Das Kleinkind des Dienstmädchens weinte allein hinter den Mülltonnen – ohne zu ahnen, dass der Mafia-Boss jedes einzelne Wort mitgehört hatte.

Elena kam aus der kleinen Kochnische mit einer dampfenden Tasse schwarzem Kaffee und einem kleinen Teller Shortbread-Keksen. Sie stellte beides auf den niedrigen Holztisch neben seinen Stuhl; ihre Bewegungen waren leise und effizient.

„Du siehst so aus, als bräuchtest du das“, sagte Elena leise, und ihre Stimme trug den sanften Klang ihrer Herkunft aus dem Tal in sich.

„Die Mailänder Wasserbehörde hat eine neue Art von Bürokratie entdeckt“, murmelte Lorenzo, nahm den Becher und inhalierte den dunklen, bitteren Dampf. „Sie wollen einen Prozentsatz der Schifffahrtsgebühren für die Instandhaltung des Hafens, die sie seit 1994 nicht mehr durchgeführt haben.“

„Hast du sie bedroht?“, fragte Lila fröhlich und setzte einen dreieckigen Block auf die Spitze ihres schiefen Turms.

Lorenzo blickte zu ihr hinunter. „Ich habe ihr die wirtschaftlichen Folgen einer nicht kooperativen Infrastrukturentwicklung erläutert.“

„Das ist ein großes Wort für Nein“, entschied Lila und setzte den letzten Block.

Der Turm wackelte. Er hielt einen halben Augenblick. Dann stürzte er mit einem kläglichen Klappern zu einem Haufen Holz auf dem Teppich zusammen.

Lila starrte mit der feierlichen Tragik einer Architektin, deren Reich gerade den Barbaren zum Opfer gefallen war, auf die Ruinen. Ihre Unterlippe begann zu zittern. Plötzlich traten ihr heiße Tränen in die braunen Augen.

Elena seufzte und wollte tröstend auf sie zugehen, doch Lorenzo hob die Hand und hielt sie auf.

Lorenzo stellte seine Kaffeetasse auf den Tisch. Ohne ein Wort der Vorwarnung glitt der Chef des Duca-Syndikats aus dem Ohrensessel und ließ sich direkt auf die Knie auf den Wollteppich neben den Trümmern der Holzklötze fallen.

Elena erstarrte, ihre Hände schwebten in der Luft.

Lorenzo nahm zwei dreieckige Blöcke, balancierte sie vorsichtig gegeneinander und sah Lila an.

„Das Fundament war instabil“, sagte Lorenzo mit todernster Stimme und behandelte die eingestürzten Blöcke mit derselben Ernsthaftigkeit, mit der er ein feindliches Übernahmeangebot beurteilte. „Sie haben zu viel Gewicht auf den Scheitelpunkt verlagert, ohne das Fundament zu sichern. Ein Bauwerk, das auf Luft ruht, stürzt bei Windböen immer ein.“

Lila hörte auf zu weinen, ihr tränenüberströmtes Gesicht wandte sich ihm mit intensiver, analytischer Neugier zu. Sie wischte sich mit dem Ärmel die Nase ab.

“Können wir eine Burg bauen?”, flüsterte sie.

„Das können wir“, sagte Lorenzo. „Vorausgesetzt, Sie halten sich an die baulichen Richtlinien.“

Die nächsten zwanzig Minuten saß der gefürchtetste Mann Norditaliens auf dem Boden einer Dienerhütte und baute mit einem dreijährigen Kind und einem 57 Kilogramm schweren Kriegshund, der gelegentlich mit dem Schwanz das Tor einriss, eine Festung aus Holzklötzen.

Elena stand etwas abseits am Küchentresen und beobachtete sie. Das Feuerlicht tanzte über Lorenzos breite Schultern und zeichnete die markanten Konturen seines Kiefers und den weichen, abwesenden Blick in seinen dunklen Augen nach – einen Blick, den keiner seiner Leutnants, keiner seiner Bankiers und keiner seiner Rivalen je in seinem Leben gesehen hatte.

Da wurde ihr klar, was Monate zuvor im Garten geschehen war.

Lorenzo Duca hatte nicht nur ein Kind vor der Kälte gerettet. Er hatte sich von etwas finden lassen, das man nicht kaufen, nicht erpressen und nicht in einem Buch ablegen konnte.

Die Ruhe im südlichen Cottage sollte jedoch bald von der Außenwelt gestört werden.

In jener Nacht, als sich der Schnee weiterhin hoch gegen die Fenster türmte, schlüpfte eine schwarze Mercedes-Limousine durch die Tore des Anwesens, ohne die Scheinwerfer einzuschalten – ein Verstoß gegen das Protokoll, der Pino dazu veranlasste, mit einem tiefen, vibrierenden Knurren den Kopf vom Kamin zu heben.

Im Haupthaus wartete Paolo im Arbeitszimmer, als sich die schweren Eichentüren öffneten und ein Mann aus dem Schatten trat.

Er trug einen maßgeschneiderten italienischen Wollmantel mit Schneeflockenmuster, einen eng um den Hals gewickelten Seidenschal und einen Lederaktenkoffer mit dem Siegel des Provinzrichteramtes.

„Paolo“, sagte der Mann ruhig und trat in das warme Licht der Schreibtischlampe. Es war Marco Moretti – der Staatsanwalt, dessen Zuständigkeitsbereich das nördliche Seengebiet umfasste, ein Mann, der fünf Jahre lang versucht hatte, eine Verbindung zwischen Lorenzo Duca und den Schmuggelringen im Hafen aufzudecken.

„Moretti“, sagte Paolo, dessen Hand lässig in seiner Jacke ruhte, wo die Makarov sicher in ihrem Lederholster steckte. „Sie befinden sich auf fremdem Gelände. Die Tore sind nach Einbruch der Dunkelheit für Staatsbeamte ohne Termin geschlossen.“

„Dafür brauche ich keinen Termin“, lächelte Moretti mit einem schmalen, scharfen Lächeln, das seine Augen nicht erreichte. Er stellte seinen Aktenkoffer auf die Kante von Lorenzos Schreibtisch und öffnete die Messingverschlüsse.

Er zog ein einzelnes Blatt dickes, cremefarbenes Papier heraus und schob es über das Mahagoniholz.

„Was ist das?“, fragte Paolo, ohne es zu berühren.

„Es handelt sich um einen einstweiligen Schutzhaftbeschluss“, sagte Moretti ruhig. „Ausgestellt vom Jugendgericht in Mailand. Wir erhielten heute Nachmittag einen anonymen Hinweis auf ein minderjähriges Mädchen – ein dreijähriges Mädchen namens Lila –, das sich ohne ordnungsgemäße gesetzliche Vormundschaft oder nachweisliche Aufsicht durch die Sozialdienste auf dem Gelände eines bekannten kriminellen Viertels aufhält.“