Elle regarda vers le jardin.

Les roses blanches écrasées restaient dans la boue.

Le photographe avait discrètement baissé son appareil photo.

Plus personne ne riait.

Henry suivit son regard.

“Prêt?”

Martha le regarda.

“Presque.”

Elle ajusta le châle autour de ses épaules.

Puis elle repoussa délicatement une mèche de cheveux brun-gris qui lui tombait sur le visage.

Sa robe était abîmée.

Elle avait mal au genou.

Sa relation avec son fils aurait besoin de temps et d’honnêteté pour guérir.

On ne pouvait plus revenir en arrière sur ce qui s’était passé cet après-midi-là.

Mais Henry se tenait à côté d’elle.

Sa main était chaude autour de la sienne.

Et elle ne sentait plus qu’elle devait s’excuser de prendre de la place.

Elle s’avança.

Henry suivit son rythme.

Ils entrèrent ensemble dans le manoir silencieux, laissant derrière eux une traînée d’empreintes boueuses sur la pierre polie.

Sur le seuil, Martha lui serra la main.

« Tu as toujours dit que c’était cette robe-là. »

Henry la regarda et lui sourit doucement.

« Je le pense toujours. »

Elle posa brièvement sa tête contre son épaule.

Puis ils sont entrés à l’intérieur.

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