VOLLSTÄNDIGE GESCHICHTE: Nachdem Michael Elena und ihr Baby vor einem herabfallenden Kerzenständer geschützt hat, sperrt Helena sie im brennenden Kinderzimmer des Penthouses ein. Mit einem Zweitschlüssel gelingt ihnen die Flucht durch die verschlossene Tür.

Die gewaltige Bronzeglocke vibrierte durch die Steinsäulen, die akustische Schockwelle ließ die Luft erzittern und die Buntglasfenster klirren.

BONG.

Helena zuckte zusammen und hielt sich die Ohren zu, als die Vibrationen wie physische Schläge von den Marmorwänden abprallten.

“Wer ist da oben?!” schrie Helena in Richtung des Chorraums, während ihre Söldner wie erstarrt stehen blieben, als die Glocken unaufhörlich läuteten.

BONG.

Durch die schwere Eichentür der Sakristei trat Schwester Beatrice hervor und hielt die schwere Eisenkette in der Hand, mit der das Glockenspiel des Turms betätigt wurde.

Hinter ihr, aus dem Schatten der Chortreppe hervortretend, standen drei Streifenbeamte des Sheriffs des Landkreises, ihre Dienstwaffen gezogen und direkt auf Helena gerichtet.

“Helena Vance, lassen Sie Ihre Waffe fallen!”, rief der leitende Hilfssheriff, seine Stimme wurde durch die Akustik des Heiligtums verstärkt.

Helena wirbelte herum, ihr Gesichtsausdruck verzerrte sich zu blankem Unglauben und panischer Angst.

„Meine Stellvertreter, was macht ihr da?!“, befahl Helena gebieterisch und versuchte, ihre aristokratische Autorität wiederherzustellen.

„Ich bin Helena Vance! Diese Leute sind bewaffnete Flüchtlinge, die aus dem Stadtzentrum ausgebrochen sind, nachdem sie versucht hatten, mein Haus niederzubrennen!“, verkündete sie.

„Treten Sie von der Waffe weg, Mrs. Vance, oder wir eröffnen das Feuer!“, bellte der Hilfssheriff und weigerte sich, seine Waffe zu senken.

“Wissen Sie, wem das Land gehört, auf dem dieser Landkreis liegt?!”, kreischte Helena, ihre Stimme erreichte einen manischen Höhepunkt.

„Arthur Pendelton hat uns nicht zur Polizei geschickt, Michael“, sagte Elena laut und stand auf, während sie den Kassettenrekorder hoch über ihren Kopf hielt.

„Er hat die Notfallkoordinaten direkt an die interne Ermittlungsabteilung des Generalstaatsanwalts geschickt, noch bevor das Penthouse gestürmt wurde!“, erklärte Elena.

Helena erstarrte, ihr Gesicht verlor jeden Tropfen Blut, bis sie mehr wie eine Leiche aussah als Eleanor.

„Arthur trug den ganzen Abend ein Mikrofon“, fuhr Elena fort und stieg die Stufen des Altars hinunter auf die verdutzte Matriarchin zu.

„Die Bundesbehörden hören Ihre private Frequenz ab, seit Sie die Hinrichtung im Versorgungstunnel angeordnet haben“, sagte Elena und bluffte mit messerscharfer Überzeugung.

Helenas Blick huschte panisch zwischen den Hilfssheriffs, den zerbrochenen Fenstern und dem rauchenden Fass in ihrer Hand hin und her.

„Lügner… ihr seid alle Lügner!“, zischte Helena und trat rückwärts in Richtung Kircheneingang.

Einer der verbliebenen Söldner warf Helena einen Blick zu, erkannte, dass die Operation katastrophal gefährdet war, und ließ seine Waffe sofort zu Boden fallen.

“Verräter!”, schrie Helena und feuerte einen Schuss in den Boden neben die Stiefel der Wache, bevor sie sich umdrehte und in Richtung des offenen Hofes flüchtete.

“Michael, lass sie nicht gehen!”, schrie Elena und drückte Lucas fest an ihre Brust.

Michael stand von der Leiche seiner Mutter auf, die Trauer in seinem Gesicht war einer unerbittlichen, erschreckenden Ruhe gewichen.

Er sprintete nicht; er marschierte das Kirchenschiff entlang mit dem schweren, unaufhaltsamen Schritt eines rachsüchtigen Gespenstes.

Er schnappte sich das heruntergefallene taktische Karabinergewehr vom Gangboden und betätigte den Ladehebel mit einem scharfen, mechanischen Schnappen.

Draußen schneite es jetzt heftig und bedeckte den Innenhof mit einer makellosen, unberührten weißen Schneedecke.

Helena rannte wie von Sinnen auf ihre schwarze Limousine zu, die am Eisentor im Leerlauf stand, ihre hohen Absätze sanken in die Schneewehen ein.

„Helena!“, hallte Michaels Stimme über den stillen Kirchhof und verriet die Autorität des rechtmäßigen Erben von Julian Vance.

Helena wirbelte herum, ihr Atem bildete unregelmäßige, weiße Rauchfahnen vor der eisigen Dunkelheit.

Sie hob ihren Revolver mit Perlmuttgriff mit beiden Händen und zielte direkt auf Michaels Brust, als er auf die Granitvorhalle trat.

»Ich hätte dich in der Badewanne ertränken sollen, als Julian dich durch das Tor getragen hat, du Mistkerl!«, schrie Helena durch den wirbelnden Schneesturm.

„Ihr habt meinen Vater getötet, meine Mutter vergiftet und meinen Sohn gejagt“, sagte Michael und schritt die Steintreppe hinunter in den Schnee.

„Ich habe ein Imperium aufgebaut!“, rief Helena, während sich ihr Finger um den Abzug verkrampfte.

„Du hast ein Mausoleum gebaut“, antwortete Michael kühl.

Ein einzelner Schuss aus Helenas Pistole knallte, die Kugel pfiff an Michaels Wange vorbei und splitterte an der Steinsäule hinter ihm ab.

Michael zuckte nicht mit der Wimper; er hob das Gewehr und feuerte einen Dreischuss-Salve direkt in den Schnee vor Helenas Füßen.

Die Druckwelle schleuderte Brocken aus gefrorenem Schlamm und Eis in Helenas Gesicht, wodurch sie den Halt verlor und hart auf den gefrorenen Rasen stürzte.

Ihr Revolver flog ihr aus der Hand und landete drei Meter entfernt in einer tiefen Schneewehe.

Michael ging so weit, bis er direkt über ihr stand und in das verängstigte, gealterte Gesicht der Frau hinabblickte, die sein Leben terrorisiert hatte.

Helena stemmte sich auf den Ellbogen rückwärts, krallte sich in das eisige Gras, ihr Diamantschmuck hatte sich in ihrem zerrissenen Kaschmirmantel verheddert.

„Michael… bitte“, begann sie zu wimmern und verwandelte sich zurück in die jämmerliche, hinterlistige Frau, die Eleanor vor Jahrzehnten gekannt hatte.

„Ich habe dich großgezogen, Michael… Ich habe dir alles gegeben, wovon ein Waisenkind je träumen konnte“, schluchzte sie, ihre Stimme bebte vor falscher Sentimentalität.

„Du hast mich belogen, Helena, und du hast den Namen meines Vaters dreißig Jahre lang als Schutzschild für Mord benutzt“, sagte Michael und hielt das Gewehr fest auf ihr Herz gerichtet.

Das Heulen der Sirenen der Staatspolizei hallte von der Bergstraße herüber, rote und blaue Lichter blitzten heftig durch die kahlen Bäume entlang des Kanals.

Sechs Streifenwagen fuhren durch die zerbrochenen Eisentore von St. Jude’s, die Reifen rutschten über das Eis, als sie das Gelände umstellten.

Dutzende Polizisten sprangen mit erhobenen Gewehren aus ihren Fahrzeugen und bezogen Stellung hinter den Autotüren.

„Waffe fallen lassen und vom Verdächtigen zurücktreten!“, brüllte der Polizeihauptmann über einen Lautsprecher.

Michael blickte auf Helena hinunter, deren Augen weit aufgerissen waren vor verzweifelter, giftiger Hoffnung, dass die Polizei ihn erschießen würde.

Langsam und bedächtig senkte Michael das Gewehr und ließ es auf den unberührten Schnee fallen, bevor er die Hände in die Luft hob.

„Sie gehört ganz Ihnen, Captain“, rief Michael ruhig, seine Stimme fest gegen den heulenden Winterwind.

Soldaten stürmten vor, drückten Helena auf den gefrorenen Boden und fesselten ihr mit schweren Stahlfesseln die Arme auf den Rücken.