Peter und Elena harmonierten perfekt. Er erinnerte sie daran, ihr Weinglas nicht zu lange leer stehen zu lassen, während sie ihn in leichtere Gespräche verwickelte, um langweiliges Geschäftsgeplauder zu vermeiden.
Unter neugierigen Blicken beugte sich Peter zu ihr hinunter und flüsterte: „Du machst das besser, als ich erwartet hatte.“
„Wirklich? Dann erhöhe ich mein Honorar.“
Elellanena erwiderte mit glitzernden Augen.
Er kicherte leise, ein seltenes Geräusch wie das Knacken von Eis im Winter.
Elellanena war schwindlig.
Verdammt. Warum rast mein Herz nur, weil er lacht?
Ein paar Tage später brachte Peter sie unerwartet auf sein Familiengut. Es glich einem kleinen Palast am Stadtrand: alte weiße Mauern, ein blühender Rosengarten, ein Teich, in dem sich der Himmel spiegelte.
„Warum bringt ihr mich hierher? Wollt ihr testen, ob ich Angst vor Spukschlössern habe?“, neckte Ellena halb im Ernst.
„Um die Person zu treffen, der ich am meisten vertraue.“
Sie sind zusammengefroren.
Die Person, der Peter vertraute.
Augenblicke später erschien eine junge Frau mit weichem, braunem Haar und strahlenden Augen.
Peter stellte sich sanft vor.
„Das ist Emily, meine Schwester.“
Emily lächelte warmherzig.
„Du bist also Elena? Ich habe endlich die geheime Freundin meines Bruders kennengelernt.“
Elena errötete und hätte beinahe herausgeplatzt: „Fälschung!“, doch Peters Hand drückte sie warnend leicht zurück.
„Das stimmt“, sagte er mit leiserer Stimme als sonst. „Elellanena ist etwas ganz Besonderes.“
Ihr Herz setzte einen Schlag aus.
Meinte er es ernst oder spielte er nur seiner Schwester zuliebe so?
Das Abendessen war unerwartet gemütlich.
Emily erzählte Geschichten aus ihrer Kindheit, die Elena zum Lachen brachten, und Peter stimmte ein, neckte seine Schwester und gelegentlich auch sie.
Als Emily losging, um den Nachtisch zu holen, flüsterte Elena: „Du gibst mir das Gefühl, eine richtige Freundin zu sein.“
Peters Blick vertiefte sich.
„Vielleicht, weil ich es so will.“
Elellanena stockte der Atem.
Sie griff nach ihrem Glas, um die Rötung in ihren Wangen zu verbergen.
In jener Nacht, zurück in ihrer Wohnung, wälzte sich Elellena unruhig im Bett. Jedes Mal, wenn sie die Augen schloss, erschien Peter vor ihrem inneren Auge. In einem schlichten Anzug, lächelte er sie schwach an.
Sie setzte sich auf, öffnete ihren Laptop und zwang sich, sich auf die Arbeit zu konzentrieren.
Doch anstatt Zahlen spielte sich in ihrem Kopf immer wieder seine Worte ab.
Vielleicht, weil ich es so will.
Sie fuhr sich durch die Haare.
Mein Gott, Parker, was tust du da?
Am nächsten Morgen schlich sich Elellena in ein Datenarchiv, zu dem sie als Journalistin Zugang hatte, und stieß dabei auf etwas, womit sie nie gerechnet hatte.
Ein Geldtransferbericht mit dem Stempel von BLC Holdings. Riesige Summen wurden von dubiosen Fonds auf Tochterkonten in Europa transferiert.
Und ganz unten eine bekannte Unterschrift.
Peter Blackwood.
Sie sind zusammengefroren.
Ihre Hände zitterten, als sie heranzoomte.
Ja, es war seine Handschrift. Kräftige, entschlossene Striche.
„Auf keinen Fall“, flüsterte sie, ihr Herz schmerzte.
Wenn das stimmte, dann war der Mann, der sie gerade seiner Schwester vorgestellt hatte, direkt in Geldwäsche verwickelt.
Was aber, wenn es gefälscht wäre?
Was wäre, wenn jemand seinen Namen missbrauchen würde?
Ihr Kopf drehte sich.
„Was soll ich denn tun?“
An diesem Nachmittag rief Peter an.
„Ich habe Zeit. Lust auf einen Spaziergang?“
Elellanena hätte beinahe abgelehnt, doch seine Stimme klang leichter als sonst, aufrichtig, fast wie eine Einladung.
Sie stimmte zu.
Sie schlenderten am Flussufer entlang, während der goldene Sonnenuntergang sich über das Wasser ergoss.
Peter blieb plötzlich stehen und reichte ihr eine kleine Schachtel.
„Ein Geschenk?“, fragte Elellanena und hob eine Augenbraue. „Ist da auch ein Peilsender dabei?“
Er kicherte.
„Nur ein Stift. Ich dachte, ein Journalist wie Sie würde sich darüber freuen.“
Sie öffnete es.
In der Tat ein feiner Füllfederhalter, ihr Name an der Seite eingraviert.
Elellanena hielt es fest umklammert, ihr Herz war warm und zugleich schmerzlich. Er vertraute ihr, obwohl sie ihm das größte Geheimnis verbarg.
Sie zwang sich zu einem Lachen, um ihre Gefühle zu verbergen.
„Weißt du, dieses Geschenk fühlt sich wie Druck an, fast so, als würdest du mich in einen langfristigen Freundinnenvertrag einbinden.“
Peter neigte den Kopf, seine Stimme war leise.
„Und was, wenn genau das mein Wunsch ist?“
Elellanena verstummte.
Im Inneren flammte der Krieg erneut auf.
Gerechtigkeit oder Liebe?
In jener Nacht konnte sie nicht schlafen.
Der Stift lag auf ihrem Schreibtisch und glänzte im Lampenlicht. Auf ihrem Laptop-Bildschirm wurde noch immer der Überweisungsbericht angezeigt.
Auf der einen Seite ein kleines, herzliches Geschenk. Auf der anderen Seite Beweise, die Peter vernichten könnten.
Sie flüsterte, halb lachend, halb erstickt.
„Herzlichen Glückwunsch, Parker. Du bist offiziell zur Heldin einer Tragödie geworden, die du selbst geschrieben hast.“
In dem stillen Zimmer tickte nur die Uhr gleichmäßig, während ihr Herz in wildem Chaos raste.
Elenas schlaflose Nächte hatten gerade erst begonnen.
Eine ganze Woche lang hatte Elena das Gefühl, auf einem Drahtseil zu balancieren, immer nur einen starken Windstoß vom Absturz entfernt.
Jeden Morgen bestellte ihr Chefredakteur sie in sein Büro. Er saß hinter einem Schreibtisch voller Akten, die Brille rutschte ihm von der Nase. Seine Stimme war so streng, dass jeder Reporter ins Schwitzen kam.
„Elena, du hast die Scan-Signatur bereits. Worauf wartest du noch?“
„Das ist noch nicht vollständig bestätigt, Sir.“
Elellena schluckte, unfähig, ihm in die Augen zu sehen.
Ihr Redakteur schlug mit der Hand auf den Tisch.
„Hören Sie, das ist dringend. Andere Medien haben bereits Interesse. Wenn Sie nicht innerhalb von zwei Tagen einreichen, übergebe ich den Fall an Roberts. Er könnte Peter Blackwood in 500 Wörtern zum eiskalten Wolf der Wall Street machen. Wollen Sie das wirklich?“
Sie sind zusammengefroren.
Roberts war berüchtigt, scharfsinnig und rücksichtslos. Wenn er es geschrieben hätte, wäre Peter gnadenlos in Stücke gerissen worden.
Ihr Herz schrie: Nein, niemand sonst darf so über ihn schreiben.
Doch ihre Vernunft flüsterte: Das ist Journalismus. Die Gerechtigkeit wartet nicht.
Elellanena zwang sich zum Nicken.
„Okay, ich schreibe es, aber ich brauche noch etwas Zeit, um es zu überarbeiten.“
Die Augen ihrer Redakteurin durchdrangen sie wie Röntgenstrahlen.