Adrian warf sich nicht in Deckung. Stattdessen richtete sich sein Blick auf den Suburban, aus dem ich gerade hinter Marco in den eisigen Regen getreten war. Seine gesamte Aufmerksamkeit galt mir – dem Entsetzen in meinem Gesicht und meiner Hand, die meinen Bauch umklammerte.
Krach!
Der Schuss hallte über den Beton.
Adrian drehte sich heftig zur Seite. Ein ersticktes Keuchen entrang sich seinen Lippen, als die Kugel seine rechte Brustseite traf. Er taumelte zwei Schritte zurück und presste die Hand gegen den dunklen Stoff seines Mantels. Blut sickerte augenblicklich zwischen seinen Fingern hervor.
„ADRIAN!“, schrie ich.
Ich riss mich aus Marcos Griff los und rannte durch den Regen über den glatten Beton. Die Rufe der Beamten, die Schüsse an der Gangway und die blinkenden roten und blauen Lichter, die den Himmel blendend erhellten, nahm ich kaum noch wahr.
Salvatores Wachmann konnte keinen zweiten Schuss abgeben. Ein Scharfschütze des Bundes auf einem der Kräne setzte ihn augenblicklich außer Gefecht. Vier taktische Beamte warfen Salvatore auf das Deck der Gangway und pressten sein Gesicht in den eiskalten, salzigen Schneematsch.
Ich fiel neben Adrian auf die Knie und fing seine Schultern auf, als er auf den nassen Beton sank.
„Adrian! Adrian, sieh mich an!“, schluchzte ich. Ich zog seinen schweren Kopf in meinen Schoß und presste verzweifelt beide Hände auf seine Brustwunde, um den heißen Blutstrom aufzuhalten, der sein weißes Hemd, meinen Mantel und meine Haut rot färbte.
Adrian blickte zu mir auf. Seine schiefergrauen Augen waren vom Schock getrübt, der Regen lief über sein blasses Gesicht. Doch selbst als sein Atem rasselnd durch seine Kehle ging, berührte ein schwaches, unmögliches Lächeln seine Lippen.
„Du … du solltest nicht … in der Kälte sein“, hustete er. Blut sprenkelte seine Lippen.
„Halt den Mund! Halt den Mund, du Idiot!“, weinte ich und drückte fester auf die Wunde. Meine Tränen vermischten sich mit dem Regen auf seinen Wangen. „Wage es nicht, die Augen zu schließen! Wage es nicht, mich zu verlassen! Wir bekommen eine Tochter, Adrian! Hörst du mich? Wir bekommen ein Mädchen! Du musst ihr beibringen, wie man kämpft. Du musst für sie da sein!“
Adrian hob seine linke Hand. Seine zitternden Finger waren mit seinem eigenen Blut befleckt. Er streckte sie aus und berührte mein Gesicht. Sein Daumen strich mit der sanftesten, reinsten Zärtlichkeit, die ich je gespürt hatte, über meine Wange.
„Ich habe ihr Herz gehört“, flüsterte er. Seine Stimme verblasste wie eine sterbende Glut. „Claire … ich habe ihr Herz durch die Tür gehört. Es war … das Schönste … was ich je gehört habe.“
Seine Hand glitt von meiner Wange. Seine Augen verdrehten sich nach hinten, und sein Körper wurde in meinen Armen vollkommen schlaff.
Kapitel 9 – Am Abgrund
Der Warteraum der Traumastation des Bellevue Hospital war in das harte, unerbittliche Licht grüner Leuchtstoffröhren getaucht. Es war drei Uhr morgens.
Ich saß auf einem orangefarbenen Kunstlederstuhl und zitterte unkontrolliert, obwohl Marco mir eine Decke um die Schultern gelegt hatte. Meine Hände waren mit Adrians Blut befleckt. Ich hatte mich geweigert, sie zu waschen. Es fühlte sich an, als würde ich mit seinem Blut, wenn ich es in den Abfluss spülte, auch den letzten Beweis fortspülen, dass er noch immer an diese Welt gebunden war.
Vanessa Russo saß zwei Stühle weiter und trank schweigend schwarzen Kaffee. Ihre Augen waren auf das rot leuchtende Schild über den Doppeltüren gerichtet:
OPERATION LÄUFT.
Marco stand am Fenster und sprach mit gedämpfter, angespannter Stimme mit dem leitenden Rechtsberater von Moretti Capital. Salvatore Russo saß in einer Bundeshaftanstalt in Lower Manhattan und hatte keine Aussicht auf Freilassung gegen Kaution. Das Schifffahrtsimperium war beschlagnahmt. Die Bedrohung war beseitigt.
Der Krieg war gewonnen.
Doch der Mann, der ihn geführt hatte, verblutete auf einem Operationstisch, nur dreißig Fuß entfernt.
„Er hat die Kugel für dich abgefangen, weißt du“, sagte Vanessa leise. Ihre Stimme brach die schwere Stille.
Langsam drehte ich den Kopf zu ihr.
„Als Salvatore den Schussbefehl gab“, fuhr Vanessa fort und blickte auf ihre verbundene Hand hinunter, „sah Adrian nicht auf die Waffe. Er sah dich aus dem Auto steigen. Wenn er hinter den Containern in Deckung gegangen wäre, hätte die Schusslinie direkt zu dir geführt. Er blieb stehen, damit die Kugel ihn traf.“
Frische Tränen brannten in meinen Augen.
„Er hat acht Jahre damit verbracht, mich zu beschützen, und ich habe zwei Monate damit verbracht, ihn zu hassen.“
„Du hattest jedes Recht, ihn zu hassen, Claire“, sagte Vanessa mit überraschender Wärme. „Adrians größter Fehler war schon immer seine Arroganz. Er glaubt, die Last der ganzen Welt auf seinen Schultern tragen zu können, ohne jemanden um Hilfe zu bitten. Für ihn bedeutete Liebe, sich selbst zu opfern. Du hast ihn nicht im Stich gelassen. Er hat es versäumt, dir zu vertrauen und daran zu glauben, dass du stark genug bist, an seiner Seite zu stehen.“
Die Doppeltüren schwangen auf.
Dr. Hastings, der zusammen mit dem Traumateam eingetroffen war, trat in den Warteraum. Er hatte seine OP-Haube abgenommen. Sein Gesicht war blass und von Erschöpfung gezeichnet.
Ich sprang vom Stuhl auf. Die Decke fiel zu Boden, und meine Hände wanderten instinktiv zu meinem Bauch.
„Doktor?“
Dr. Hastings hielt inne und holte langsam Luft.
„Die Kugel hat seine vierte Rippe zerschmettert und die rechte Lungenarterie verletzt“, erklärte er mit klinischer Präzision. „Er erlitt einen massiven Hämatothorax. Wir konnten die Arterie reparieren und die Lunge stabilisieren, aber während der Operation kam es zweimal zu einem Herzstillstand.“
Mein Herz blieb stehen.
„Ist er …?“
„Er lebt, Claire“, sagte Dr. Hastings sanft und legte mir eine Hand auf die zitternde Schulter. „Er liegt auf der Intensivstation. Er wird beatmet und befindet sich in einem medizinisch induzierten Koma. Die nächsten achtundvierzig Stunden werden darüber entscheiden, ob sich sein Körper von diesem Schock erholen kann. Aber er kämpft. Ich habe selten einen Mann gesehen, der so verzweifelt darum kämpft, seinen Puls aufrechtzuerhalten.“
„Darf ich ihn sehen?“
„Fünf Minuten“, antwortete der Arzt. „Nur Sie.“
Die Intensivstation war ein Tempel mechanischer Rhythmen: das gleichmäßige, pneumatische Zischen des Beatmungsgeräts, das rhythmische Piep-piep-piep des Herzmonitors und das langsame Tropfen der intravenösen Medikamente aus den Stahlständern.
