Pero la sorpresa final llegó dos años después.
Pensaba que ya conocía todos los secretos.
Me equivocaba.
Elizabeth estaba a punto de cumplir dos años cuando mi padre anunció su jubilación.
Celebramos una pequeña cena en su casa.
Sin prensa.
Sin políticos.
Sin jueces.
Solo la familia.
Yo preparé pasta.
Mi padre quemó el pan de ajo.
Elizabeth tiró guisantes al suelo.
Fue perfecto.
Después del postre, papá desapareció escaleras arriba.
Regresó con una caja de madera.
—Quiero darte algo.
Gemí.
—Si es otra toga judicial…
—No lo es.
Colocó la caja delante de mí.
Dentro había cartas.
Decenas.
Sobres antiguos.
Algunos estaban fechados antes de que yo naciera.
—¿Qué son?
—Las cartas de tu madre.
Se me apretó el pecho.
Tenía diecinueve años cuando murió.
Nunca quedan suficientes recuerdos después de que alguien desaparece.
—¿Qué pasa con ella?
Mi padre se sentó frente a mí.
—Hay algo que nunca te conté.
Sonreí débilmente.
—Por lo visto, eso viene de familia.
Él no sonrió.
Inmediatamente lo supe.
—¿Qué?
Miró hacia Elizabeth, que dormía en una cuna portátil cerca de la chimenea.
Después volvió a mirarme.
—Tu madre trabajó una vez para Whitmore Pierce.
Me quedé mirándolo.
—¿Qué?
—Antes de que nos casáramos.
Solté una risa de incredulidad.
—¿Haciendo qué?
—Era abogada.
—Sé que ejerció la abogacía.
—Pero no dónde.
Negué con la cabeza.
—No.
—Sí.
—¿Por qué nunca me lo contaste?
—Porque me pidió que no lo hiciera.
Mi pulso se aceleró.
—¿Por qué?
Abrió más la caja.
Debajo de las cartas había un recorte de periódico antiguo.
El titular decía:
JOVEN ABOGADA DECLARA EN UNA INVESTIGACIÓN POR SOBORNO JUDICIAL
La fotografía mostraba a mi madre.
Joven.
Seria.
Hermosa.
A su lado había un hombre al que reconocí inmediatamente.
El difunto marido de Margaret.
El padre de Thomas.
Richard Whitmore.
Dejé de respirar.
—¿Qué es esto?
Mi padre habló despacio.
—Tu madre descubrió que Richard Whitmore intentaba influir indebidamente en un juez.
Me quedé mirándolo.
—¿Lo denunció?
—Sí.
—¿Qué pasó?
—Las pruebas eran insuficientes para presentar cargos penales. Pero el escándalo estuvo a punto de destruir el bufete.
Sentí un escalofrío que me recorrió la espalda.
—¿Margaret lo sabía?
—Sí.
—¿Thomas lo sabía?
—Supuse que no.
Me puse de pie.
—Papá.
—Hay más.
Por supuesto que había más.
Siempre había más.
Me entregó una carta.
Reconocí de inmediato la letra de mi madre.
La leí.
Alex, Richard Whitmore dice que he arruinado a su familia. Me dijo que algún día la mía comprendería lo que se siente cuando alguien te lo arrebata todo porque una persona eligió los principios por encima de la lealtad.
Me temblaban las manos.
—¿Qué significa esto?
Mi padre parecía devastado.
—No lo entendí hasta después de la investigación sobre Thomas.
Me entregó otra carpeta.
No procedía de la caja de madera.
Era reciente.
—Tu madre no era simplemente una empleada cualquiera de Whitmore Pierce.
Esperé.
—Fue la abogada que desenmascaró al padre de Thomas.
Se me secó la boca.
—Y Thomas lo sabía.
No era una pregunta.
Mi padre asintió.
—¿Desde cuándo?
—Antes de conocerte.
La habitación desapareció.
—No.
—Lo siento.
Retrocedí tambaleándome.
—Mi madre…
—Sí.
—¿Thomas sabía quién era?
—Sí.
Pensé en Thomas en el museo.
Su sonrisa.
Su encanto.
Su insistencia.
Su disposición a participar en el plan.
La historia que finalmente había aceptado —que un bufete corrupto me había elegido y que Thomas se había enamorado de mí poco a poco— volvió a cambiar.
—¿Intentaba hacerle daño a mamá?
—Ya había muerto.
—¿Entonces a mí?
—No lo sé.
Fui al apartamento de Thomas a la mañana siguiente.
No llamé antes.
Era su fin de semana con Elizabeth.
Abrió la puerta con la mochila rosa de nuestra hija en la mano.
Al ver mi rostro, envió inmediatamente a la niñera a otra habitación con nuestra hija.
—¿Qué ha pasado?
Levanté el recorte.
Thomas dejó de respirar.
—Conocías a mi madre.
—No.
—Sabías quién era.
Silencio.
—Respóndeme.
—Sí.
Mi corazón se rompió por última vez.
—¿Por qué?
Thomas se sentó.
Por una vez, no tenía sentido mentir.
—Mi padre habló de Elizabeth Hart durante años.
—Mi madre.
—Sí.
—La odiaba.
Thomas asintió.
—La culpaba de todo lo que ocurrió después.
—¿Y tú también?
—Cuando era joven.
Lo miré fijamente.
—¿Así que te acercaste a mí para vengarte?
—No.
—Entonces ¿por qué te ofreciste voluntario?
Me miró durante mucho tiempo.
Finalmente me dijo la verdad.
—Los socios acudieron a mí porque conocían la historia.
—¿Qué historia?
Mi padre.
—Ya lo sé.
—No.
Se frotó la cara con ambas manos.
—Claire, mi padre no solo culpaba a tu madre.
Esperé.
—La respetaba.
—¿Qué?
—La odiaba porque ella hizo lo que él no pudo hacer.
—¿Qué cosa?
Thomas me miró directamente.
—Dijo la verdad.
La habitación quedó en silencio.
—Mi padre ya estaba intentando abandonar la trama cuando tu madre lo denunció. Pero estaba aterrorizado. Los socios principales lo controlaban económicamente. Profesionalmente. Casi exactamente de la misma manera en que después me controlaron a mí.
Me senté lentamente.
—No.
—Por eso me eligieron.
—Porque la historia se repetía.
—Sí.
—Querían demostrar que tú harías lo que tu padre no pudo hacer.
Thomas asintió.
—Y lo hice.
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
—Hice exactamente lo que esperaban.
Miró hacia la habitación donde Elizabeth se reía con la niñera.
—Tu madre desenmascaró a mi padre.
Tragó saliva.
—Tú me desenmascaraste a mí.
Me quedé mirándolo.
—Y Elizabeth…
Su voz se quebró.
—Ella es la primera persona de mi familia que podrá crecer sin tener que proteger todos esos secretos.
Durante varios segundos, ninguno de los dos habló.
Entonces hice la pregunta que me había atormentado desde Navidad.
—¿Alguna vez me amaste de verdad?
El rostro de Thomas se desmoronó.
—Sí.
—¿Desde cuándo?
—No lo sé exactamente.
—Eso no es suficiente.
—Lo sé.
Me puse de pie.
Él también.
Miré al hombre con el que me había casado.
El hombre que me había engañado.
Que me había utilizado.
Que me había amado.
Que me había fallado.
