—¡No son parásitos! —gritó Tyler, liberando por fin la rabia que había reprimido durante tanto tiempo por su cobardía. Su rostro se puso rojo como un tomate, igual que el de Marissa antes de lanzar el plato—. ¡Ahora son mi familia! ¡Marissa es mi esposa! ¡La Biblia dice que un hombre deja a su padre y a su madre y se une a su esposa!
Arthur Vance dejó escapar un sonido seco y ronco, casi una risa. “La Biblia no dice que conserves a tu esposa condonando el robo de la mujer que te compró los zapatos, muchacho.”
—¡Ocúpate de tus propios asuntos, Arthur! —gritó Tyler, volviéndose hacia el viejo abogado—. ¡Esto es un asunto familiar! ¡Llevas entrometiéndote en nuestros asuntos desde que murió el abuelo!
—Arthur es el albacea de tu abuelo, Tyler —dije, interponiéndome entre ellos—. Y desde las cuatro de la tarde de hoy, también es el único administrador de mi patrimonio.
Tyler se detuvo. La ira se desvaneció de sus ojos, reemplazada una vez más por ese brillo astuto y calculador. “¿De qué estás hablando?”
“La tutela queda revocada, Tyler.”
Me miró fijamente. “¿Qué confianza?”
“El fideicomiso revocable que Harold y yo creamos en 2008. El que les legó la casa en Willow Lane. El que les legó la propiedad de alquiler en Elm Street. El que les legó la prestación por fallecimiento de Harold y los 480.000 dólares a la cooperativa de crédito regional.”
El silencio que siguió fue tan absoluto que el zumbido del frigorífico en la sala de enfermeras sonaba como el de una turbina industrial.
Tyler se quedó sin palabras. “¿Tú… tú me desheredaste?”
—No te he desheredado —dije con calma—. Simplemente he revocado el testamento. No recibirás ninguna herencia tras mi muerte, Tyler. No podré dejarle una casa a Diane. No habrá pagos mensuales de pensión alimenticia de 1500 dólares. No tendrás ningún inmueble que hipotecar para iniciar tu práctica de ingeniería.
—¡No puedes hacer esto! —susurró Tyler, con la voz quebrada por el pánico—. ¡Ese era el dinero del abuelo! ¡El abuelo quería que yo heredara la casa! ¡Me dijo, cuando tenía doce años, que Willow Lane sería para mis hijos!
—Tu abuelo quería que esta casa perteneciera a un hombre —dije, y cada palabra le hirió como una daga—. Él no construyó este porche, no plantó estos manzanos y no pagó estos impuestos durante cuarenta años para que un cobarde le entregara las llaves a una mujer que arruinaría a su viuda.
Tras la cortina, el sonido amortiguado de unas botas anunció el regreso del ayudante del sheriff Frank Miller.
Frank descorrió la cortina. Sostenía una libreta con tres copias amarillas y una bolsa de plástico transparente que contenía pruebas, entre ellas el reloj de pulsera plateado de Marissa y su anillo de compromiso de diamantes.
—Evelyn —dijo Frank, ignorando por completo a Tyler—. La declaración de la víctima está lista para ser firmada. El juez denegó la libertad bajo fianza debido a la gravedad de la laceración y a la grabación de la llamada al 911. La comparecencia ante el tribunal será el lunes por la mañana a las 9:00 en el Juzgado de Distrito n.° 3.
Frank me entregó el bloc de notas y un bolígrafo negro.
Tyler se abalanzó sobre ella. “¡Abuela, no hagas eso! ¡Si firmas esto, irá a la cárcel! ¡Tendrá que pasar el fin de semana en una celda con… criminales!”
Bajé la mirada hacia el periódico.
Al pie de la página, con la letra pulcra y legible de Frank, figuraba el resumen de los cargos: Lesiones corporales de segundo grado agravadas por violencia doméstica (RCW 9A.36.021).
Le quité el bolígrafo de las manos a Frank.
No lo dudé. Mi firma ha permanecido inalterada desde mi matrimonio con Harold en la capilla presbiteriana en 1970: una E alta y redondeada, una V clara y precisa, y el trazo regular e inflexible de la marca Mercer al final.
Le devolví el bloc de notas a Frank.
“Gracias, Frank”, dije.
Tyler miró fijamente el papel amarillo como si fuera una sentencia de muerte. Se apartó de la mesa, negó con la cabeza, con el rostro contraído por una mezcla de horror, incredulidad y un odio infantil y desafiante.
—Eres una vieja bruja —espetó Tyler, con la voz temblorosa por las lágrimas—. Eres amargada y fría, y vas a morir sola en esa casa enorme. Y cuando llegue el momento, nadie vendrá a tu funeral. ¡Nadie!
Giró bruscamente, casi atropellando al ayudante del sheriff Chen en el pasillo, y corrió hacia las puertas corredizas de cristal de la sala de urgencias.
Arthur Vance cerró lentamente su maletín. Los cierres de latón encajaron con un clic.
—Bueno —dijo Arthur, mirándome por encima de sus gafas—, eso responde a la pregunta sobre las flores para el funeral.
—En fin, nunca me han gustado los claveles, Arthur —dije, ajustándome el chaleco de lana sobre los hombros—. Llama a un taxi. Quiero irme a casa.
La casa en Willow Lane no parecía vacía cuando abrí la puerta principal a las 2:15 de la madrugada.
Estaba limpio.
Arthur quería quedarse en el sofá e incluso se ofreció a dormir completamente vestido, con su revólver reglamentario en la mesita de noche, pero lo envié de vuelta con su esposa, Martha. Una mujer de 72 años que ha superado la pérdida de su hijo y el funeral de su marido no necesita compañía para estar sola en su sala de estar.
El comedor aún conservaba vestigios de la velada.
El agua del vaso volcado de Tyler se había secado, dejando un anillo oscuro y rígido sobre el mantel de lino. La ensaladera reposaba sobre la bandeja de caoba; la lechuga romana restante estaba marchita y con los bordes dorados. Al pie de la mesa, cerca de la puerta de la cocina, yacían tres grandes fragmentos del plato azul y blanco de la madre de Harold, que brillaban bajo la tenue luz ámbar de la lámpara de pie.
No me fui a la cama.
