—Parece que lo necesitas —dijo Elena en voz baja, con el suave acento propio de su crianza en el valle.
«La autoridad del agua de Milán ha descubierto una nueva clase de burocracia», murmuró Lorenzo, tomando la taza e inhalando el vapor oscuro y amargo. «Quieren un porcentaje de las tarifas de envío por el mantenimiento de los muelles que no han realizado desde 1994».
—¿Los amenazaste? —preguntó Lila con entusiasmo, añadiendo un bloque triangular a la parte superior de su torre inclinada.
Lorenzo la miró. “Le expliqué las consecuencias económicas del desarrollo de infraestructuras sin cooperación.”
“Esa es una palabra muy larga para decir no”, decidió Lila, colocando el último bloque.
La torre se tambaleó. Se mantuvo en pie durante medio segundo. Luego, con un pequeño y lastimero estruendo, se derrumbó, convirtiéndose en un montón de madera sobre la alfombra.
Lila contempló las ruinas con la solemne tristeza de una arquitecta cuyo imperio acababa de caer en manos de los bárbaros. Su labio inferior comenzó a temblar. Sus ojos marrones se llenaron de lágrimas repentinas y ardientes.
Elena suspiró y se acercó para consolarla, pero Lorenzo levantó una mano, deteniéndola en seco.
Lorenzo dejó su taza de café sobre la mesa. Sin previo aviso, el jefe del sindicato Duca se deslizó fuera del sillón orejero y se dejó caer de rodillas sobre la alfombra de lana, junto a los restos de los bloques de madera.
Elena se quedó inmóvil, con las manos suspendidas en el aire.
Lorenzo cogió dos bloques triangulares, los equilibró cuidadosamente uno contra el otro y miró a Lila.
«Los cimientos eran inestables», dijo Lorenzo con voz completamente seria, tratando los bloques caídos con la misma gravedad con la que trataba una oferta de adquisición hostil. «Le pusieron demasiado peso a la parte superior sin asegurar la base. Una estructura construida sobre el aire siempre se derrumbará cuando cambie el viento».
Lila dejó de llorar y su rostro surcado por las lágrimas se giró hacia él con intensa y analítica curiosidad. Se secó la nariz con el dorso de la manga.
—¿Podemos construir un castillo? —susurró.
—Podemos —dijo Lorenzo—. Siempre y cuando se sigan las directrices estructurales.
Durante los siguientes veinte minutos, el hombre más temido del norte de Italia permaneció sentado en el suelo de la casa de un sirviente, construyendo una fortaleza con bloques de madera junto a un niño de tres años y un perro de guerra de 57 kilos que ocasionalmente usaba su cola para derribar la puerta.
Elena se quedó de pie junto a la encimera de la cocina, observándolos. La luz del fuego danzaba sobre los anchos hombros de Lorenzo, iluminando la marcada línea de su mandíbula y la mirada apagada y ausente de sus ojos oscuros; una mirada que ninguno de sus lugartenientes, ninguno de sus banqueros y ninguno de sus rivales habían visto jamás.
Entonces comprendió lo que había sucedido en el jardín meses atrás.
Lorenzo Duca no solo había salvado a un niño del frío. Se había dejado encontrar por algo que no se podía comprar, ni chantajear, ni archivar en un libro de contabilidad.
Sin embargo, la paz de la cabaña del sur estaba a punto de verse interrumpida por el mundo exterior.
Esa noche, mientras la nieve seguía acumulándose contra las ventanas, un sedán Mercedes negro se deslizó por las puertas de la finca sin encender los faros, una infracción del protocolo que hizo que Pino levantara la cabeza de la chimenea con un gruñido bajo y vibrante.
Dentro de la casa principal, Paolo esperaba en el estudio cuando las pesadas puertas de roble se abrieron y un hombre salió de entre las sombras.
Vestía un abrigo de lana italiana hecho a medida, salpicado de copos de nieve, una bufanda de seda bien ajustada al cuello y llevaba un maletín de cuero con el sello de la oficina del magistrado provincial.
—Paolo —dijo el hombre con suavidad, entrando en la cálida luz de la lámpara de escritorio. Era Marco Moretti, el fiscal estatal cuya jurisdicción abarcaba la región norte de los lagos, un hombre que había pasado cinco años intentando encontrar pruebas documentales que vincularan a Lorenzo Duca con las redes de contrabando portuario.
—Moretti —dijo Paolo, con la mano apoyada despreocupadamente dentro de la chaqueta, donde la Makarov reposaba cómodamente en su funda de cuero—. Estás entrando sin permiso. Las puertas están cerradas para los funcionarios estatales después del anochecer sin cita previa.
—No necesito cita para esto —sonrió Moretti, con una expresión aguda y penetrante que no le llegaba a los ojos. Dejó el maletín en el borde del escritorio de Lorenzo y abrió los cierres de latón.
Sacó una sola hoja de papel grueso de color crema y la deslizó sobre la madera de caoba.
—¿Qué es esto? —preguntó Paolo, sin tocarlo.
