« Papa, ne t’inquiète pas pour les virements ! Conrad est parfaitement sous contrôle. Il est terrifié par toi. Je lui ai dit que s’il n’approuve pas le prélèvement des deux derniers millions sur les comptes de rénovation de l’hôtel pour mes cadeaux d’invités et la location du yacht, tu diffuseras la vidéo de lui sur le bateau. Il est en train de la signer. Quel petit toutou pathétique et désespéré ! »

Le silence qui régnait dans la salle de réunion était suffocant.

On pouvait entendre le tic-tac de l’horloge grand-père dans le coin de la pièce.

L’une des membres les plus âgées du conseil d’administration, Mme Evelyn Hayes, porta ses mains à sa bouche, horrifiée. « Mon Dieu… elle a avoué l’extorsion devant la caméra. »

« Oui », dit Julian en débranchant le disque dur. « Et Rosa a conservé les métadonnées originales, horodatées et intactes. »

Je me tenais derrière Rosa et posai une main chaleureuse sur son épaule. « Rosa ne s’est pas seulement protégée elle-même. Elle a protégé cette entreprise, ses employés et tous ceux qui travaillent honnêtement sous notre toit. »

Rosa leva les yeux vers moi, les larmes aux yeux. « Ma mère était immigrée, Mme Ashcroft. Elle a travaillé comme couturière pendant vingt-cinq ans. Elle m’a appris que la vraie dignité ne s’achète pas et que personne n’a le droit de traiter les travailleurs comme des moins que rien. »

Je la regardai, le cœur gonflé d’émotion. « Quel était le nom de votre mère, Rosa ? »

« Elena Aguilar », murmura Rosa. « Elle est décédée il y a trois ans. »

Une décharge électrique soudaine m’a parcouru les veines.

Je fixai Rosa, submergée par des souvenirs d’il y a douze ans. Lorsque ma mère dessinait les manteaux de laine sur mesure pour l’équipe dirigeante d’Ashcroft, sa couturière préférée dans le quartier de la confection de Chicago était une femme brillante et bienveillante nommée Elena Aguilar. C’était Elena qui avait aidé ma mère à coudre le manteau même sur lequel Blythe avait versé du champagne.

L’univers, dans son infinie justice, avait fait en sorte que la fille d’Elena se tienne à mes côtés dans l’heure la plus sombre de notre histoire familiale.

« Elena était une artiste, Rosa », ai-je murmuré doucement, la voix chargée d’émotion. « Elle a aidé ma mère à confectionner le manteau que je portais hier. »

Rosa sentit son souffle se couper, sa main se porta instinctivement à sa bouche tandis que des larmes finissaient par couler de ses yeux.

Je me suis retourné vers la table de la salle de réunion, mon expression se durcissant comme de l’acier.

« Arthur », dis-je.

Arthur sursauta sur son siège, me regardant comme un condamné à mort attendant l’échafaud.

« O-oui, Nina ? »

« Vous avez cinq minutes pour présenter votre démission du conseil d’administration d’Ashcroft Hospitality Group », dis-je froidement. « Car lorsque Julian remettra aux procureurs fédéraux les autorisations de transfert de fonds à l’étranger cet après-midi, je suis presque certain que votre nom figurera sur la troisième ligne de signature. »

Le visage d’Arthur se décomposa. Il ne dit pas un mot. D’une main tremblante, il saisit sa mallette, repoussa sa chaise et quitta pratiquement la salle de réunion en courant.

Je me suis tournée vers Julian.

« Julian, diffusez immédiatement les images du hall et la vidéo de Rosa à toutes les grandes chaînes d’information, plateformes de médias sociaux et agences de presse. Que le monde entier voie qui est vraiment Blythe Vance. »