La figura se detuvo.
Transformado.
No Dominic.
Un hombre con una gorra de béisbol.
Más viejo.
Delgado.
Me miró fijamente.
Le devolví la mirada.
Mi corazón se detuvo.
No porque reconociera su rostro.
Yo no.
Porque sostenía una fotografía.
A mí.
Once años.
De pie junto a mi madre en el funeral de mi padre.
“¿Quién eres?”
El hombre miró detrás de mí.
“No deberías haber venido a buscarme.”
Sentí frío en la piel.
“¿Conoces a mi padre?”
Él retrocedió.
“Díganle a Vale que deje en paz a Vermont.”
Me acerqué a él.
“¿Dónde está Daniel Bennett?”
El hombre corrió.
Lo perseguí.
Llegó hasta un coche.
Antes de que pudiera ver la matrícula, el vehículo arrancó a toda velocidad.
Adrian y Dominic salieron corriendo.
“¿Qué pasó?”
Apenas podía respirar.
“Él lo sabía.”
“¿OMS?”
“Él sabía que íbamos a Vermont.”
La expresión de Dominic se ensombreció.
“No se lo hemos dicho a nadie.”
“No.”
Adrian miró hacia las luces traseras que se alejaban.
Recordé el incendio.
La llave oculta.
Los registros.
El hombre que entró en el B-17 seis semanas antes.
Entonces se me ocurrió otra cosa.
“¿Cómo llegó la llave a su biblioteca?”
Adrian me miró fijamente.
“¿Qué?”
“Mi padre escondió los documentos en B-17. La llave lo abría todo. ¿Por qué la pusiste dentro de la pared?”
Dominic respondió lentamente.
“Para asegurarnos de que Adrian lo encontrara.”
“Exactamente.”
La expresión de Adrian cambió.
Sentí la verdad antes de poder demostrarla.
La explosión había dejado al descubierto el compartimento.
Alguien sabía dónde estaba la llave.
Alguien quería que lo encontráramos.
Posteriormente, alguien siguió nuestra investigación.
Esto ya no era solo un misterio de hace doce años.
Alguien nos estaba guiando.
O advertirnos.
Adrian me miró.
“El hombre del B-17.”
La fotografía de seguridad.
El bastón.
La rodilla lesionada de mi padre.
Susurré el pensamiento que ninguno de los dos quería expresar.
“¿Y si mi padre provocó el incendio?”
