„Lila“, sagte Lorenzo mit jener emotionslosen, gleichförmigen Stimme, die man sonst nur vor Beerdigungen oder Geldzahlungen hörte. „Dies ist ein privater Konferenzraum. Sie haben keine Berechtigung, sich im Ostflügel aufzuhalten.“

„Pino ist draußen“, erklärte sie ernst, trat ganz ins Zimmer und ließ die schwere Tür hinter sich zufallen. Sie watschelte über den kostbaren Perserteppich, ignorierte die Blicke der drei hartgesottenen Kriminellen und blieb direkt neben Lorenzos schwerem Ledersessel stehen.

Sie griff in ihre Manteltasche, zog eine weitere feuchte Papierserviette heraus und legte sie vorsichtig auf die Ecke des Mahagoni-Kriegstisches, genau auf ein geheimes Versandmanifest, in dem Waffenimporte vom Balkan detailliert aufgeführt waren.

Auf der Serviette lag ein einzelner, leicht zerbröselter Schokoladenkeks.

„Für das Treffen“, verkündete Lila und nickte weise. „Mama sagt, wichtige Redner brauchen Zucker, sonst werden sie gemein.“

Im Lagebesprechungsraum herrschte absolute Stille. Man hätte eine Stecknadel auf dem dicken Wollteppich fallen hören können. Vincenzo sah aus, als hätte er eine scharfe Handgranate verschluckt; Marco starrte den Schokoladenkeks an, als wäre es ein Sprengsatz, der von einer fremden Macht abgeworfen worden war.

Lorenzo blickte auf den Keks hinunter. Dann sah er Lila an, deren Gesichtsausdruck eine Maske vollkommener, unnachgiebiger Gastfreundschaft war.

Langsam und bedächtig griff Lorenzo nach dem Schokoladenkeks, hob ihn auf und steckte ihn ordentlich in seine Brusttasche.

„Danke, Lila“, sagte Lorenzo mit völlig ausdruckslosem Gesicht. „Das wird unsere taktische Position in Bezug auf die Schifffahrtsrouten nach Livorno deutlich verbessern.“

Lila strahlte, zufrieden mit ihrer diplomatischen Mission. Sie tätschelte Lorenzo zweimal mit ihrer kleinen, warmen Hand das Knie – eine Geste tiefer Herablassung von einer Dreijährigen – und drehte sich um, um watschelte zurück zur Tür.

„Pino!“, rief sie in den Flur, während sie die schwere Eichenholztür aufstieß. „Na los, der mürrische Bär hat jetzt Zucker!“

Die Tür klickte zu.

Der Lagebesprechungsraum blieb weitere fünf Sekunden lang eingefroren.

Vincenzo zog langsam die Hand aus dem Holster und lehnte sich mit einem Ausdruck tiefer, existenzieller Verwirrung in seinem Stuhl zurück. Er sah Lorenzo an und dann auf die leere Stelle auf dem Tisch, wo der Keks gelegen hatte.

„Lorenzo“, flüsterte Vincenzo mit leicht zitternder Stimme. „Betreiben wir jetzt etwa ein Waisenhaus?“

Lorenzo antwortete nicht sofort. Er griff in seine Tasche, holte den Schokoladenkeks heraus und legte ihn vorsichtig neben seine Kaffeetasse. Er sah seine Leutnants an – Männer, die für die Waffe lebten, die nach Schwefel und Angst rochen – und zum ersten Mal in seinem Leben erkannte er die Absurdität der Bilanz, die sie ihr Leben lang geführt hatten.

„Die Sitzung ist beendet“, sagte Lorenzo, stand auf und knöpfte seine Jacke zu. „Vincenzo, sag dem Livorno-Syndikat, wir treffen uns morgen Mittag am Hafen. Keine Streichhölzer. Nur Zahlen.“

Als Lorenzo den Kriegsraum verließ und seine ranghöchsten Killer auf einen leeren Stuhl starrten, wurde ihm etwas Furchtbares klar: Das Kind hatte die Festung durchbrochen, und er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, Alarm zu schlagen.

Kapitel 4 – Die Winterprüfung

Der Dezember brachte die eisige Kälte. Die von den Alpen herabfegenden Winde verwandelten den Comer See in eine schiefergraue Bleidecke, und die massiven Steinkamine des Anwesens loderten Tag und Nacht und verzehrten Raummeter um Raummeter trockenes Eichenholz aus den südlichen Obstgärten.

In Hütte Nummer vier ging das Feuer nie aus.

Elena hatte sich mit stiller, aber unermüdlicher Hingabe in ihre Rolle als Archivarin der Südbibliothek eingefunden. Ihre Vormittage verbrachte sie damit, ledergebundene Geschäftsbücher aus dem späten 19. Jahrhundert zu katalogisieren. Ihre Finger flogen über die weißen Baumwollhandschuhe, während sie Landzuweisungen, Versandquittungen und Stammbäume indexierte, die den blutigen Aufstieg des Duca-Syndikats von regionalen Schmugglern zu internationalen Magnaten dokumentierten.

Für Lila war das Häuschen warm, sicher und erfüllt vom Duft frisch gebackenen Brotes und heißer Milch. Doch ihr liebster Zeitpunkt des Tages blieb 16:00 Uhr – die Stunde, in der der „Kaffeemann“ seine Runde über das Anwesen beendete und den südlichen Pfad entlangging, um die Bibliothek zu inspizieren.

Es war zu einem Ritual geworden.

Lorenzo beendete seine Anrufe, reichte Paolo sein Kassenbuch und ging allein durch den schneebedeckten Obstgarten. Als er Hütte Nummer vier erreichte, klopfte er nicht; er drehte einfach den Messinggriff und trat ein.

An diesem Dienstag fiel der Schnee in dicken, lautlosen Flocken, die die Welt draußen dämpften. Lorenzo trat durch die Tür und schüttelte den Schnee von den Schultern seines schweren Wollmantels.

Lila saß auf dem Kaminvorleger, den Rücken an Pinos massige, warme Seite gelehnt, und baute einen Turm aus Holzklötzen. Das Stoffkaninchen saß im Schneidersitz neben ihr und beobachtete das Geschehen mit seinem einen Knopfauge.

„Es hängt zu hoch“, bemerkte Lorenzo und hängte seinen Mantel an den Messinghaken neben der Tür.

Lila blickte nicht von ihren Bauklötzen auf. „Es ist nicht hoch. Es berührt den Himmel.“

„Es berührt den Kaminsims“, korrigierte Lorenzo, ging hinüber und ließ sich mit einem müden Seufzer in den Ohrensessel am Kamin sinken. Er rieb sich den Nasenrücken und spürte, wie ein vertrauter Spannungskopfschmerz hinter seinen Augen pochte – die Folge einer dreistündigen Verhandlung mit der städtischen Wasserbehörde über die Genehmigungen für den Bootssteg.