Puis Twila, tremblante maintenant, a poussé une autre broche vers moi sur le velours.
Elle était en émail noir avec un rebord en or, ressemblant beaucoup à la première.
« Et celle-ci ? Est-elle à vous aussi ? »
Je l’ai regardée pendant un long moment sans la toucher.
« Non », ai-je dit. « Celle-là n’est pas à nous. »
L’homme aux leurres de pêche a ri aux éclats.
« Elle vient de t’en innocenter une, Twila. »
C’est peut-être la chose la plus importante que j’aie dite de toute la matinée.
Un menteur revendique tout ce qui est sur la table.
Je ne voulais d’aucun objet qui n’appartenait pas au comté.
Je voulais seulement que la vérité retourne dans ses tiroirs.
C’est à ce moment que Christa a craqué.
« Elle sait où sont les marques parce que c’est elle qui les a mises ! »
Scène 17 : Les retombées du complot
Sa voix est devenue aiguë et fluette, et a porté jusqu’au pop-corn caramélisé.
« Elle est venue chez nous ! Elle aurait pu le faire n’importe quand ! »
Bud Kinnaman a sorti ses lunettes de lecture de son tablier et les a mises comme si ça allait l’aider à le dire.
« Jeune fille, ce hall a été verrouillé à neuf heures hier soir. Clés de la direction uniquement. Personne n’est entré. »
« Alors elle l’a fait avant ! » s’est écriée Christa. « À la maison ! Elle était censée être à l’aéroport. Elle était censée être… »
Elle s’est arrêtée.
C’était si silencieux que je pouvais entendre le pop-corn éclater près de la porte nord, comme les applaudissements lents de quelqu’un qui ne s’est pas encore décidé.
Je n’avais pas dit un mot à Christa depuis trois jours.
J’ai regardé la détective, et elle m’a fait un petit signe de tête.
« Christa », ai-je dit, « le dimanche 13, à 8h34, tu as appelé Elwood. Tu as dit que je m’étais fait attraper à l’aéroport. »
Elle m’a dévisagée.
« Personne n’a été attrapé. Personne ne t’a parlé de pistolet. Qui t’a dit que c’était un pistolet ? »
« J’ai vu… » a-t-elle commencé.
« Christa », a dit Twila. « Arrête de parler. »
« Tu as dit à la détective que tu m’as vue l’emballer à neuf heures », ai-je dit. « Mais à minuit, tu te tenais dans l’encadrement de ma porte. J’étais éveillée, Christa. J’ai entendu chaque mot. »
J’ai dit la partie suivante doucement, et je pense que c’est pour ça que tout le monde l’a entendue.
« C’est dans son bagage cabine. »
La bouche de Christa s’est ouverte, et rien n’en est sorti.
La détective Havamp n’a rien dit.
Elle a sorti une feuille de papier de son dossier et l’a posée à plat sur le velours vert, juste à côté de la poire à poudre.
C’était mon impression de l’annonce d’août.
Twila’s Back Porch.
« Pistolet de poche à deux coups, circa 1866. »
1 450 $.
Publié le 8 août.
Terminé par le vendeur le 11 septembre à 10h14.
Et sous le pistolet sur la photo, le même velours vert sur lequel nos mains reposaient en ce moment.
L’un des marchands a sifflé doucement.
« Vous le vendiez en août », a dit la détective à Twila. « Avant que quiconque sache qu’il avait disparu. »
Twila ne s’en est pas prise à la détective.
Elle s’est retournée contre moi.
« Tu m’as ruinée pour une épée ! » a-t-elle crié.
« Une épée ? »
« Cinq ans de gens qui riaient dans mon dos ! »
« C’était une reproduction, Twila. Je n’ai fait que dire ce que c’était. »
« Tu dis toujours ce que c’est ! »
Puis, elle a pivoté vers sa fille, et sa voix est devenue encore plus méchante.
« Tu me l’as rapporté. Tu avais juré qu’elle ne regarderait jamais dans cette poche. »
« Tu m’avais dit de le mettre dans son sac ! » a hurlé Christa. « Tu as dit qu’il fallait que ce soit le pistolet ! Tu as dit qu’ils trouveraient une arme à coup sûr ! »
« Tais-toi, Christa ! Appeler l’aéroport, c’était ton idée ! Tu la voulais menottée ! »
Elles se tenaient à un pied de distance, mère et fille, se hurlant l’ensemble du plan l’une l’autre par-dessus le sac à billets ouvert.
Quarante personnes ont entendu chaque mot.
Une grand-mère près du premier rang a tiré sa petite-fille contre son manteau.
Je suis restée debout, mes mains gantées croisées devant moi, et je n’ai absolument rien dit.
Il ne me restait plus rien à dire.
Elles le disaient pour moi.
Garrick se tenait au coin arrière du stand, serrant toujours un carton contre sa poitrine.
Personne ne l’avait regardé depuis dix minutes.
Je ne pense pas qu’il ait respiré.
« Christa », a-t-il dit.
Il ne l’a pas dit fort.
Elle s’est tournée quand même.
« Tu l’as enveloppé dans ma chaussette. »
Elle a ouvert la bouche et l’a refermée.
Puis elle a dit la seule chose qu’elle n’aurait pas dû.
« Tu n’étais pas censé savoir. »
Mon fils a posé le carton.
Il l’a fait très soigneusement, de la manière que je lui avais apprise quand il avait six ans et qu’il m’aidait à porter des négatifs sur verre dans les escaliers du musée.
Il s’est accroupi, l’a posé à plat sur le béton, et s’est relevé.
Il m’a regardée par-dessus le velours.
C’était le visage qu’il avait à deux ans, l’année où son père est parti, quand il avait l’habitude de se tenir à la fenêtre de devant et d’attendre une voiture qui ne reviendrait pas.
« Je t’ai demandé de dire que tu l’avais pris », a-t-il dit.
« Tu l’as fait. »
C’était tout.