„Alles in diesem Haus gehört mir“, sagte Lorenzo mit einer so kalten Stimme, als würde der Winter gegen die Fensterscheibe prasseln. „Das Silber, die Gemälde, die Teppiche, die Wände und die Menschen, die hier entlanggehen. Wenn ein Löffel fehlt, finde ich ihn. Wenn ein Diebstahl geschieht, richte ich den Dieb.“

Langsam drehte er sich um und stellte das Glas lautlos auf die Mahagonioberfläche.

„Du hast mir den Diebstahl nicht angetan, Ranata. Du hast ihn inszeniert. Du hast eine Uhr aus einem Regal genommen, sie in den Spind einer armen Frau gelegt und dann ein dreijähriges Kind als Geisel genommen, um ihr Schweigen zu erzwingen, indem du gedroht hast, sie beide in die Kälte zu werfen und ihnen jegliches Zuhause zu verweigern.“

Ranatas Knie gaben leicht nach. „Ich – ich brauchte … mein Bruder hat Schulden, Mr. Duca, die Kartenspiele im unteren Viertel – die hätten ihm die Beine gebrochen –“

„Die Beine deines Bruders sind sein eigenes Problem“, sagte Lorenzo trocken. „Genauso wie dein Arbeitsverhältnis hier beendet ist.“

Die Tür öffnete sich, bevor Ranata schreien oder betteln konnte.

Paolo betrat wieder den Raum. Er war nicht allein. Zwischen ihm und einem anderen Wärter ging eine Frau in einer verwaschenen grauen Dienstmädchenuniform. Ihr Haar war zu einem wirren Zopf zusammengebunden, ihre Augen waren vom stundenlangen stillen Weinen gerötet und geschwollen. Ihre Hände waren mit Kabelbindern locker auf dem Rücken gefesselt – Standardprozedur für jeden, der aus einem Arrestraum im Ostflügel geholt wurde.

Als Elena den Raum sah, erstarrte sie. Ihr Blick glitt an Paolo und Ranata vorbei und blieb direkt an dem riesigen Ledersessel hinter dem Schreibtisch hängen.

“Lila!”, schrie sie, ein Laut, der so voller roher, mütterlicher Angst war, dass er die feierliche Stille des Arbeitszimmers zerriss.

Das Kind im Stuhl fuhr ruckartig hoch. „Mama!“

Lila kletterte über die Stuhllehne, ließ ihren Stoffhasen fallen und landete auf allen Vieren wie ein aufgescheuchtes Hündchen auf dem Boden. Sie huschte über den Perserteppich, ihre kleinen Hände flitzten nach vorn, bis sie gegen Elenas Beine prallte und ihr Gesicht in die kratzige graue Wolle ihres Uniformrocks vergrub.

Elena sank auf die Knie, ignorierte die Wachen, ignorierte Lorenzo, schluchzte unkontrolliert, während sie ihre gefesselten Arme um ihre Tochter schlang, ihr Gesicht in Lilas Haar presste und auf dem Boden hin und her wiegte, als wolle sie sie vor einem herannahenden Sturm schützen.

Paolo trat auf Lorenzo zu und hielt ihm einen schmutzigen Lappen hin. In dessen Falten lag die goldene Uhr, deren Lapislazuli-Zifferblatt im Feuerschein glänzte, zusammen mit einer Pfandquittung mit Ranatas Unterschrift, datiert drei Tage zuvor.

Paolo legte sie auf die Ecke des Schreibtisches.

„Ich habe es ganz unten in Schließfach 42 gefunden“, sagte Paolo leise. „Und der Kassenbon steckte in Ranatas Schürzentasche, als wir ihre Münzen auf dem Flur kontrollierten.“

Lorenzo blickte nicht auf die Uhr. Er schaute auf den Boden hinunter, wo Mutter und Kind sich verzweifelt in einem Knäuel aus Watte und Tränen aneinander klammerten.

Dann blickte er Ranata an.

Die Haushälterin atmete nun hyperventilierend und wich zurück, bis ihr Rücken gegen die schwere Eichentür stieß. „Herr Duca – bitte – haben Sie Erbarmen – ich war schon hier –“

„Paolo“, sagte Lorenzo, und seine Stimme klang wie das Klicken einer Kammer, die ins Schloss gleitet.

“Chef?”

„Bringt sie zum Osttor. Gebt ihr die Kleider, die sie trägt, ihren Wochenlohn und eine Fahrkarte nach Turin. Sagt ihr, wenn sie jemals wieder einen Fuß in diese Provinz setzt, wird der Dobermann nicht auf meine Erlaubnis warten.“

Ranata stieß einen erstickten, verzweifelten Schluchzer der Erleichterung aus – ihr wurde klar, dass sie mit dem Leben davonkommen würde – und sie wurde am Kragen aus dem Zimmer gezerrt, bevor sie noch ein Wort sagen konnte. Die schwere Tür knallte hinter ihnen zu und verschloss das Arbeitszimmer erneut.

In der Stille, die darauf folgte, waren nur Elenas gedämpftes Schluchzen und Lilas rhythmisches Klopfen auf den Rücken ihrer Mutter zu hören, während sie immer wieder in den Wollrock flüsterte: „Weine nicht, Mama. Der Kaffeemann hat gesagt, wir sind in Sicherheit. Der Kaffeemann hat es gesagt.“

Lorenzo stand hinter seinem Schreibtisch und blickte auf seine Hände. Dreizehn Jahre lang hatte er nach einem simplen, brutalen Prinzip gehandelt: Blut für Blut, Schulden für Schulden, Macht für Macht. Gnade war ein Luxus, den Verbündeten vorbehalten war, die ihre Rechnungen noch bezahlen konnten.

Doch hier, auf seinem Perserteppich, lag der Albtraum eines jeden Buchhalters – eine nicht quantifizierbare Schuld, ein Buchungsposten, der niemals mit Geld ausgeglichen werden konnte.

Er ging langsam um den Schreibtisch herum. Diesmal überragte er sie nicht; er ging wieder auf ein Knie, wobei seine Hose einen frischen Staubfleck vom Teppich aufnahm.

Elena zuckte zusammen und zog Lila etwas näher an ihre Brust. Ihre dunklen Augen blitzten mit einem schützenden Trotz auf, der ihrem Status als Dienerin widersprach.