—Comí unas galletas saladas.

Thomas interrumpió.

—Había comida por todas partes.

La enfermera lo miró.

—Esa no era mi pregunta.

Se quedó callado.

El monitor fetal llenó la habitación con el latido del corazón de mi bebé.

Rápido.

Hermoso.

Aterrador.

Veinte minutos después, entró una doctora llamada Elena Vasquez.

Me examinó, estudió el monitor y habló con cuidado.

—Está teniendo contracciones uterinas.

Thomas se puso de pie.

—¿Entonces está de parto?

—No hay un trabajo de parto establecido. Su cuello uterino no ha progresado lo suficiente como para que podamos afirmarlo. Pero la deshidratación, el agotamiento físico y una alimentación insuficiente pueden aumentar la irritabilidad uterina.

La culpa apareció de inmediato.

—¿Le he hecho daño?

La doctora se volvió hacia mí.

—Ha venido al hospital. Eso es lo que importa.

—¿Estará bien?

—Parece fuerte.

Mi hija.

Había descubierto su sexo dos meses antes y había seguido llamándola simplemente bebé porque Thomas quería esperar hasta el nacimiento para revelar el sexo.

En aquel momento, ya no me importaba lo que Thomas quisiera.

—Mi hija —susurré.

La doctora sonrió ligeramente.

—Su hija.

Thomas se frotó la nuca.

—Se está exagerando todo esto.

La expresión de la doctora cambió.

—¿Qué cosa?

—Ha cocinado la cena de Navidad. Las mujeres llevan miles de años cocinando durante el embarazo.

La habitación quedó en silencio.

La enfermera dejó de ajustar mi vía intravenosa.

La doctora Vasquez observó a Thomas durante un largo momento.

Después dijo:

—Su esposa nos ha contado que pidió sentarse porque tenía dolor abdominal y le indicaron que continuara sirviendo la cena.

Thomas me miró.

—¿Les has contado eso?

La traición en su voz me dejó atónita.

Casi me reí.

En lugar de hacerlo, respondí:

—Ocurrió.

—Claire.

—Ocurrió.

Se acercó.

—Podemos hablar de esto en privado.

—No.

Fue el primer «no» claro y sencillo que le había dado a mi marido en años.

Su rostro se tensó.

La puerta del hospital se abrió.

Primero aparecieron dos guardias de seguridad.

Después entró mi padre.

Alexander Hart no parecía poderoso aquella noche.

Parecía un padre aterrorizado.

Llevaba la corbata torcida.

El abrigo desabrochado.

El cabello gris, que normalmente estaba impecable, se había aplastado por la lluvia.

Cruzó la habitación y me besó la frente.

—Hola, cariño.

Aquello casi me destrozó.

—Hola, papá.

Miró el monitor.

—¿Ese es su corazón?

Asentí.

Sus ojos se suavizaron.

—Un latido fuerte.

Thomas permanecía a varios pasos de distancia.

—Presidente Hart.

Mi padre lo miró.

No como presidente del Tribunal Supremo a marido.

Como padre a yerno.

La diferencia era enorme.

—Debes de ser Thomas.

Thomas se quedó mirándolo.

—¿Conoce mi nombre?

—Conozco el nombre del marido de mi hija.

Margaret llegó diez minutos después.

Todavía no sé por qué.

Quizá creyó que aún era posible reparar las apariencias.

Entró llevando mi abrigo y mi bolso.

—Claire, cariño.

Casi miré detrás de mí.

Nunca me había llamado cariño.

Mi padre no se levantó.

Margaret dejó mis pertenencias sobre una silla.

—Todo esto se ha malinterpretado terriblemente.

—¿Ah, sí? —pregunté.

Ella miró a mi padre en lugar de responderme.

—Presidente Hart, no teníamos ni idea de que Claire era su hija.

Él asintió.

—Eso he deducido.

—Jamás habríamos…

Se detuvo.

La habitación cambió.

Mi padre levantó la mirada.

—¿Jamás habrían hecho qué?

Margaret abrió la boca.

Después la cerró.

Él terminó la frase por ella.

—¿La habrían tratado así si hubieran sabido quién soy?

Nadie respondió.

—Eso —dijo mi padre en voz baja— puede ser lo más perturbador que alguien ha dicho esta noche.

Las mejillas de Margaret se enrojecieron.

—No quería decir…

Thomas dio un paso adelante.

—Señor, por favor. Ha sido una situación de estrés familiar. Todo se ha salido de control.

Mi padre lo estudió.

Entonces ocurrió algo extraño.

Jonathan Mercer apareció en la puerta.

Había llegado por separado.

Cuando vio a mi padre, se detuvo.

Y el rostro de mi padre cambió.

No de manera dramática.

Solo lo suficiente.

Reconocimiento.

—Señor Mercer.

Jonathan palideció.

—Su Señoría.

Miré a uno y a otro.

—¿Se conocen?

Ninguno respondió de inmediato.

Thomas sí lo hizo.

—No.

Demasiado rápido.

Todos lo miraron.

Thomas tragó saliva.

—Quiero decir… Jonathan nunca me lo había contado.

Mi padre se puso de pie.

—Claire necesita descansar.

Se volvió hacia mí.

—Hablaremos mañana.

Pero Jonathan dio un paso hacia el interior de la habitación.

—En realidad, Su Señoría…

Los ojos de mi padre se endurecieron.

—Aquí no.

Thomas los miró fijamente.

—¿Qué está pasando?

Jonathan me miró.

Había culpa en su rostro.

Culpa verdadera.

—Claire…

Mi padre lo interrumpió.

—Mañana.

Jonathan asintió.

Thomas intentó agarrar a mi padre del brazo.

Uno de los guardias se interpuso de inmediato.

Thomas retiró la mano.

—¿Por qué conoce a mi colega?

Mi padre lo miró directamente a los ojos.

Y dijo algo que no comprendí hasta mucho después.

—Porque hace tres días, el señor Mercer entregó a mi asesor de ética información que me obligó a apartarme del caso más importante de mi carrera.

El rostro de Thomas se quedó vacío.

No pálido.

No furioso.

Vacío.

Jonathan apartó la mirada.

Y en ese momento comprendí que la cena de Navidad no solo había terminado con mi matrimonio.

Había abierto una puerta hacia algo mucho más grande.

Permanecí ingresada en el hospital durante la noche.

Las contracciones disminuyeron después de administrarme líquidos, medicación, comida y descanso.

Mi hija permaneció dentro de mí.

La doctora Vasquez quería que evitara esfuerzos durante varios días y que permaneciera bajo estrecha observación.

A las dos de la madrugada, mi padre estaba sentado junto a mi cama, comiendo cacahuetes de una máquina expendedora.

Durante la mayor parte de la noche, hablamos de todo excepto de Thomas.

De mi madre.

De nombres para el bebé.

Del terrible café del hospital.

Hasta que finalmente pregunté:

—¿Qué caso?

Mi padre dejó el paquete a un lado.

Su rostro volvió a adquirir esa expresión judicial.

Cuidadosa.

Mesurada.

—El asunto Halcyon.

Conocía ese nombre.

Todo el mundo lo conocía.

Halcyon Infrastructure Group llevaba tres años luchando contra una sentencia por corrupción que ascendía a casi cuatro mil millones de dólares.