— Le FBI devait intervenir à minuit, répondit Marco en consultant sa montre. Il est déjà onze heures quinze. Mais Salvatore a des informateurs fédéraux au sein du district Est. Si le Bureau intervient trop tôt, Salvatore déclenchera sa stratégie de la terre brûlée : il fera exploser les réservoirs de carburant du terminal, s’échappera dans les eaux internationales et laissera un ordre d’exécution contre toi que personne ne pourra annuler. Adrian compte y aller seul, trente minutes avant l’assaut, pour confirmer que Salvatore est bien sur place.

— Il se dirige tout droit vers une chambre d’exécution, soufflai-je.

— Oui, répondit simplement Marco. C’est exactement ça.

— Emmène-moi là-bas.

— Tu es folle ? cria Marco en reculant. J’ai juré à Adrian de te protéger !

— Et tu lui as juré de le protéger lui aussi ! répliquai-je. Salvatore veut qu’Adrian se soumette. Quelle est la seule chose pour laquelle Salvatore sait qu’Adrian est prêt à tout abandonner ? La seule chose qui prouve que le divorce d’Adrian était un mensonge ?

Marco me fixa, l’horreur et la compréhension se dessinant peu à peu sur son visage.

— Non. Absolument pas. Je ne t’utiliserai pas comme moyen de pression.

— Tu ne m’utiliseras pas, dis-je en attrapant mon épais manteau de laine sur la chaise près du lit. Nous allons utiliser Vanessa.

Marco s’immobilisa.

— Vanessa ?

— Où est-elle ?

— Deux chambres plus loin, marmonna-t-il. Elle est sous surveillance.

Je n’attendis pas sa permission. Je le dépassai et traversai le couloir clinique jusqu’à la chambre 104, dont j’ouvris la porte.

Vanessa Russo était assise au bord d’un étroit lit d’hôpital.

Elle ne ressemblait plus du tout à l’héritière glamour et intouchable dont les magazines mondains parlaient lorsque j’étais jeune. Ses joues étaient creusées, ses cheveux blonds coupés grossièrement au niveau des épaules et sa main gauche enveloppée d’épais bandages chirurgicaux, là où trois doigts avaient été amputés. Mais la peur avait disparu de ses yeux. Il n’y restait qu’une haine froide et brûlante envers l’homme qui avait détruit sa vie.

Elle leva les yeux vers moi. Son regard glissa aussitôt de mon manteau à mon visage.

— Tu dois être Claire, dit Vanessa d’une voix sèche et rauque. La femme d’Adrian.

— Son ex-femme, rectifiai-je doucement.

Vanessa eut un faible rire brisé.

— Il n’y a pas d’« ex » avec Adrian Moretti, ma chère. Quand cet homme aime, c’est pour toujours. Même lorsqu’il m’a sortie de cette cave à Red Hook, perdant son sang à cause d’une balle dans l’épaule, la seule chose qu’il a murmurée à Marco, c’était : « Claire est-elle en sécurité ? Ont-ils retrouvé son appartement ? »

Je retins mon souffle.

— Il a été touché par une balle ?

— Elle lui a effleuré l’épaule, répondit Vanessa en touchant sa propre clavicule. Il ne s’est même pas arrêté pour la faire panser. Il a pris directement la route de Brooklyn pour surveiller tes fenêtres.

Elle se leva lentement, s’appuyant sur le bord du lit pour garder l’équilibre.

— Pourquoi es-tu ici, Claire ?

— Salvatore est au chantier naval, répondis-je. Adrian est allé échanger sa vie contre la mienne. Et j’ai besoin que tu m’aides à l’en empêcher.

Chapitre 8 — Le terminal à minuit

Le chantier naval de Brooklyn était un abîme de fer rouillé, de grues gigantesques et d’embruns glacés. La pluie fouettait les eaux noires de l’East River, transformant les quais de béton en surfaces luisantes comme de la glace.

Une unique lampe halogène éclairait la passerelle du porte-conteneurs Prometheus, projetant de longues ombres déformées sur le pont trempé.

Adrian Moretti se tenait au milieu de la zone éclairée, son long manteau battant sous le vent glacial et une fine serviette en cuir serrée dans sa main. À une vingtaine de pas de lui, entouré de quatre hommes armés en équipement tactique lourd, se trouvait Salvatore Russo.

Salvatore était un vieux vautour de soixante-cinq ans, aux cheveux argentés plaqués en arrière. Son manteau en cachemire sur mesure ne parvenait pas à dissimuler la posture prédatrice de ses épaules.

— Tu as pris ton temps, Adrian, lança Salvatore par-dessus le grondement des moteurs diesel. Je commençais à croire que la vie de ta petite institutrice ne comptait pas tant que ça pour toi.

— Les procurations sont signées, répondit Adrian d’une voix plate, aussi stable qu’un iceberg. Le contrôle intégral des votes de la division logistique internationale de Moretti Capital. Le transfert sera effectué directement vers ta société-écran à Chypre. Maintenant, annule les contrats.

Salvatore sourit, dévoilant ses dents coiffées de couronnes en or.

— Tu es vraiment un imbécile extraordinaire, Adrian. Ton père était un voleur, mais il avait au moins compris que la sentimentalité est une maladie mortelle. Tu as réellement cru que je te laisserais quitter ce quai vivant ?

Deux des hommes de Salvatore levèrent leurs pistolets-mitrailleurs équipés de silencieux et les braquèrent droit sur la poitrine d’Adrian.

Adrian ne broncha pas. Il ne tenta même pas de saisir son arme. Il resta simplement là, fixant Salvatore avec un mépris glacial.

— Je sais que tu ne me laisseras pas partir, Salvatore, dit-il tranquillement. C’est pour ça que je ne suis pas venu négocier ma propre vie. Je suis venu négocier la sienne. Les procurations deviennent nulles si ma mort est déclarée homicide avant huit heures demain matin. Carter & Vance détient les contre-signatures. Annule le contrat visant Claire, et l’argent est à toi. Tire-moi dessus maintenant, et tu n’hériteras de rien d’autre qu’une inculpation fédérale pour meurtre.

Les yeux de Salvatore se plissèrent.

— Un mort ne peut pas faire respecter des conditions, Adrian.

— C’est vrai, résonna une nouvelle voix sur le quai. Mais un témoin vivant, si.

Des phares percèrent l’obscurité derrière les conteneurs rouillés. Un imposant Suburban blindé s’arrêta brutalement à une quarantaine de mètres, inondant Salvatore et ses hommes d’une lumière blanche aveuglante.

Adrian se retourna brusquement. Son visage se décomposa de terreur lorsqu’il reconnut le véhicule.