Kaffeemaschine mit einem seltsamen Geräusch und ein handgeschriebener Zettel an der Tür:
HIER SIND SIE SICHER.
Emma stand unter dem Schild und wäre beinahe zusammengebrochen.
Eine Frau in ihren Fünfzigern öffnete die Tür, bevor Margaret zweimal klopfen konnte.
