Matteo despidió a los guardias que custodiaban la puerta de la habitación de los niños.

“Afuera.”

Obedecieron.

Liana, aquí.

La habitación de los niños era enorme, cara y, extrañamente, fría.

Muebles importados.

Paredes pintadas a mano.

Un belén tallado.

Una docena de animales disecados, dispuestos con la precisión propia de un museo.

Y cámaras.

Cuatro piezas.

Liana vio uno inmediatamente.

Y luego uno más.

Luego había otra, escondida cerca de un estante.

“Lo están vigilando constantemente”, dijo ella.

“Tengo enemigos.”

“¿Crees que alguien haría daño a un bebé?”

La expresión facial de Matteo no cambió.

“Sí.”

Liana y Nico.

“¿Siempre ha llorado tanto?”

“NO.”

“¿Cuándo empezó?”

“Hace tres semanas.”

Su mano dejó de moverse sobre la espalda del bebé.

Tres semanas.

Matteo lo notó.

“¿Era?”

“Nada.”

“Reaccionaste.”

Liana se dio la vuelta.

Él la rodeó.

“Interesado.”

Finalmente, ella lo miró a los ojos.

“¿Cuándo murió su madre?”

La pregunta fue lo suficientemente contundente como para demostrarlo.

La expresión de Matteo se ensombreció.

“¿Por qué?”

“Dijiste que cambió hace tres semanas.”

“Mi esposa lleva muerta siete meses.”

Liana frunció el ceño.

“¿Qué pasó hace tres semanas?”

Permaneció en silencio.

En la pared de enfrente, un reloj hacía tictac.

Finalmente, dijo: “Alguien intentó llevárselo con ellos”.

La expresión de Liana se ensombreció.

“¿Era?”

“Una mujer entró en el establecimiento con una identificación de empleada falsificada. Llegó hasta esta habitación.”

Nico lo removió.

Matteo bajó la voz.

“Desapareció antes de que las fuerzas de seguridad pudieran capturarla.”

“¿La has visto?”

“NO.”

“¿Nico hizo eso?”

“Sí.”

“¿Y entonces empezó a llorar?”

Matteo asintió.

Liana miró lentamente a su alrededor.

“Muéstrame las imágenes de vídeo.”

“NO.”

“Si quieres saber por qué dejó de llorar por mí, muéstramelo.”

Matteo la miró fijamente durante un largo rato.

Luego se dirigió a un armario y abrió una tableta protegida con llave.

El vídeo llenó la pantalla.

Noche.

La habitación de los niños.

Una mujer con una capucha oscura se acercó a la cuna.

Su rostro estaba oculto.

Nico, que solo era unas semanas menor, despertó.

La mujer se inclinó sobre él.

Pero no se lo llevó consigo.

En cambio, ella le tocó la frente.

Luego puso algo debajo del colchón.

Segundos después, una luz de seguridad comenzó a parpadear.

Ella huyó.

Matteo pausó la grabación.

Liana se quedó mirando la pantalla.

“¿Qué encontraste debajo del colchón?”

“Nada.”

“¿Lo comprobaste?”

“Naturalmente.”

“Compruébalo de nuevo.”

Apretó la mandíbula.

“¿Consideras que mi equipo de seguridad es incompetente?”

El aire en la habitación infantil parecía enrarecerse, cargado de verdades tácitas y desconfianza centenaria. Matteo Varric estaba a escasos centímetros de Liana, sus ojos oscuros fijos en su rostro con una intensidad depredadora que habría hecho huir incluso a los lugartenientes más experimentados del hampa. Pero Liana no se inmutó. Su mano seguía acariciando la espalda de Nico, de nueve meses, con ritmo y suavidad, sintiendo los latidos regulares y delicados del bebé contra sus costillas. El pequeño finalmente se había sumido en un sueño profundo y tranquilo, su respiración cálida y suave contra la tela de su uniforme rojo de sirvienta.

«Hablas como si supieras a qué juego de escondite está jugando mi equipo de seguridad», dijo Matteo con una voz peligrosamente ronca. «Solo llevas 22 días en la policía, te contrataron a través de una agencia de reclutamiento y tu verificación de antecedentes fue tan impecable que tranquilizó incluso a mis capos más paranoicos. Y aun así, entras en esta sala, ves una brecha de seguridad de hace tres semanas e inmediatamente cuestionas la rigurosidad de mi gente».

Liana bajó la mirada hacia la niña. Sabía lo que estaba en juego. Sabía que en esta fortaleza de piedra caliza y mármol en las afueras de la ciudad, una sola palabra equivocada podía significar un disparo en la cabeza o un chapuzón en la bahía. Pero también conocía el profundo y desolador dolor de una madre cuyos brazos habían sido vaciados por la crueldad y el destino. Veintidós días atrás, había enterrado a su propia bebé bajo un cielo gris. Veintidós días atrás, su mundo entero se había reducido a un montón de tierra húmeda y un ataúd de madera tallada.

—Sus hombres buscan armas, Matteo —dijo Liana, usando su nombre de pila sin permiso, una infracción del protocolo que hizo crujir la pesada puerta de caoba exterior cuando los guardias cambiaron de postura—. Buscan microchips, cápsulas de veneno, pasaportes falsos o explosivos ocultos. Están entrenados para encontrar cosas que matan. No están entrenados para encontrar cosas que ayudan a las madres.

Matteo apretó la mandíbula hasta que un músculo bajo su barba oscura se contrajo violentamente. “Explícame eso.”

—La mujer que aparece en las imágenes de vigilancia —dijo Liana en voz baja para no despertar a Nico—. Dijiste que se inclinó sobre la cuna. Dijiste que le tocó la frente. Y luego puso algo debajo del colchón.

—Mi gente desarmó el colchón —replicó Matteo con brusquedad, acercándose—. Abrieron la capa interior de algodón, revisaron los resortes con detectores de metales y radiografiaron cada centímetro del armazón de la cuna. No encontraron nada. Absolutamente nada.

—Porque los objetos físicos dejan rastros que los escáneres pueden detectar —respondió Liana, alzando la mirada para encontrarse con sus penetrantes ojos negros—. Y los asesinos profesionales dejan armas. Pero una madre desesperada —o alguien que actúa así— no deja un arma. Deja una huella de vida.

Matteo se quedó completamente paralizado. El suave zumbido del aire acondicionado en la habitación de los niños pareció desvanecerse; solo se oía el tictac del reloj de pie en algún lugar del pasillo. “¿Una señal de vida? ¿Qué quieres decir con eso?”