„Sie beobachtet Erwachsene, bevor sie entscheidet, was sie wollen darf.“
Bevor Maren reagieren konnte, waren Schritte über ihnen zu hören. Blythe wich zurück und hielt den üblichen Abstand zwischen ehemaligen Schwägerinnen ein. Sabine erschien oben auf der Treppe, August an ihrer Seite. Das Kind trug den vermissten Schal und hielt Marens Blick fest, während sie vorsichtig Stufe für Stufe hinabstieg.
Maren verließ das Anwesen zehn Minuten später. August war auf dem Rücksitz angeschnallt, Constances Projektmappe lag auf dem Beifahrersitz. Sie war gekommen, weil sie glaubte, die Unruhe des vergangenen Wochenendes könnte auf die inneren Verzerrungen des Mutterseins nach der Scheidung zurückzuführen sein, auf die Tendenz, in einem anderen Haushalt nach Bedrohungen zu suchen, weil man nie wirklich hineinsehen kann. Als sich die Tore hinter ihnen schlossen, war diese Erklärung immer schwerer aufrechtzuerhalten, nicht weil Sabine etwas getan hätte, dessen Maren sie beschuldigen konnte, sondern weil jemand anderes dieselbe kleine Veränderung an August bemerkt hatte, ohne dass Maren sie darauf hingewiesen hatte.
In jener Nacht, nachdem August eingeschlafen war, öffnete Maren den Ordner mit den Unterlagen auf ihrem Küchentisch und fand Blythes Visitenkarte zwischen zwei Seiten mit Architekturnotizen. Sie enthielt keine Nachricht, nur eine Telefonnummer, die Maren bereits kannte, und eine leichte Knickfalte in einer Ecke, als hätte Blythe sie schnell hineingesteckt, während alle anderen gingen. Maren drehte die Karte zweimal um, bevor sie sie neben ihren Laptop legte. Sie war sich unsicher, ob es eine Einladung, eine Warnung oder einfach nur das erste Anzeichen dafür war, dass ihre Rückkehr ins Wycliffe-Haus sie wieder in Gespräche hineingezogen hatte, die ohne sie weitergeführt worden waren.
3 | Kapitel 3: Der Platz, den niemand freilassen wollte
Maren ließ Blythes Visitenkarte zwei Tage lang auf ihrem Schreibtisch liegen, bevor sie beschloss, dass es ihr mehr Mühe bereitete, sie zu ignorieren, als anzurufen. Die Nummer war ihr vertraut aus den Jahren der Geburtstage, Urlaubsplanungen und den gelegentlichen Notfällen, in denen Graham nicht erreichbar gewesen war, doch diese Vorgeschichte half ihr jetzt kaum weiter. Blythe hatte Andeutungen immer der Erklärung vorgezogen, auch weil sie es genoss, zu beobachten, wie viel andere bereits verstanden, bevor sie sich selbst zu etwas verpflichtete. Am Sonntagnachmittag rief Maren schließlich an, während August am Küchentisch malte. Sie erwartete entweder eine Warnung bezüglich Graham oder eine private Bemerkung zu Sabine.
Blythe meldete sich aus einem Auto, wie man am leisen Verkehrslärm hinter ihrer Stimme erkennen konnte, und tat nicht so, als sei die Karte versehentlich im Ordner der Stiftung gelandet. Sie fragte, ob Maren die Vorentwürfe für das Grundstück in der Calder Street gesehen habe, und schlug dann vor, sich dort am nächsten Morgen zu treffen, bevor der Bauunternehmer eintraf. Maren hatte die Zeichnungen schon so weit überflogen, dass ihr klar war, dass die Renovierung schlecht geplant war: Die Büros der Verwaltung bekamen das beste Tageslicht, während die Kinderzimmer nach hinten verlegt worden waren. Sie stimmte dem Treffen zu, weil sie das Projekt interessierte, obwohl sie merkte, dass Blythe eine elegante Art gefunden hatte, sie in ein Gespräch zu verwickeln, ohne preiszugeben, worüber sie eigentlich sprechen wollte.
Das Gebäude in der Calder Street war einst eine Stadtteilbibliothek, dann ein Finanzamt und schließlich ein leerstehendes städtisches Grundstück gewesen, das die Wycliffe-Stiftung nach jahrelangem Leerstand erworben hatte. Als Maren ankam, sah sie ein Gerüst an einer Seite des Gebäudes und Blythe, die in einem Wollmantel unter dem alten Steineingang stand und, während sie Kaffee aus einem Pappbecher trank, ein rissiges Gesims betrachtete. Drinnen hatte sich in den Ecken jedes Zimmers Staub abgesetzt, und die Heizkörper klickten, ohne viel Wärme abzugeben. Es roch nach Gips, altem Holz und dem feucht-mineralischen Geruch von Gebäuden, die zu viele Winter halb bewohnt verbracht hatten.
Blythe führte sie durch den geplanten Grundriss, ohne Graham zu erwähnen, bis sie den ehemaligen Lesesaal erreichten, dessen sechs hohe Fenster auf einen kleinen öffentlichen Garten hinausgingen. Laut Plan sollten dort Büros für die wachsende Belegschaft der Stiftung entstehen. Maren stand mitten im Raum und stellte sich niedrige Regale, Tische und Kinder vor, die im Licht spielten, anstatt Erwachsene, die während Besprechungen die Jalousien herunterließen.
„Das sollte dem Nachmittagsprogramm gehören“, sagte sie. „Man könnte die Büros entlang des Nordkorridors unterbringen, ohne dass etwas verloren ginge – außer vielleicht einer Aussicht, die niemand beim E-Mail-Beantworten braucht. Wenn die Stiftung möchte, dass sich dieses Gebäude von all den unterfinanzierten öffentlichen Einrichtungen abhebt, die die Leute schon kennen, dann sollten die Kinder den besten Raum bekommen.“
Blythe faltete die Zeichnungen zusammen und blickte in Richtung Garten. „Das war mein Argument. Graham nannte es sentimentale Planung und meinte, die Mitarbeiter bräuchten ein professionelles Umfeld, wenn wir ernsthafte Leute einstellen wollten.“
Maren strich mit einer Hand am Fensterrahmen entlang und prüfte die Weichheit des alten Holzes unter mehreren Farbschichten. „Berufstätige kommen mit einem kleineren Fenster zurecht. Kinder merken aber, wenn der Raum der Erwachsenen wichtiger behandelt wird als ihr eigener, selbst wenn es niemand ausspricht.“
Blythes Gesichtsausdruck veränderte sich leicht, obwohl sie den Satz nicht mit August in Verbindung brachte. Sie ging ins Nebenzimmer und begann, über Budgets, Kostenvoranschläge von Bauunternehmen und die für Ende des Monats angesetzte Vorstandssitzung zu sprechen. Als sie die hintere Treppe erreichten, begriff Maren, dass die Renovierung zu einem weiteren Schauplatz eines Streits geworden war, der weit über die Architektur hinausging. Graham wollte die Stiftung unter der Konzernstruktur von Wycliffe Holdings zentralisieren; Blythe wollte, dass sie unabhängig genug war, um Entscheidungen ohne die Erlaubnis ihres Bruders treffen zu können, während Constance es offenbar genoss, beiden Kindern das Gefühl zu geben, sie könnte eines Tages einen von ihnen unterstützen.
