Je n’ai rien ajouté parce que certaines phrases sont déjà bien assez lourdes toutes seules, et qu’on n’empile pas plus de poids sur quelque chose qui est déjà en train de craquer.
Il a hoché la tête une fois.
Puis il s’est éloigné dans l’allée, dépassant les leurres de pêche et la baratte à beurre, et est sorti par la porte nord, près du pop-corn.
« Garrick ! » a crié Christa après lui. « Garrick, attends ! »
Il n’a pas attendu.
Je voulais tellement le suivre que mes genoux m’en faisaient mal.
Je suis restée où j’étais.
Il avait besoin de sortir de ce bâtiment par lui-même, et j’avais besoin de finir ce que j’étais venue y faire.
Bud Kinnaman a marché jusqu’à la petite table près des portes d’entrée où se trouve le microphone.
Il l’a tapoté deux fois, et les haut-parleurs ont grésillé partout dans le bâtiment des marchands.
« Attention, marchands et visiteurs. Le stand 41 est fermé pour le reste du salon. Merci. »
Il est revenu et a tendu la main vers Twila, paume vers le haut.
« Votre badge, Twila. »
« J’ai ce stand depuis vingt ans ! »
« Paragraphe 7 », a-t-il dit. « Et vous ne recevrez pas de lettre pour l’année prochaine. »
Elle a arraché le badge de son tour de cou et l’a jeté par terre.
Bud l’a ramassé et l’a laissé tomber dans la poche de son tablier.
L’adjoint a emballé chacun des sept objets dans du papier de soie et les a listés sur une feuille de saisie.
La détective a photographié la camionnette, les boîtes, et l’annonce à côté de la poire.
Puis elle s’est tournée vers Twila et Christa.
« Personne ne part menotté aujourd’hui », a-t-elle dit. « Vous aurez des nouvelles du procureur. »
C’est à ce moment-là qu’Elwood est sorti de derrière la fontaine à café.
Il a marché droit dans l’allée avec son nœud papillon, devant tout le monde, et s’est arrêté devant moi.
Il a sorti quelque chose de la poche de sa veste.
C’était mon trousseau de clés.
Neuf clés, et mon badge du musée avec la photo de 2009, celle où j’ai l’air surprise.
« Ce sont les vôtres », a-t-il dit. « Elles n’auraient jamais dû vous quitter. »
Quelqu’un du côté du stand de beignets a commencé à applaudir, et quelques autres ont suivi.
J’ai secoué doucement la tête, et ils se sont arrêtés.
Je ne voulais pas d’applaudissements.
Les applaudissements, c’est pour les artistes.
Je n’avais fait que mon travail, un travail que j’avais commencé il y a 43 ans sur une machine à écrire pour 4,10 $ de l’heure.
Au bout de l’allée, j’ai enlevé mes gants un doigt à la fois et je les ai pliés ensemble comme je le fais toujours.
Christa m’a rattrapée à la porte nord et m’a attrapé la manche.
Son mascara avait coulé en deux lignes grises.
« Harleen, s’il te plaît. Les enfants. »
J’ai baissé les yeux vers sa main sur mon blazer jusqu’à ce qu’elle lâche prise.
« Pense aux enfants », a-t-elle dit. « S’il te plaît. »
« Je pense toujours aux enfants. C’est pour ça que j’ai conduit chez le shérif, pas à l’aéroport. »
Elle m’a dévisagée comme si j’avais parlé une autre langue.
« Si je m’étais disputée avec toi à une heure du matin, ils se seraient réveillés à cause de ça », ai-je dit. « Si j’avais mis ce pistolet dans ton sac, je serais toi. Je n’allais pas être toi. »
« Alors qu’est-ce qu’il m’arrive maintenant ? »
« Je ne sais pas, Christa. Ce n’est pas mon tiroir. »
J’ai glissé les gants pliés dans ma poche et je suis sortie du bâtiment des marchands, passant devant le stand de pop-corn, dans un parking rempli de pick-up et sous un soleil radieux de septembre.
Derrière moi, je pouvais entendre la voix de Twila grimper, stridente et furieuse, contre Bud, contre la détective, contre sa fille, contre quiconque restait immobile pour l’écouter.
Puis la porte a basculé et s’est refermée derrière moi, et je ne l’ai plus entendue du tout.
Scène 18 : Restaurer l’ordre
Voici comment tout s’est réglé.
Le lundi 28 septembre, le musée a licencié Christa.
Elwood a rétabli mon accès dans une lettre, que j’ai fait encadrer principalement pour le gêner.
Le banquier à la retraite, qui avait dit que j’avais eu les clés pendant 39 ans, m’a envoyé une carte.
Elle disait :
« Harleen, pardonnez à un vieil imbécile. »
J’y travaille.
Le jeudi 1er octobre, ma valise est revenue du bureau du shérif avec une étiquette de pièce à conviction toujours attachée à la poignée.
J’ai laissé l’étiquette.
Le vendredi 2 octobre, le procureur du comté a déposé les chefs d’accusation.
Christa a été inculpée de vol, de falsification de preuves et de fausse déclaration.
Twila a été inculpée de recel de biens volés et de fausse déclaration parce que les relevés de la compagnie de téléphone situaient l’appel de 6h04 sur la ligne de sa boutique.
Les dossiers judiciaires ont montré que le jugement de 41 500 $ était réel.
Il s’est avéré que c’était la seule chose vraie que Christa m’ait dite de tout le mois.
Huit des onze acheteurs en ligne ont renvoyé leurs objets par la poste une fois qu’un détective leur a expliqué d’où ils venaient.
La plupart ont envoyé des mots d’excuse, et l’un d’eux a envoyé des biscuits.
Avec le pistolet et les sept du stand 41, cela faisait seize sur dix-neuf.
Le bureau du shérif a photographié les pièces du stand et les a remises au musée.
Quinze silhouettes dans la mousse grise sont à nouveau remplies.
Le pistolet attend un procès.
Trois autres s’en remettent à la chance, et je les vérifie tous les mardis.
Elwood a également changé les règles.
Plus personne ne travaille seul dans les tiroirs d’étude.