El cuerpo de mi padre se quedó completamente congelado. El color desapareció de su rostro, dejando sus rasgos endurecidos como mármol pálido. Lentamente, giró la cabeza y miró a Frankie.

—¿Les trajiste mi abrigo? —susurró mi padre.

—¡Jefe, no, se equivoca! ¡Era una niña de seis años! —balbuceó Frankie, mirando con pánico a los hombres que bloqueaban las puertas. Sopesó sus opciones y se dio cuenta de lo rápido que la situación podía volverse en su contra.

—Recuerdo perfectamente lo que dijiste —continué, mientras la rabia que sentía se transformaba en una valentía absoluta—. Le dijiste que nos habías dado tiempo. Nos dijiste que cambiáramos nuestros nombres. Le dijiste que nunca contactara a nadie del antiguo barrio porque los teléfonos estaban intervenidos. —Hice una pausa, asimilando el peso de la traición—. Se aseguró de que mamá nunca intentara contactarte, papá. Y se aseguró de que tú nunca intentaras encontrarnos. Te mantuvo oculto para poder sembrar el caos en las calles.

—¡Esto es una locura! —gritó Frankie, perdiendo finalmente la compostura. Me señaló con un dedo tembloroso—. ¡Reconstruí esta familia! Mientras tú permanecías oculto, Vincent, ¡yo me desangré aquí por este sindicato! ¡Me aseguré de que el dinero siguiera fluyendo! ¡Mantuve a la policía alejada de nosotros! ¿Por qué te traicionaría?

“Porque querías el trono”, dijo mi padre.

El profundo murmullo de su voz había desaparecido. En su lugar, un tono inerte, sin emoción, me heló la sangre. Era la voz de un hombre que acababa de darse cuenta de que toda su vida había sido una mentira, inventada por su mejor amigo.

Mi padre dio un paso lento hacia Frankie.

—Me dijiste que habían quemado la casa —dijo mi padre, fijando la mirada en Frankie—. Me dijiste que encontraste sus cuerpos entre las cenizas. Me describiste el olor, Frankie. Me describiste lo pequeños que parecían los huesos de Clara entre los escombros.

Un murmullo colectivo recorrió las filas de los adinerados invitados a la boda. Incluso Richard Sterling, que estaba agachado en el suelo, parecía horrorizado.

Frankie tragó saliva con dificultad, sintiendo cómo se le movía la nuez. Dio un paso atrás, deslizando la mano hacia la cintura. “Vincent, tienes que entenderlo. Eras débil entonces. Querías renunciar por ella. La familia se habría desmoronado. Hice lo que tenía que hacer para que no te desviaras del buen camino. ¡Les di dinero! ¡Vivieron bien!”

—¡Mi madre murió de pena! —grité, dando un paso al frente, fuera de mí de rabia—. ¡Trabajaba en tres empleos para alimentarnos mientras tú te creías el rey! ¡Murió llorando, lamentando la muerte de un hombre que siempre estuvo vivo!

Los ojos de Frankie brillaron repentinamente con una rabia desesperada. Al darse cuenta de que sus halagos no lo salvarían, metió la mano en su chaqueta.

—¡Pistola! —gritó alguien desde el fondo de la iglesia.

Antes de que Frankie pudiera siquiera sacar el arma de su funda, mi padre actuó con una precisión aterradora y letal. No buscó una pistola. Se abalanzó hacia adelante, agarró la muñeca de Frankie con la mano izquierda y la retorció violentamente hacia arriba. El fuerte crujido del hueso al romperse resonó en la silenciosa catedral.

Frankie gritó y dejó caer la pesada pistola negra sobre el suelo de mármol.

Mi padre irrumpió en la habitación de Frankie y le dio un codazo brutal en la cara. La sangre brotó de la nariz de Frankie y salpicó las impolutas solapas de su caro traje. Frankie retrocedió tambaleándose, jadeando, pero mi padre lo agarró por el cuello y lo arrojó con todas sus fuerzas contra el pesado púlpito de madera junto al altar.

Los hombres en los bancos reaccionaron de inmediato. Unos diez de ellos —los fieles seguidores de Frankie— intentaron desenfundar sus armas. Pero antes de que pudieran hacerlo, los otros treinta hombres —la verdadera vieja guardia de mi padre— sacaron las suyas. Docenas de pistolas se amartillaron simultáneamente, el clic metálico resonando como un coro de muerte. La iglesia se convirtió al instante en escenario de un punto muerto.

—¡Suéltala! —rugió el hombre corpulento del traje gris que había empujado a Mark antes—. ¡Quien se interponga en el camino de Frankie recibirá un disparo en los dientes!

Los seguidores de Frankie se paralizaron ante la abrumadora superioridad numérica que los rodeaba. Uno a uno, lentamente levantaron las manos y depusieron las armas. El golpe de estado de Frankie había fracasado.

Mi padre apretó a Frankie contra la madera, sus enormes manos estrangulando al traidor. Frankie jadeaba en busca de aire, la sangre brotaba de su nariz destrozada y sus ojos se pusieron en blanco.

—Veinte años —susurró mi padre, con la voz temblando de una rabia tan profunda que parecía estremecer el aire—. Me robaste a mi esposa. Le arrebataste la infancia a mi hija. Me convertiste en un fantasma en mi propia vida.

“Vincent… por favor…” Frankie sollozó y se aferró desesperadamente a los brazos de mi padre.

Me quedé allí parada, observando cómo el hombre que había destruido mi vida se volvía azul lentamente. Una parte de mí deseaba que mi padre acabara con él. Otra parte de mí deseaba ver a Frankie morir en el altar.

Pero vi los cientos de teléfonos móviles que aún sostenían los aterrorizados invitados. Vi los muros de la catedral, la cruz sobre nosotros. Comprendí: si mi padre lo mataba aquí, delante de trescientos testigos, la policía sería inútil. El FBI lo perseguiría y lo perdería de nuevo el mismo día en que lo había recuperado.

—¡Papá! —grité, mi voz perforando su furia ciega.

Mi padre no se movió. Tenía los tobillos blancos. Los párpados de Frankie empezaron a caerse.

“¡Papá, mírame!”, grité, acercándome y colocando mi mano sobre la suya, que estaba sobre el cuello de Frankie.

Mi padre parpadeó y despertó de su estupor asesino. Giró la cabeza y sus ojos oscuros se encontraron con los míos. Respiraba con dificultad, un monstruo atado con una correa.