Le père du marié a giflé la mariée et l’a forcée à ramper dans l’allée de l’église parce qu’elle avait du « sang criminel » — puis son père mafieux, les cheveux gominés et le cou tatoué, que l’on croyait mort depuis 20 ans, est entré alors que ses hommes remplissaient tous les bancs — mais elle a pointé du doigt son second et a dit : « C’est lui qui nous a apporté ton corps. »

Lorsque nous atteignîmes les portes d’entrée délabrées, la lumière de l’après-midi pénétra dans la cathédrale sombre et réchauffa mon visage.

La route était bordée de six 4×4 noirs aux vitres fortement teintées qui nous attendaient. L’homme costaud en costume gris se tenait près de la portière ouverte du premier véhicule et nous saluait d’un signe de tête respectueux à notre approche.

Je me suis arrêtée sur la dernière marche de l’église. J’ai levé la main, retiré les dizaines d’épingles à cheveux qui retenaient mes cheveux et laissé mes boucles retomber librement sur mes épaules. J’ai ramassé les lambeaux de mon voile et les ai jetés dans une poubelle en pierre près des marches. J’ai laissé Clara Sterling derrière moi. J’ai retrouvé mon vrai nom, mes origines et le père que je croyais avoir perdu à jamais.

Mon père posa une main lourde et chaude sur mon épaule, contempla la ville qu’il contrôlait secrètement, puis baissa les yeux vers moi avec une fierté immense.

« Nous avons vingt ans de retard à rattraper », dit-il doucement, et un sourire sincère effleura son visage endurci.

« Nous avons tout notre temps », ai-je répondu.

Je suis montée à l’arrière de la voiture, mon père s’asseyant à côté de moi. La lourde portière a claqué, étouffant les cris de terreur de l’élite retranchée dans l’église. La voiture noire s’est éloignée du trottoir, laissant loin derrière elle le mariage gâché.