Quelque chose a changé dans son expression.
L’épuisement persistait, mais l’incertitude semblait avoir disparu.
Elle redressa lentement le dos.
Ses épaules s’alourdirent sous son manteau mouillé.
Sa main tremblante s’immobilisa contre la chaise.
Pour la première fois depuis qu’Emily l’avait trouvée sous la pluie, la vieille dame semblait avoir pleinement repris ses esprits.
Emily a remarqué le changement.
Clara aussi.
Mme.
Hartwell prit une profonde inspiration.
“Mme.
Whitcomb, c’est ça ?
Clara fronça les sourcils.
“Oui.”
« Vous avez renvoyé cette jeune femme pour m’avoir aidée ? »
« Elle a désobéi à un ordre direct. »
“Je vois.”
Mme.
Hartwell jeta un coup d’œil autour du café.
Les clients la regardaient.
Certains semblaient curieux.
D’autres semblaient mal à l’aise.
Personne ne savait vraiment quoi dire.
La vieille dame reporta son attention sur Clara.
« Et vous croyez avoir l’autorité pour décider qui mérite d’être hébergé dans cet établissement ? »
Clara releva le menton.
« Je gère cette entreprise. »
« Ce n’était pas ma question. »
Un léger murmure parcourut la pièce.
Les joues de Clara rougirent.
« Pour qui vous prenez-vous, au juste ? »
Mme.
Hartwell fouilla dans la poche intérieure de son manteau mouillé.
Elle sortit un petit sac à main en cuir et un document plié.
Emily aperçut une lourde bague en or au doigt de la femme, partiellement dissimulée sous le revers de sa manche.
Clara le fixa du regard.
La vieille dame déposa soigneusement le papier plié sur le comptoir.
Sa voix est restée stable.
« Je m’appelle Margaret Hartwell », a-t-elle déclaré.
« Et cet immeuble m’appartient. »
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