Chapitre 1 — La Place Rouge

Elena Martín sut que quelque chose s’était terminé avant même que quiconque n’ait prononcé un mot.

La salle des noces du palais Santa Aurelia scintillait sous des lustres de cristal, avec ses arches couleur crème, ses moulures dorées et des centaines de bougies se reflétant sur le sol sombre. Des serveurs circulaient entre les tables nappées de blanc. L’orchestre jouait un morceau lent. Au premier abord, tout semblait exactement comme elle l’avait imaginé au cours de l’année écoulée.

Sauf Diego.

L’homme qu’elle venait d’épouser se trouvait à moins de dix mètres, dos à elle, riant avec Lucía Ferrer. Lucía portait une robe bordeaux foncé, ses cheveux blond miel lâchés sur les épaules. Diego leva son téléphone portable noir, se pencha vers le sien et prit un selfie. Lucía posa sa main sur sa poitrine avec une familiarité qui était tout sauf désinvolte.

Elena avait l’impression que l’air était coincé dans sa gorge.

Ce n’était pas la photo qui la blessait, mais l’expression de Diego. Ce sourire insouciant, c’était le même qu’il avait arboré lorsqu’il l’avait convaincue qu’il ne lui cacherait plus jamais rien.

Trois semaines plus tôt, Elena avait trouvé dans son bureau un courriel imprimé adressé à Lucía. Diego avait expliqué qu’il s’agissait d’une transaction d’entreprise familiale. Deux jours plus tard, elle constata un virement provenant d’une société inconnue. Diego sourit de nouveau et lui demanda de lui faire confiance.

Ce soir-là, devant deux cents invités, cette assurance ressemblait à une plaisanterie privée.

Diego baissa son téléphone. La musique changea. Lucía lui murmura quelque chose à l’oreille, et il se pencha vers elle. Puis ils se mirent à danser.

Elena n’a pas pleuré immédiatement.

Elle sentit d’abord une chaleur derrière ses yeux. Puis, une douleur sèche sous son sternum. Enfin, une larme coula sur sa joue.

—Elena—chuchota son amie Marta en posant une main sur son bras—. Tu veux sortir ?

Elena regarda l’objet qu’elle tenait contre la jupe de sa robe.

Un cadre rectangulaire beige clair. À l’intérieur, un panneau entièrement blanc. Au centre exact, un petit carré rouge.

Rien d’autre.

Il n’y avait ni nom, ni date, ni explication.

Pendant des années, cet objet était resté enveloppé dans un tissu, à l’intérieur d’une des boîtes de son père. Elena l’avait trouvé quatre jours avant le mariage, accompagné d’un mot contenant une seule phrase : « Si les Salvatierra te disent un jour que ton père a tout perdu par incompétence, montre-leur ceci. »

Son père était mort depuis six ans.

Jusqu’à cette semaine-là, Elena avait cru que cette phrase était le dernier vestige d’une vieille querelle commerciale.

Maintenant, elle n’en était plus sûre.

Il prit une profonde inspiration.

Un serveur passa. Marta l’arrêta et prit le micro sans fil que le maître de cérémonie avait utilisé pendant les toasts.

—Tu n’as rien à faire, dit Marta.

Elena soutint son regard.

—Oui. Cette fois, oui.

Il a saisi le microphone de la main droite.

Au début, personne ne la remarqua. La musique continua quelques secondes. Puis le technicien vit qu’Elena s’était déplacée au centre de la pièce et baissa le volume.

Les pourparlers ont été interrompus.

Diego et Lucía continuèrent à danser encore un petit moment.

Elena leva le micro.

—Pardonnez-moi. Avant que cette soirée ne se termine, je dois poser une question à une famille qui me répète depuis des années que mon père est mort ruiné par ses propres erreurs.

Diego s’arrêta.

Lucia aussi.

Elena souleva le cadre de sa main gauche.

La réaction fut instantanée.

Le sourire de Diego disparut.

Lucia ouvrit la bouche.

Trois tables plus loin, Tomás Salvatierra, le frère cadet du défunt fondateur du groupe familial, laissa tomber sa serviette. Il avait cinquante-huit ans, les cheveux grisonnants, et l’habitude de parler comme si chaque pièce lui appartenait.

Il se redressa en s’appuyant sur les accoudoirs du fauteuil doré et se leva.

—Où as-tu trouvé ça ?

La voix résonna dans la pièce.

Diego regarda son oncle.

Puis à Elena.

Puis, direction le petit carré rouge.

Elena ressentit quelque chose d’inattendu. Pas du soulagement. Pas de la victoire.

Confirmation.

Cet objet avait une signification.

« De la boîte de mon père », répondit-il.

Thomas pâlit.

Lucia recula d’un pas.

Diego se dirigea vers Elena.

—Nous pouvons en parler en privé.

« J’en parle en privé depuis des années », a-t-elle déclaré. « Chaque fois que je demande ce qui est arrivé à Valdemora, on change de sujet. »

Valdemora.

Ce changement de nom a engendré une réaction subtile chez les clients les plus âgés.

Elena l’a vu.

Plusieurs détournèrent le regard.

Un ancien associé de son père porta le verre à ses lèvres sans boire.

Tomás a quitté sa table.

—Elena, baisse ce cadre.

-Parce que?

—Parce que tu ne sais pas ce que tu fais.