Capítulo 1 – La grabación que nadie se suponía que debía ver

Marcus Thorne no se movió al principio.

Durante un segundo largo y terrible, se quedó congelado en el umbral abierto de la suite del hospital, su esmoquin negro aún impecable por la gala de la planta baja, sus gemelos aún relucientes, su expresión vacía de todo salvo de incredulidad.

Entonces Khloe emitió un sonido.

Fue pequeño.

No un grito.

Ni siquiera un llanto completo.

Solo un aliento roto desde el suelo de mármol.

Ese sonido lo destruyó.

Marcus cruzó la habitación tan rápido que Elaine Parker retrocedió contra el marco de la puerta. El cristal crujió bajo sus zapatos lustrados, pero no le importó. Cayó de rodillas junto a su esposa y extendió la mano hacia ella, luego se detuvo porque de repente estaba aterrado de que tocarla de la manera incorrecta pudiera hacerle más daño.

—Khloe —dijo, con la voz ronca—. Cariño, mírame.

Los dedos de Khloe estaban apretados contra su vientre.

Su rostro se había vuelto pálido, sus labios temblaban mientras intentaba respirar a través del dolor. Su vestido de maternidad blanco estaba arrugado debajo de ella, con una manga desgarrada en la costura por la caída. Sus ojos se abrieron, primero desorientados, luego lo encontraron.

—Marcus —susurró.

Ese único palabra sonó como una despedida.

—No —Marcus sacudió la cabeza—. No, no, no. No hagas eso. Quédate conmigo.

Detrás de él, Isabella Rossi comenzó a sollozar.

Era una hermosa actuación.

Sus manos temblaban. Su rímel corrió justo lo suficiente para parecer convincente. Se presionó contra la pared del fondo como si fuera la aterrorizada, como si no acabara de clavar su talón en el costado de una mujer que llevaba un hijo.

—Ella me atacó —gritó Isabella—. Marcus, lo juro, enloqueció. Intenté defenderme.

Elaine la miró fijamente.

La coordinadora de eventos había visto a cientos de ricos mentir.

Había visto a senadores negar amoríos mientras el lápiz labial aún manchaba sus cuellos. Había visto a herederas sonreír a través de escándalos y a multimillonarios comprar el silencio como si fueran flores. Pero la mentira de Isabella Rossi era diferente.

Era demasiado rápida.

Demasiado fluida.

Demasiado preparada.

Marcus no miró a Isabella.

Presionó el botón de llamada junto a la cama de Khloe y gritó hacia el pasillo:

—¡Necesito un médico! ¡Ahora!

Las enfermeras corrieron.

Un joven residente irrumpió en la suite, seguido por dos camilleros y un especialista materno-fetal con bata blanca. La habitación se llenó de un caos controlado. Alguien colocó una máscara de oxígeno sobre la boca de Khloe. Alguien le tomó el pulso. Alguien preguntó de cuántos meses estaba.

—Siete meses —respondió Marcus—. Treinta semanas.

—¿Algún sangrado? —preguntó el médico.

Khloe cerró los ojos con dolor.

Marcus miró el suelo debajo de su vestido y sintió que el estómago se le revolvía.

—No lo sé.

—Señor, necesitamos espacio.

—Soy su esposo.

—Y ahora mismo su esposa necesita que nos movamos rápido.

Las palabras lo atravesaron, pero Marcus retrocedió.

Isabella aprovechó ese momento para acercarse.

—Marcus —susurró, lo suficientemente suave como para que solo él la oyera—. Ya sabes lo emotiva que ha estado. Está inestable. Pensaba que había algo entre nosotros.

Marcus finalmente se giró.

La mirada en sus ojos la detuvo en seco.

—No digas otra palabra.

La boca de Isabella se abrió.

Por primera vez esa noche, el miedo rozó su rostro; no el miedo falso, no el miedo elegante, sino el tipo afilado y feo que surge cuando una persona se da cuenta de que el poder tal vez no la proteja.

Dos enfermeras levantaron a Khloe con cuidado y la colocaron en una camilla.

La mano de Khloe se disparó, buscando.

Marcus la agarró.

—Estoy aquí —dijo—. No me voy a ir.

Sus ojos se movieron hacia Isabella.

—Cámara —susurró Khloe a través de la máscara de oxígeno.

Marcus se inclinó más.

—¿Qué?

Sus dedos se apretaron débilmente alrededor de los suyos.

—Cámara.

Luego los médicos se la llevaron rodando.

Marcus dio tres pasos antes de que un hombre le bloqueara el pasillo.

Era alto, de cabello gris y vestido con el traje oscuro de un administrador de hospital. Su rostro parecía esculpido por el dolor y la furia.

—¿Marcus Thorne? —preguntó.

Marcus lo reconoció inmediatamente por las fotos de la familia de Khloe.

—Dr. Elias Monroe —dijo Marcus—. El tío de Khloe.

Elias no le dio la mano.

Su mirada pasó por alto a Marcus hacia el interior de la suite, posándose en Isabella Rossi.

La temperatura en el pasillo pareció bajar.

—Me dijeron que habían atacado a mi sobrina —dijo Elias.

Isabella levantó la barbilla.

—Eso no es lo que pasó.

Elias miró el vidrio roto, la mesa de mármol, el vestido carmesí, las marcas de tacón cerca del cuerpo de Khloe y finalmente volvió a mirar a Isabella.

—No —dijo en voz baja—. Eso es exactamente lo que pasó.

—No tiene pruebas.

Elias metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó su teléfono.

Elaine Parker contuvo la respiración bruscamente.

Marcus se quedó mirándolo.

En la pantalla había una imagen de seguridad congelada desde el interior de la suite.

Khloe contra la mesa de mármol.

Las manos de Isabella contra su pecho.

El golpe aún no había ocurrido en el fotograma pausado, pero la verdad ya era visible.

La voz de Elias era baja.

—Este hospital mejoró su seguridad después de que la hija del senador fuera acosada la primavera pasada. Cada suite privada tiene una cámara de seguridad silenciosa. Sin audio. Registro visual completo.

Isabella se quedó inmóvil.

Todo el color se desvaneció de su rostro.

—Eso es ilegal —susurró.

—No —dijo Elias—. Está especificado en los documentos de admisión que los abogados de su familia aprobaron cuando solicitaron esta planta para la gala.

Marcus se volvió lentamente hacia Isabella.

Cada duda que le había permitido entrar a su matrimonio en las últimas semanas se desmoronó dentro de él.

No porque Khloe se hubiera defendido.

No porque Isabella hubiera mentido.