Er gab keinen Laut von sich, aber Pino – der zusammengerollt am Fußende von Lilas provisorischem Bett lag – öffnete ein dunkles Auge, erkannte die Silhouette und stieß einen einzigen, lautlosen Atemzug aus, bevor er die Augen wieder schloss.

Lorenzo ging auf ein Knie.

Er betrachtete das kleine Mädchen. Ihr Haar war ein verfilztes Knäuel dunkler Locken, das sich über die Wolldecke verteilte; ihr Mund war leicht geöffnet und entwich einem leisen, pfeifenden Schnarchen.

Ohne nachzudenken, streckte er seine massige, schwielige Hand aus – dieselbe Hand, die Todesurteile unterzeichnet und Millionen von Euro über Offshore-Konten transferiert hatte – und zog sanft den Rand der Decke über ihre Schulter und schob sie ihr eng unter das Kinn.

Lila rührte sich leicht. Sie murmelte etwas Unverständliches, ihre kleinen Finger zuckten an dem Ohr des Kaninchens. Dann drehte sie sich um und presste ihre Stirn direkt gegen Lorenzos Knöchel, während er die Decke festhielt.

Lorenzo erstarrte.

Er zog seine Hand nicht weg. Er blieb auf den kalten Dielen kniend, sein Atem flach, und spürte das weiche, warme Gewicht ihrer Stirn an seiner Haut.

Dreizehn Jahre lang hatte Lorenzo Duca geglaubt, Macht sei die einzige Währung, die zähle. Er hatte sein Leben auf der absoluten Gewissheit aufgebaut, dass Menschen käuflich seien – dass jede Loyalität erkauft, jede Schuld berechnet und jede Schwäche mit einem scharfen Messer und kaltem Herzen beseitigt werden könne.

Er blickte auf das Kind hinab.

Dafür gab es keine Aufzeichnungen. Es gab keinen Preis, den er dafür hätte festlegen können, dass sie ihm einen zerbrochenen Salzcracker angeboten hatte, weil er müde aussah. Es gab keinen Vertrag, der erklären konnte, warum ein 57 Kilo schwerer Kriegshund sechs Jahre strenger Disziplinierung und Isolation aufgegeben hatte, um sich neben ein kleines Mädchen hinter einer Reihe Mülltonnen zu setzen.

Es handelte sich um eine nicht bezifferbare Schuld. Eine Verbindlichkeit, die niemals ausgeglichen werden konnte.

Und zum ersten Mal in seinem Leben erkannte Lorenzo, dass er das nicht ausbalancieren wollte.

Vorsichtig zog er seine Hand unter ihrer Stirn hervor, richtete sich in seiner vollen Größe auf und ging schweigend zur Tür.

Als er die Tür aufstieß, um in die eisige Nachtluft hinauszutreten, drang eine leise, verschlafene Stimme aus dem Kaminvorleger hinter ihm her.

“Kaffeemann?”

Lorenzo blieb stehen. Er blickte über die Schulter zurück.

Lila stützte sich auf einen Ellbogen, rieb sich mit dem Handrücken das gesunde Auge und blinzelte schläfrig durch das bernsteinfarbene Feuerlicht.

„Schlaf weiter, Lila“, sagte Lorenzo leise, seine Stimme klang ungewöhnlich sanft und zerbrechlich. „Es ist spät.“

„Bleibst du hier?“, fragte sie mit verschlafener Stimme.

Lorenzo blickte durch die offene Tür, vorbei am südlichen Obstgarten, auf den aufragenden Kalksteinbau des Haupthauses, wo die Klapptische, die Frachtpapiere und der Kalte Krieg des Syndikats im Dunkeln auf ihn warteten. Dann sah er wieder zu dem Kind zurück.

Er schloss die Tür, ging zurück durch den Raum und setzte sich in den Ohrensessel am erlöschenden Kaminfeuer.

„Ja“, sagte Lorenzo Duca und zog seinen Mantel enger um die Schultern, während die Glut im Dunkeln glühte. „Ich bleibe.“