Se había acusado a la empresa de sobornar a funcionarios públicos para conseguir contratos de transporte.

Un tribunal de apelación inferior había revocado parte de la sentencia.

El caso había llegado al tribunal de mi padre.

Las cadenas de noticias llevaban meses hablando de él.

—Pensaba que otra firma los representaba.

—Whitmore Pierce fue contratada hace seis meses.

El bufete de Thomas.

Sentí un nudo en el estómago.

—¿Qué tiene que ver Thomas con esto?

Mi padre vaciló.

—Esa pregunta es precisamente la razón por la que no puedo hablar de mucho.

—Soy tu hija.

—Y sigo sujeto a las normas de ética judicial.

Incluso asustado y furioso, mi padre seguía siendo mi padre.

La ley primero, cuando la ley lo exigía.

—Puedo decirte lo siguiente —continuó—. Hace tres días, mi asesor de ética recibió documentación que indicaba que tu marido había adquirido una participación sustancial en la estrategia de apelación de Halcyon.

—¿Y?

Mi padre me observó.

—Que es mi yerno.

Se me secó la boca.

—Te apartaste del caso.

—Sí.

—Por Thomas.

—Sí.

—¿Thomas lo sabe?

—Se le notificó ayer a través de sus abogados.

Nochebuena.

De pronto, recordé el extraño comportamiento de Thomas durante las últimas veinticuatro horas.

Sus paseos nerviosos.

Las llamadas que atendía fuera.

La puerta cerrada del despacho.

La acalorada discusión que había escuchado con un socio llamado Pierce.

Había supuesto que se trataba del trabajo.

Así era.

Solo que no del trabajo que yo imaginaba.

—¿Quién entregó la documentación?

Mi padre no respondió.

—¿Jonathan?

—No puedo confirmarlo.

—Prácticamente ya lo has confirmado.

Suspiró levemente.

—Puedo decirte que el señor Mercer ha planteado serias preocupaciones profesionales.

—¿Sobre Thomas?

Mi padre me miró.

—Claire, hay algo más.

Se me erizó la piel.

—¿Qué?

—Cuando conociste a Thomas, ¿él sabía quién era yo?

Casi sonreí.

—No.

—¿Estás segura?

—Completamente.

—¿Viste alguna vez un informe de antecedentes? ¿Una factura de un investigador privado? ¿Alguna búsqueda relacionada con litigios?

—No.

—¿Thomas te pidió alguna vez tu certificado de nacimiento?

—Antes de solicitar nuestra licencia matrimonial.

—¿Te preguntó alguna vez el apellido de soltera de tu madre?

—Probablemente.

—¿Sabía dónde creciste?

—Sí.

—¿Los nombres completos de tus padres?

—Con el tiempo.

Sentí que se me apretaba el pecho.

—Papá.

Me tomó de la mano.

—Te lo pregunto porque necesito que te prepares para la posibilidad de que tu marido supiera más de lo que creías.

Negué con la cabeza.

—No.

No porque siguiera confiando en Thomas.

Esa confianza había muerto horas antes.

Sino porque aquella idea reorganizaba toda nuestra historia.

—No pudo hacerlo.

—¿Por qué?

—Porque nunca se comportó de manera diferente.

La expresión de mi padre se llenó de tristeza.

—Eso demuestra muy poco.

Aparté la mirada.

El monitor cardíaco junto a mi cama emitía pequeños sonidos.

—Cuando conocí a Thomas, me preguntó a qué se dedicaba mi padre. Le dije que trabajaba en el gobierno.

—¿Y después?

—Evité hablar de ti.

—¿Por qué?

Solté una risa amarga.

—Porque quería a alguien que me quisiera a mí.

Mi padre me apretó la mano.

—Ay, Claire.

—No lo hagas.

—No te estoy juzgando.

—Lo sé.

Miré mi vientre embarazado.

—Pensaba que mantenerte en privado protegería algo.

—Quizá lo hizo.

—Está claro que no.

—Quizá —dijo suavemente— reveló otra cosa.

Thomas me envió ochenta y tres mensajes durante los cuatro días siguientes.

Respondí a tres.

El primero:

La bebé está estable.

El segundo:

Me quedaré temporalmente en casa de papá.

El tercero:

Contacta con mi abogada para cualquier otro asunto.

Ese último mensaje provocó silencio.

Durante seis horas.

Después llegó:

¿Una abogada? ¿En serio?

No respondí.

Mi padre nunca me dijo qué debía hacer con mi matrimonio.

Ni una sola vez.

No me dijo que me divorciara de Thomas.

No lo amenazó.

No llamó al socio director del bufete de Thomas.

No utilizó su cargo.

En cambio, me ayudó a encontrar una abogada de familia independiente que no tenía ninguna relación con su tribunal.

Se llamaba Rebecca Sloan.

Tenía sesenta y dos años, llevaba gafas rojas y poseía la energía de una mujer que consideraba la intimidación una forma leve de entretenimiento.

Escuchó mi historia sin interrumpirme.

Después preguntó:

—¿Quieres divorciarte?

Me quedé mirando su escritorio.

—Sí.

La respuesta salió con tanta facilidad que me sorprendí a mí misma.

Rebecca asintió.

—Entonces procederemos basándonos en los hechos, no en la ira.

—Estoy muy enfadada.

—Y tienes derecho a estarlo. Pero no permitas que la ira firme documentos.

Durante la siguiente hora, hablamos de nuestras finanzas.

Fue entonces cuando apareció la primera grieta.

—El saldo de su cuenta conjunta es más bajo de lo que esperaba —dijo Rebecca.

—¿Cuánto más bajo?

Giró su portátil.

Me quedé mirando la pantalla.

Dos años antes, teníamos casi 180.000 dólares en nuestras cuentas de ahorro e inversión.

Ahora quedaban 41.000.

—¿Adónde ha ido el dinero?

—Eso es lo que vamos a descubrir.

—Nunca autoricé retiradas.

—Su nombre aparece en varias.

Sentí que la sangre se me helaba.

—¿Qué?

Rebecca amplió los registros.

Transferencias.

28.000 dólares.

19.500 dólares.

34.000 dólares.

Cada transacción llevaba una autorización electrónica de ambos cónyuges.

La mía estaba incluida.

Pero yo nunca las había visto.

—¿Thomas tenía acceso a su firma digital?

—Sí.

—Entonces deje de hablar con él sobre las finanzas inmediatamente.

Mi bebé se movió dentro de mí.

De repente, me sentí estúpida.

No porque Thomas me hubiera engañado.

Sino porque el engaño había estado ocurriendo en un lenguaje que nunca me había molestado en leer.

Cambios de contraseña.

Autorizaciones de firma.

Cenas de negocios.

«Trámites rutinarios».

Había confiado en él.

Rebecca imprimió las transacciones.

—Solicitaremos los registros mediante una citación judicial.

Dos días después, Jonathan Mercer me llamó.

Estuve a punto de no contestar.

—¿Claire?

—¿Qué quieres?

—Pedirte perdón.

—¿Por Navidad?

—Por mucho más.

Me senté en el borde de la cama de invitados de la casa de mi padre.

—¿Contactaste con la oficina de ética de mi padre?

Hubo un largo silencio.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque no tenía otra opción legal.

—¿Qué hizo Thomas?

Otro silencio.

—¿Podemos vernos?