A las tres de la tarde del día siguiente, salí por la puerta trasera del tribunal de la calle Centre. Pagué la fianza de quinientos mil dólares en efectivo utilizando las reservas de mi cuenta personal que Lauren aún no había logrado congelar. Llevaba la misma ropa del día anterior: la camisa blanca de vestir sin corbata, la chaqueta del traje arrugada y los zapatos de suela de cuero marchados por el polvo de la celda de detención. Mi teléfono móvil, que la policía me había devuelto hacía veinte minutos, no dejaba de vibrar. Cincuenta y cuatro llamadas perdidas. Ciento doce mensajes de texto. Socios de la firma de inversión, periodistas del New York Post, el administrador del edificio de Tribeca cuya venta se había cancelado definitivamente esa misma mañana debido al escándalo. Ignoré todas las notificaciones y llamé a un taxi amarillo en la esquina. “A Park Avenue y la setenta y dos”, le dije al conductor. El taxi avanzó por la ciudad bajo un cielo plomizo que amenazaba lluvia. Cuando llegamos a tres manzanas del edificio, el tráfico se detuvo por completo. Vi las luces parpadeantes de dos furgonetas de noticias aparcadas frente a la entrada principal del dúplex. Un grupo de reporteros con micrófonos y cámaras se arremolinaba cerca de las puertas de cristal y bronce. Le pagué al taxista y me bajé una calle antes. Caminé por la acera opuesta, manteniéndome bajo el alero de los edificios residenciales para no ser reconocido. Subí las solapas de mi chaqueta y crucé la calle por la entrada de servicio de la calle lateral, la que usan los proveedores y el personal de mantenimiento. Arthur, el ascensorista del servicio nocturno que llevaba veinte años en el edificio, estaba de pie junto a las puertas metálicas del montacargas. Al verme entrar, se le cayó el periódico de las manos. “Señor Vance…”, dijo Arthur, mirando hacia los lados con pánico. “No debería estar aquí. La señora Lauren dejó una copia de la orden de restricción en la recepción. El señor Henderson tiene órdenes estrictas de llamar a la policía si lo ven en el vestíbulo.” “Arthur, necesito subir”, dije, sacando un mazo de billetes de cien dólares de mi bolsillo y poniéndolo en su mano. “Solo necesito ver a mi madre cinco minutos. Necesito saber que está bien.” Arthur miró el dinero y luego miró mi cara. Vio el agotamiento, la desesperación y la furia que no podía ocultar. “Señor Vance, no se trata del dinero”, dijo Arthur en voz baja, devolviéndome el efectivo. “Es por su madre. La conozco desde que se mudaron aquí. Es una buena mujer.” Apretó el botón del ascensor de servicio y abrió la reja metálica. “Suba al noveno piso”, susurró Arthur. “La puerta de la cocina está cerrada por dentro, pero la llave del trastero de incendios en el pasillo aún funciona si no han cambiado la cerradura.” Subí en el montacargas en el más absoluto silencio, escuchando el zumbido de los cables de acero mientras el ascensor ascendía lentamente. Al llegar al noveno piso, la reja se abrió con un chasquido metálico. Salí al pasillo de servicio, que olía a cera de suelo y a pintura fresca. La puerta que daba al trastero de servicio y a la despensa del piso estaba a tres metros. Saqué mi juego de llaves del bolsillo. Tenía la llave maestra de la propiedad, la que abría la entrada de servicio. Introduje la llave en la cerradura plateada. Giré con cuidado. El mecanismo cedió con un pequeño clic