Paolos Augen verengten sich zu Schlitzen. Die Temperatur im Raum sank um zehn Grad.

„Das Kind steht unter dem Schutz dieses Anwesens“, sagte Paolo mit gefährlich leiser Stimme. „Ihre Mutter ist hier legal angestellt.“

„Ihre Mutter ist eine Saisonangestellte im Haushalt mit einer unvollständigen Aufenthaltsgenehmigung“, korrigierte Moretti, sein Lächeln wurde dabei zu einem heimtückischen Ausdruck. „Und noch wichtiger: Sie lebt in einer nicht genehmigten Unterkunft auf einem privaten Industriegelände, das einem verurteilten Kriminellen gehört, gegen den die Bundesbehörden ermitteln. Das Jugendamt will das Kind bis morgen früh in Obhut nehmen.“

Moretti tippte mit einem manikürten Fingernagel auf das Papier.

„Sag Lorenzo, er kann nächsten Monat vor Gericht dagegen vorgehen. Aber heute Abend geht das Kind mit mir. Oder ich schicke im Morgengrauen fünfzig Polizisten durch die Tore und durchsuche das ganze Anwesen nach ihr.“

Paolo starrte den Staatsanwalt an. Er wusste, was geschehen würde, wenn Moretti heute Abend versuchen würde, den südlichen Weg zu überqueren. Er wusste, was Lorenzo tun würde, und er wusste, was Pino tun würde, und er wusste, dass das daraus resultierende Blutbad einen Krieg mit dem Staat auslösen würde, den das Syndikat im Moment nicht gebrauchen konnte.

Bevor Paolo seine Waffe ziehen oder eine Antwort formulieren konnte, schwang die Tür zum Arbeitszimmer hinter ihnen auf.

Lorenzo stand im Türrahmen. Er hatte seinen Mantel ausgezogen, die Ärmel seines Hemdes hochgekrempelt, und sein Gesicht wirkte wie aus kaltem, leblosem Granit gemeißelt. Er hatte nicht das ganze Gespräch mitbekommen, aber genug.

„Moretti“, sagte Lorenzo, seine Stimme wie gleitende Gletscher.

Der Staatsanwalt drehte sich um und behielt sein selbstsicheres, politisch motiviertes Grinsen bei. „Ah, Lorenzo. Perfektes Timing. Ich habe Ihrem Mitarbeiter gerade die Abläufe staatlicher Eingriffe in die Kinderschutzmaßnahmen erklärt. Ersparen Sie sich den Ärger mit einem Rechtsstreit – geben Sie das Kind heraus, und ich sorge dafür, dass die Untersuchung Ihrer Frachtpapiere weitere sechs Monate im Ausschuss vertagt bleibt.“

Lorenzo betrat langsam den Raum. Er warf keinen Blick auf den Haftbefehl. Er blickte nicht auf den Aktenkoffer. Er sah Moretti direkt in die Augen – den unerbittlichen, räuberischen Blick eines Mannes, der drei Attentatsversuche überlebt und auf den Trümmern seiner Feinde ein Imperium errichtet hatte.

„Du bist allein hierher gekommen“, sagte Lorenzo leise.

Morettis Lächeln huschte einen Sekundenbruchteil lang über sein Gesicht. „Ich habe einen Haftbefehl, Lorenzo. Der Staat steht hinter mir. Sollte mir etwas zustoßen, wird Ihre gesamte Organisation bis zum Sonnenaufgang in Flammen stehen.“

„Sie sind hierher gekommen“, wiederholte Lorenzo und verringerte den Abstand zwischen ihnen, bis er nur noch einen Fuß vom Staatsanwalt entfernt stand und ihn um einen halben Fuß überragte, „weil Sie dachten, Sie könnten ein dreijähriges Kind als Druckmittel gegen mich einsetzen.“

Moretti schluckte schwer und wich einen halben Schritt zurück, bis er am Schreibtisch anstieß. „Es … es ist Gesetz. Standardvorgehen …“

„Verfahren“, unterbrach Lorenzo ihn mit so dunkler Stimme, dass Paolo instinktiv zurückwich. „Sie sind in mein Haus eingedrungen. Sie haben meine Leute bedroht. Und Sie haben ein Stück Papier in mein Arbeitszimmer gebracht.“

Lorenzo streckte die Hand aus. Er schlug Moretti nicht. Er nahm den Haftbefehl einfach zwischen Daumen und Zeigefinger, hob ihn über das lodernde Kaminfeuer und ließ ihn direkt in die Mitte der Flammen fallen.

Das Papier rollte sich ein, schwärzte sich und zerfiel in weniger als drei Sekunden zu Asche.

Morettis Gesicht wurde kreidebleich. „Du – du Idiot! Das war ein offizielles Staatsdokument! Das ist Strafvereitelung! Das ist –“

„Das war nur ein Vorschlag“, beendete Lorenzo seinen Satz, drehte dem Staatsanwalt den Rücken zu und ging zu seinem Schreibtisch. Er nahm sein Telefon, wählte eine einzelne Durchwahl und wartete.

„Paolo“, sagte Lorenzo, ohne sich umzudrehen.

“Chef?”

„Eskortieren Sie Herrn Moretti vom Grundstück. Achten Sie darauf, dass er den malerischen Weg durch den südlichen Obstgarten nimmt. Und sagen Sie ihm, dass ich, sollte er jemals wieder ohne Einladung einen Fuß in diese Provinz setzen, nicht seine Papiere verbrennen werde. Ich werde sein Auto verbrennen.“

Kapitel 5 – Das Tagebuch des Herzens

Kurz vor Mitternacht hörte der Schneefall auf und begrub das Anwesen der Familie Duca unter einer Decke aus reinem, makellosem Weiß.

In Hütte Nummer vier war das Feuer bis auf glühende rote Glut heruntergebrannt, die ein warmes, flackerndes bernsteinfarbenes Licht auf die Holzdielen warf. Elena schlief im kleinen hinteren Schlafzimmer, erschöpft von einem Tag, an dem sie Landurkunden aus dem 19. Jahrhundert indexiert hatte.

Lila hatte sich auf dem Teppich vor dem Kamin zusammengerollt, ihr kleiner Brustkorb hob und senkte sich in tiefen, rhythmischen Atemzügen, ihre Arme fest um das einäugige Kaninchen geschlungen.

Die Haustür öffnete sich mit einem leisen, öligen Klicken.

Lorenzo trat ein, bewegte sich mit der lautlosen, geübten Heimlichkeit eines Mannes, der sein Leben lang im Verborgenen gewandelt war. Er zog seine Lederhandschuhe aus, warf seinen Mantel über den Holzstuhl und ging zum Kamin.