« Alors je mourrai avec mon mari », dit Serena, sa voix se stabilisant dans un calme glacial. « Sors de chez moi, maman, avant que j’appelle Dante tout de suite et que je lui dise tout. »

« Les téléphones sont brouillés, idiote », siffla Patricia, saisissant son sac à main de créateur sur le canapé. « Tu as signé ton propre arrêt de mort. Ne dis pas que je n’ai pas essayé de te sauver. »

Dante recula de la porte, se déplaçant rapidement et silencieusement dans le couloir, se retirant dans les ombres du vaste salon alors que les lourdes portes en chêne de la véranda s’ouvraient.

Il regarda depuis l’obscurité Patricia Romano marcher furieusement vers l’ascenseur du penthouse, ses talons claquant agressivement contre le marbre.

Lorsque les portes de l’ascenseur eurent avalé sa belle-mère, le penthouse redevint totalement silencieux.

Dante baissa les yeux vers l’enveloppe manille dans sa main.

Les papiers du divorce, le symbole de sa capitulation.

Il agrippa l’épaisse enveloppe des deux mains et la déchira brutalement par le milieu, puis encore et encore jusqu’à ce qu’elle ne soit plus que des confettis inutiles.

Il jeta le papier déchiqueté dans la poubelle la plus proche.

Son sang bourdonnait, se ruer dans ses veines avec une énergie frénétique et mortelle. Le brouillard angoissant de la dépression qui l’avait pesé pendant des mois s’évapora en une seule seconde, remplacé par une clarté redoutable et tranchante comme un rasoir.

Son beau-père préparait un coup sur ses docks. L’équipe de sécurité en bas était compromise. Un commando d’assassins venait chez lui ce soir.

Normalement, un patron dans cette situation appellerait à la retraite tactique, évacuerait par une issue de secours sécurisée et regrouperait ses hommes à partir d’une maison sûre.

Mais Dante n’était plus seulement un patron.

Il était un mari dont la femme venait de passer trois ans à traverser l’enfer juste pour le maintenir en vie. Elle l’avait choisi lui au lieu de son propre sang. Elle avait fait face à une arme chargée, pleinement préparée à mourir dans ce penthouse juste pour qu’il ne soit pas seul.

Dante passa la main à l’intérieur de sa veste de costume sur mesure et sentit l’acier froid et rassurant de son Glock 19. Il sortit son téléphone satellite crypté, le seul appareil immunisé contre les brouilleurs de signal standard, qu’il n’utilisait que pour les urgences extrêmes.

Il composa un numéro privé.

Ça sonna une fois.

« Patron ! » lança la voix rauque de Leo Rossi, son homme de main le plus redoutable, qui dirigeait les équipes tactiques opérant à l’extérieur des limites de la ville.

« Leo ! »

La voix de Dante était dangereusement calme. Le grondement sourd d’un volcan endormi qui se réveillait enfin.

« Vincent Romano vient de rompre le traité. Il lance une attaque sur les docks sud avec Carlo Esposito ce soir, et il a acheté la sécurité du hall de ma résidence. »

Il y eut une fraction de seconde de silence sur la ligne, suivie du déclic métallique d’un fusil qu’on armait.

« Ordres, patron. »

« Envoie l’équipe d’assaut Alpha aux docks sud. Dis-leur de ne faire aucun prisonnier. Réduisez l’équipage d’Esposito en cendres. Et si vous voyez les hommes de Vincent Romano, faites-leur mal. »

« C’est comme si c’était fait. Et toi ? Si ton hall est compromis. »

« Envoie l’équipe Bravo au penthouse », ordonna Dante, les yeux fixés sur le couloir menant à la chambre de sa femme. « Ils doivent sécuriser le périmètre de mon bâtiment. Personne ne rentre, personne ne sort. Quiconque porte un insigne Romano ou se tient à un bureau de sécurité reçoit une balle entre les deux yeux. Mais laissez le gros œuvre à moi. »

« Patron, vous êtes en infériorité numérique dans ce bâtiment. »

« Ils sont enfermés dans un bâtiment avec moi, Leo », le corrigea doucement Dante. « Je veux que ce soit terminé d’ici minuit. Ce soir, la famille Romano cesse d’exister à Chicago. »

Dante raccrocha le téléphone et le glissa dans sa poche.

Il prit une profonde inspiration, ajustant ses poignets, se transformant de l’homme vaincu qui était sorti de son bureau en le prédateur suprême de la pègre de Chicago.

Il se retourna et retourna dans le couloir, se dirigeant tout droit vers la véranda.

Il était temps de rencontrer enfin sa femme.

Les lourdes portes en chêne de la véranda étaient toujours entrouvertes. Dante les poussa en grand, le léger grincement des charnières brisant le lourd silence.

Serena se tenait près du fauteuil en velours, le dos rigide. Elle s’était essuyée le visage à la hâte, essayant de rassembler le masque d’indifférence froide qu’elle avait porté pendant trois années angoissantes.

Lorsqu’elle se tourna pour lui faire face, ses yeux tombèrent instantanément sur ses mains, s’attendant à voir l’enveloppe manille. Voyant ses mains vides, une lueur de confusion traversa ses traits délicats.

« Dante », murmura-t-elle, sa voix tendue, portant encore le tranchant brut de ses larmes récentes.

« Où sont les papiers ? Je sais qu’Arthur les a apportés. »

Dante ne s’arrêta pas à l’entrée.

Il traversa la pièce à pas mesurés et délibérés, réduisant la distance physique qui avait défini leur mariage. Il s’arrêta à quelques centimètres d’elle.

De près, il pouvait voir le léger tremblement dans ses mains, le pouls rapide battant à la base de sa gorge.

« Je les ai déchiquetés », dit Dante, sa voix un murmure bas et rauque qui commandait l’espace entre eux.

Le souffle de Serena se coinça. Ses yeux sombres se levèrent pour rencontrer les siens, cherchant un piège.

« Pourquoi ? Nous étions d’accord. C’est fini. »

« Je l’ai entendue, Serena », déclara simplement Dante, regardant la couleur quitter entièrement le visage de sa femme. « J’ai entendu Patricia, et plus important encore, je t’ai entendue. »

La panique traversa les yeux de Serena. Elle fit un pas en arrière, touchant le bord du fauteuil.