Chapitre 1 – L’enregistrement que personne n’était censé voir

Marcus Thorne ne bougea pas tout de suite.

Pendant une longue et terrible seconde, il resta figé sur le seuil ouvert de la suite de l’hôpital, son smoking noir toujours impeccable après le gala en bas, ses boutons de manchette encore brillants, son expression vidée de tout, sauf d’incrédulité.

Puis Khloe poussa un son.

Il était faible.

Pas un cri.

Pas même un sanglot complet.

Juste un souffle brisé s’échappant du sol en marbre.

Ce son le détruisit.

Marcus traversa la pièce si vite que Elaine Parker recula contre le chambranle de la porte. Du cristal se brisa sous ses chaussures cirées, mais il s’en fichait. Il se laissa tomber à genoux près de sa femme et tendit la main vers elle, puis s’arrêta net, soudain terrifié à l’idée de la toucher de travers et de lui faire encore plus mal.

« Khloe », dit-il d’une voix rauque. « Mon cœur, regarde-moi. »

Les doigts de Khloe étaient repliés sur son ventre.

Son visage était devenu pâle, ses lèvres tremblaient alors qu’elle essayait de respirer à travers la douleur. Sa robe de maternité blanche était froissée sous elle, une manche déchirée au niveau de la couture suite à la chute. Ses yeux s’ouvrirent, d’abord perdus, puis ils le trouvèrent.

« Marcus », murmura-t-elle.

Ce seul mot ressemblait à un adieu.

« Non. » Marcus secoua la tête. « Non, non, non. Ne fais pas ça. Reste avec moi. »

Derrière lui, Isabella Rossi se mit à sangloter.

C’était une magnifique représentation.

Ses mains tremblaient. Son mascara avait coulé juste ce qu’il fallait pour paraître convaincant. Elle se pressa contre le mur du fond comme si c’était elle la effrayée, comme si elle venait de ne pas enfoncer son talon dans le flanc d’une femme enceinte.

« Elle m’a agressée », cria Isabella. « Marcus, je le jure, elle est devenue folle. J’ai essayé de me défendre. »

Elaine la fixa.

La coordinatrice d’événements avait vu des centaines de riches mentir.

Elle avait vu des sénateurs nier des liaisons alors que du rouge à lèvres tachait encore leurs cols. Elle avait vu des héritières sourire à travers des scandales et des milliardaires acheter le silence comme des bouquets de fleurs. Mais le mensonge d’Isabella Rossi était différent.

Il était trop rapide.

Trop fluide.

Trop préparé.

Marcus ne regarda pas Isabella.

Il appuya sur le bouton d’appel à côté du lit de Khloe et cria vers le couloir. « J’ai besoin d’un médecin ! Tout de suite ! »

Des infirmières accoururent.

Un jeune résident surgit dans la suite, suivi de deux brancardiers et d’un spécialiste en médecine fœto-maternelle en blouse blanche. La pièce fut envahie par un chaos contrôlé. Quelqu’un plaça un masque à oxygène sur le visage de Khloe. Quelqu’un vérifia son pouls. Quelqu’un demanda à combien de mois elle était.

« Sept mois », répondit Marcus. « Trente semaines. »

« Y a-t-il des saignements ? » demanda le médecin.

Khloe ferma les yeux de douleur.

Marcus regarda le sol sous sa robe et sentit son estomac se nouer. « Je ne sais pas. »

« Monsieur, nous avons besoin d’espace. »

« Je suis son mari. »

« Et en ce moment, votre femme a besoin que nous agissions vite. »

Les mots le transpercèrent, mais Marcus recula.

Isabella en profita pour s’approcher.

« Marcus », murmura-t-elle, assez doucement pour que lui seul l’entende. « Tu sais à quel point elle a été émotive. Elle est instable. Elle s’imaginait qu’il y avait quelque chose entre nous. »

Marcus finit par se tourner.

Le regard dans ses yeux la figea net.

« Ne dites pas un mot de plus. »

La bouche d’Isabella s’entrouvrit.

Pour la première fois de la soirée, la peur effraya son visage — pas une fausse peur, pas une peur élégante, mais la sorte de peur vive et laide qui surgit lorsqu’une personne réalise que le pouvoir ne la protégera peut-être pas.

Deux infirmières soulevèrent délicatement Khloe pour la placer sur un brancard.

La main de Khloe jaillit, cherchant à tâtons.

Marcus la saisit.

« Je suis là », dit-il. « Je ne bouge pas. »

Ses yeux se dirigèrent vers Isabella.

« Caméra », murmura Khloe à travers le masque à oxygène.

Marcus se pencha. « Quoi ? »

Ses doigts se resserrèrent faiblement autour des siens.

« Caméra. »

Puis les médecins l’emmenèrent.

Marcus fit trois pas derrière elle avant qu’un homme ne lui bloque le couloir.

Il était grand, aux cheveux gris, et portait le costume sombre d’un administrateur d’hôpital. Son visage semblait taillé dans le deuil et la furie.

« Marcus Thorne ? » demanda-t-il.

Marcus le reconnut immédiatement grâce aux photos de famille de Khloe.

« Dr Elias Monroe », dit Marcus. « L’oncle de Khloe. »

Elias ne lui serra pas la main.

Son regard passa par-dessus Marcus pour plonger dans la suite, se posant sur Isabella Rossi.

La température dans le couloir sembla chuter.

« On m’a dit que ma nièce avait été agressée », dit Elias.

Isabella releva le menton. « Ce n’est pas ce qui s’est passé. »

Elias regarda le verre brisé, la table en marbre, la robe pourpre, les marques de talons près du corps de Khloe, et enfin, il fixa à nouveau Isabella.

« Non », dit-il calmement. « C’est exactement ce qui s’est passé. »

« Vous n’avez aucune preuve. »

Elias plongea la main dans la poche de sa veste et en sortit son téléphone.

Elaine Parker inspira brusquement.

Marcus fixa l’écran.

Dessus figurait une image de surveillance figée provenant de l’intérieur de la suite.

Khloe contre la table en marbre.

Les mains d’Isabella contre sa poitrine.

Le coup de pied n’avait pas encore eu lieu sur cette image arrêtée, mais la vérité était déjà visible.

La voix d’Elias était basse.

« Cet hôpital a renforcé sa sécurité après qu’une fille de sénateur a été harcelée au printemps dernier. Chaque suite privée est dotée d’une caméra de sécurité silencieuse. Pas de son. Un enregistrement visuel complet. »