Miré la llave.
“¿Y dejar al descubierto la pared?”
Ninguno de los dos respondió.
Eso me asustó aún más.
“¿Qué?”
La mirada de Adrian se fijó en la bolsa que tenía en la mano.
“El compartimento no era visible antes de la explosión.”
“¿Entonces?”
“Así que o bien su exposición fue accidental…”
Dominic terminó por él.
“O alguien quería que descubriéramos qué había dentro.”
Adrian abandonó el hospital treinta horas después, en contra del consejo médico.
Por supuesto que sí.
Hombres como Adrian Vale probablemente consideraban los consejos médicos una sugerencia cortés.
La mansión era inhabitable, así que Dominic nos llevó a una casa adosada en Beacon Hill, propiedad de una de las empresas legítimas de Adrian.
Por lo visto yo también iba a venir.
Discutí.
Dominic me ignoró.
Adrian dijo: “Puedes regresar a tu apartamento si lo prefieres”.
Entrecerré los ojos.
“¿Cuál es el truco?”
“Sin trampa.”
Dominic miró a Adrian.
Adrian añadió: “Aunque el hombre que intentó quemarme vivo ahora sepa que la hija de Daniel Bennett estaba dentro de mi casa”.
Lo odiaba.
Principalmente porque funcionó.
Me quedé.
La casa adosada no se parecía en nada a la mansión.
Menor.
Más silencioso.
Casi normal.
Eso hizo que Adrian pareciera más peligroso de alguna manera.
No había sirvientes.
No hay pasillos interminables.
Sin lámparas de araña.
Nada nos separaba excepto las puertas y las verdades que no me había contado.
Dominic pasó la mayor parte de la tarde revisando archivos de propiedades.
Me senté a la mesa del comedor con las copias.
Adrian debería haber estado descansando.
En cambio, apareció a las seis de la mañana vistiendo un suéter negro y apoyándose en un bastón.
—Tienes un aspecto terrible —dije.
“Tú también.”
“Estaba siendo educado.”
“Yo también.”
Se sentó frente a mí.
Empujé una pila hacia él.
“Su familia era propietaria de seis propiedades portuarias hace doce años.”
“Siete.”
Bajé la mirada.
“¿Dónde está el séptimo?”
“Se vendió después de la muerte de mi madre.”
“¿A quien?”
“Una sociedad holding.”
“¿Cuál?”
Él permaneció en silencio.
Levanté la vista.
“Adrián.”
“Mi padre se encargó de la venta.”
“Tu padre ha muerto.”
“Sí.”
“Qué conveniente.”
Su expresión se volvió gélida.
“Cuidadoso.”
Debería haber tenido miedo.
Tal vez lo era.
Pero el miedo y la ira habían convivido dentro de mí durante demasiado tiempo.
“Tu padre empleó al mío. Mi padre encontró algo. Tu madre murió. Mi padre desapareció. ¿Y luego Victor Vale vendió la propiedad donde ocurrió?”
La mirada de Adrian se aguzó.
“No dije que fuera la misma propiedad.”
“¿Lo fue?”
“Sí.”
Me aparté de la mesa.
“Eso lo omitiste.”
“No sabía que el B-17 estaba conectado hasta hoy.”
“Pero usted sabía lo de la propiedad.”
“Sí.”
“¿Quién lo compró?”
Adrian metió la mano en el archivo.
“Almacenamiento Northstar.”
Leí la página.
La empresa se había disuelto hacía nueve años.
¿Qué le pasó al edificio?
“Condenado.”
“¿Sigues en pie?”
Dominic entró.
“Desafortunadamente.”
Me giré.
Arrojó las fotografías sobre la mesa.
Un largo almacén de ladrillos cerca del agua.
Ventanas rotas.
Puertas oxidadas.
Pintado en una pared exterior, apenas visible bajo el paso de los años y la intemperie:
B-17.
Se me cortó la respiración.
Adrian me miró.
“¿Eso es todo?”
Asentí con la cabeza.
“Creo que sí.”
Dominic se sentó.
“La propiedad no se ha utilizado oficialmente en once años.”
—¿Oficialmente? —pregunté.
“Se han recibido denuncias por allanamiento de morada.”
“¿Personas sin hogar?”
“Tal vez.”
¿Qué es lo que no estás diciendo?
Dominic miró a Adrian.
Ese breve intercambio me dijo lo suficiente.
“Encontraste algo.”
Dominic sacó otra fotografía de su abrigo.
Una imagen de seguridad.
Reciente.
Un hombre entrando al almacén.
La imagen estaba borrosa.
Su rostro no era visible.
Pero su mano derecha sí lo era.
Llevaba un bastón.
Mi corazón dio un vuelco.
Mi padre se lesionó la rodilla derecha en un accidente de construcción cuando yo tenía nueve años.
Durante el tiempo frío, usaba un bastón.
—No —susurré.
Adrian me observó.
“La imagen fue tomada hace seis semanas.”
Lo agarré.
“¿Quién es ese?”
“No lo sabemos.”
“Descubrir.”
“Lo estamos intentando.”
“¿Seis semanas?”
Me temblaban tanto las manos que la fotografía vibró.
“¿Llevas seis semanas con esto?”
—No —dijo Dominic—. Lo saqué hoy.
Observé los hombros del hombre.
Cabello.
Altura.
Doce años cambiaron a las personas.
Yo ya lo sabía.
Mi padre tendría ahora cincuenta y un años.
El hombre de la imagen podría haber tenido cincuenta años.
O sesenta.
O cuarenta.
La esperanza era cruel porque podía hacer que cualquier sombra pareciera familiar.
—Podría ser cualquiera —dije.
—Sí —dijo Adrián.
Lo miré.
No me estaba dando esperanzas.
Lo agradecí.
“Entonces nos vamos.”
—No —dijo Dominic.
“Sí.”
“No.”
“Ese es mi padre.”
“Puede ser.”
“Ya es suficiente.”
Dominic miró a Adrian.
Esperaba que Adrian se pusiera de su lado.
En cambio, dijo: “Nos vamos después del anochecer”.
Dominic maldijo.
El almacén olía a sal, óxido y cosas muertas.
Dominic trajo a cuatro hombres.
Lo odié.
Odiaba traerme más.
—Quédate entre nosotros —dijo.
“Lo sé.”
“Si te digo que corras…”
“Yo corro.”
“Si te digo que te agaches…”
“Me agacho.”
“Si te digo que no toques algo…”
“Le pregunto a Adrián.”
Dominic me miró fijamente.
Detrás de él, Adrian tosió para disimular una risa.
La llave B-17 encajaba en una entrada lateral.
Esa era la pista número uno.
La cerradura había sido reemplazada, pero el mecanismo interno era antiguo.
Alguien se había encargado de su mantenimiento.
Pista número dos.
En el interior, el almacén parecía abandonado.
Polvo.
Palés rotos.
Estanterías vacías.
Pero cerca de la oficina trasera vi huellas.
Reciente.
Dominic también los vio.
Su mano se movió bajo su chaqueta.
“Manténganse alejados.”
Seguimos las huellas.
Acabaron en una puerta de acero.
El B-17 también abrió eso.
En el interior había una habitación apenas más grande que un armario.
Vacío, a excepción de una mesa de metal.
Entré.
Adrian se quedó detrás de mí.
“¿Aquí es donde desapareció mi padre?”
“No.”
“¿Cómo lo sabes?”
“Porque la explosión ocurrió al otro lado del edificio.”
