Kensley recula d’un pas.
« Et c’est aussi le seul objet qu’on puisse facilement remplacer. »
Puis je me dirigeai vers la salle à manger.
Mon ordinateur portable était posé sur le buffet ancien en noyer que mon mari, Warren, avait restauré l’année où Judah était entré en maternelle.
Lorsque je revins avec l’ordinateur, Kensley reculait déjà vers l’encadrement de la porte de la cuisine, avant même que j’aie ouvert l’écran.
Judah le remarqua.
Moi aussi.
Je posai l’ordinateur sur l’îlot central.
La caméra enregistrait automatiquement les séquences dans des dossiers datés.
Mars.
Avril.
Mai.
Juin.
Juillet.
Août.
Puis je remarquai quelque chose que je n’avais jamais vu auparavant.
Un dossier que je n’avais pas créé.
L’horodatage indiquait qu’il avait été modifié à
2 h 17 du matin, deux nuits plus tôt.
Et son nom contenait celui de mon fils.
JUDAH_FINAL
Personne ne parla.
Kensley murmura :
« Qu’est-ce que c’est ? »
« J’allais justement te poser la question. »
Le teint de Judah était devenu gris.
« Maman, ne l’ouvre pas. »
Il existe des phrases que les mères reconnaissent immédiatement.
Ne le dis pas à papa.
Je peux t’expliquer.
Ce n’est pas ce que tu crois.
Et puis il y a les phrases qui touchent un instinct plus profond.
Maman, ne l’ouvre pas.
Je regardai mon fils.
« Pourquoi ? »
Il déglutit.
« Parce que tu ne comprends pas ce qui se passe. »
Kensley bougea brusquement.
Pas en direction de la porte.
En direction de mon ordinateur.
Je refermai l’écran à moitié et le tirai vers moi.
« Ne fais pas ça. »
« Birdie, écoute… »
« Éloigne-toi de mon ordinateur. »
« Maman », intervint Judah.
« Éloignez-vous tous les deux. »
Quelque chose dans ma voix dut lui rappeler l’époque où il avait treize ans et où je l’avais surpris en train de tricher à un contrôle de géométrie, car il obéit immédiatement.
Kensley, elle, ne bougea pas.
Elle restait là, respirant rapidement, les bras étroitement croisés contre elle.
« Tu nous espionnes depuis des mois. »
« Non », répondis-je.
« J’enregistre ce qui se passe chez moi depuis que quelqu’un a tenté de me voler quatre-vingt-un mille dollars en hypothéquant ma maison. »
« C’est illégal. »
« Non. »
« Tu n’en sais rien. »
« J’ai passé trente et un ans à enseigner à des enfants qui se disputaient avant même d’avoir lu les consignes.
Ne m’oblige pas à revivre ça pendant ma retraite. »
Dans d’autres circonstances, Judah aurait peut-être ri.
Au lieu de cela, ses yeux se remplirent de larmes.
Cela m’effraya presque autant que sa peur.
Je rouvris l’ordinateur.
Je cliquai sur le dossier.
Il contenait dix-sept fichiers.
Des photographies.
Des PDF.
Trois enregistrements audio.
Un tableur.
Et une vidéo.
La vidéo ne durait que quarante-trois secondes.
L’aperçu montrait ma cuisine, de nuit.
Ma cuisine.
Ma caméra.
Et mon fils, debout seul sous le luminaire suspendu.
Judah murmura :
« Je t’en prie. »
J’appuyai sur Lecture.
L’horodatage indiquait :
Mardi, 2 h 13 du matin.
Judah entrait dans la cuisine, vêtu d’un jean et du sweat bleu des Kansas City Royals que je lui avais offert à Noël.
Il regardait directement vers la chouette en céramique.
Pas vaguement dans sa direction.
Directement vers elle.
Puis il traversait la pièce, ouvrait mon ordinateur portable, insérait quelque chose sur le côté et attendait.
Quinze secondes plus tard, il murmurait :
« Maman, si tu trouves ceci, ne crois pas la première version qu’on te racontera. »
Le Judah debout à côté de moi ferma les yeux.
À l’écran, il poursuivait :
« Et ne crois pas non plus la mienne, à moins que les documents ne la confirment. »
Mon estomac se noua.
Puis l’enregistrement prit fin.
Kensley le fixait.
« Qu’est-ce que tu as fait ? »
Judah la regarda.
« J’ai veillé à ce qu’elle en ait une copie. »
« Une copie de quoi ? »
Il désigna le dossier.
« De tout. »
Pour la première fois depuis son arrivée chez moi ce matin-là, Kensley semblait véritablement déconcertée.
Et cela changeait toute la situation.
Parce que les menteurs peuvent feindre l’indignation.
Ils peuvent feindre les larmes.
Ils peuvent feindre l’assurance.
La confusion est plus difficile à simuler.
Je cliquai sur le premier PDF.
Un relevé bancaire apparut.
Le compte courant de Judah et Kensley.
Puis un autre document.
Une demande de renseignements concernant un prêt sur valeur domiciliaire.
Ensuite, des captures d’écran de messages.
La plupart avaient été échangés entre Kensley et un numéro enregistré sous le nom de
PAPA.
Ma bouche devint sèche.
Le père de Kensley, Scott Merritt, possédait une petite agence immobilière à l’extérieur d’Olathe.
Il avait soixante-deux ans, parlait fort, se montrait charmant, sentait toujours légèrement l’eau de Cologne coûteuse et avait passé la majeure partie du mariage de Judah et Kensley à raconter aux invités combien la réception avait coûté.
Le premier message datait du 28 janvier.
Sa maison est libre de toute hypothèque, n’est-ce pas ?
Kensley avait répondu :
Presque. Il reste peut-être 40 000 dollars.
Scott :
Parfait. Il y a largement assez de valeur nette.
Un autre message :
Tu dois retrouver l’ancien dossier fiscal. Il devrait contenir toutes les informations.
Puis :
Ne lui pose pas directement la question. Elle se méfie facilement.
Je relevai la tête.
Kensley secoua rapidement la tête.
« Ce n’est pas moi qui ai écrit ça. »
Judah eut un bref rire.
Il n’y avait rien d’amusant dans ce son.
« Tu m’as dit exactement la même chose. »
« Ces messages ont été modifiés. »
« Ils ont été exportés depuis ton téléphone. »
« Tu as volé mon téléphone ! »
« Tu l’as laissé synchronisé avec mon ordinateur. »
Kensley se tourna vers moi.
« Il essaie de me piéger. »
Peut-être s’attendait-elle à ce que je réagisse sous le coup de l’émotion.
Je n’en fis rien.
J’ouvris le fichier suivant.
Une autre capture d’écran.
