« Je t’ai vue pousser la table dans le grand bain », grogna Mark en faisant un pas menaçant vers elle.

Eleanor recula, trébuchant en arrière sur ses talons aiguilles coûteux jusqu’à ce que son dos heurte la table de patio en fer forgé.

« C’était un accident ! » hurla-t-elle, sa voix se transformant en un gémissement hystérique.

« Non, ce n’était pas ça », dit Mark, son ton redevenant ce murmure terrifiant et d’un calme absolu. « C’était exactement qui tu es. »

Il plongea la main dans la profonde poche cargo de son pantalon de treillis.

Mon cœur battait la chamade tandis que je le regardais sortir un lourd porte-clés en laiton.

Ce n’était pas son trousseau de clés.

« Donne-moi le passe-partout, Eleanor », exigea Mark en tendant la main.

Eleanor cligna des yeux, feignant la confusion. « Quoi ? De quoi parlez-vous ? »

« La clé de la maison d’hôtes », dit Mark. « Donnez-la-moi. Maintenant. »

Le visage d’Eleanor prit une teinte cramoisie profonde et hideuse.

« Je ne ferai jamais une chose pareille ! » lança-t-elle sèchement, son orgueil arrogant prenant finalement le dessus sur sa peur.

« C’est ma propriété, sur mon domaine ! Vous y séjournez en tant qu’invités ! Par pure bonté d’âme ! »

« Votre propriété ? » Mark laissa échapper un rire rauque et sans humour qui me glaça le sang.

« On va vraiment faire ça maintenant ? Devant tous tes amis du country club ? »

Eleanor lança un regard paniqué aux trente femmes qui se tenaient autour du patio.

Ils chuchotaient tous frénétiquement à présent, leurs yeux passant d’Eleanor à Mark, puis à ma robe tachée.

« Mark, baisse la voix », siffla Eleanor en s’approchant de lui. « Ne me fais pas honte chez moi. »

« Tu as fait honte à ma femme enceinte ! » rugit Mark, et le volume soudain de sa voix fit crier plusieurs femmes.

Il pointa un doigt tremblant droit sur le visage d’Eleanor.

« Vous avez jeté de l’eau glacée sur une femme qui portait votre propre petite-fille ! Vous croyez que je me soucie de votre réputation de club privé huppé ? »

J’ai grimacé, une autre douleur aiguë et lancinante me serrant fortement le bas du dos.

Cette fois, la douleur ne s’estompait pas. Elle s’intensifiait, une étreinte de fer me serrant le bassin.

J’ai agrippé la manche de la veste de Mark, un léger gémissement s’échappant de mes lèvres.

Mark a immédiatement détourné le regard de sa mère et a reporté son attention sur moi.

« Hé, hé », dit-il doucement en essuyant mes larmes du bout des pouces. « Ça va ? C’est à cause du bébé ? »

« Ça fait mal », ai-je murmuré, terrifiée. « Mark, ça fait vraiment mal. »

« D’accord. On part. Tout de suite », dit-il en passant son bras sous mes épaules.

Il tourna la tête et croisa le regard de sa sœur, Chloé.

« Chloé, va à la maison d’hôtes. Prépare son sac pour l’hôpital. Apporte-le à la voiture. »

Chloé resta figée, les yeux fuyant nerveusement vers sa mère.

« J’ai dit bougez ! » hurla Mark.

Chloé poussa un cri d’effroi, laissa tomber sa flûte de champagne sur le béton et courut à l’aveuglette vers la maison d’hôtes.

« Personne ne va nulle part ! » hurla Eleanor, abandonnant toute prétention à son image raffinée et fortunée.

Elle se jeta en avant, saisissant l’avant-bras de Mark avec ses ongles en acrylique en forme de griffes.

« Tu ne peux pas entrer chez moi, me manquer de respect et repartir comme si de rien n’était ! »

Mark ne l’a pas bousculée. Il n’a même pas levé la main.

Il baissa simplement les yeux sur ses doigts qui s’enfonçaient dans son uniforme, puis la fixa droit dans les yeux.

« Maman, retire ta main de moi. Sinon, je te jure devant Dieu, j’appelle la police et je te fais accuser d’agression sur une femme enceinte. »

Eleanor retira brusquement sa main comme si sa peau l’avait brûlée.

« Tu n’oserais pas », souffla-t-elle, les yeux écarquillés de stupeur.

« J’ai remboursé l’hypothèque de cette maison d’hôtes il y a trois ans », a déclaré Mark à haute voix, s’assurant que toutes les femmes présentes sur la terrasse l’entendent.

Les chuchotements parmi les invités cessèrent instantanément.

« Quoi ? » s’exclama à voix haute l’une des plus anciennes amies d’Eleanor, une femme nommée Béatrice.

« C’est exact », dit Mark, les yeux fixés sur le visage pâle et tremblant de sa mère.

« Vous avez dit à tout le monde que vous nous laissiez rester ici par charité. Vous avez dit à tout le monde que nous étions sans le sou. »

Il fit un autre pas en avant, coinçant complètement Eleanor contre la table.

« Mais vous ne leur avez pas dit que la seule raison pour laquelle vous n’avez pas perdu tout ce bien immobilier au profit de la banque, c’est que j’ai puisé dans mes économies de déploiement pour vous racheter cette maison d’hôtes. »

La bouche d’Eleanor s’ouvrait et se fermait comme celle d’un poisson qui suffoque sur la terre ferme.

« C’est ma maison », murmura Mark. « Mon nom est sur l’acte de propriété. Pas le vôtre. »

Je le fixais du regard, le cœur battant si fort que j’en avais le vertige.

Je ne le savais pas.

Mark m’avait dit que nous la lui louions. Il m’avait dit que c’était un service peu coûteux.

Pourquoi m’aurait-il menti en prétendant en être le propriétaire ?

Avant même que je puisse assimiler cette révélation capitale, une violente contraction m’a déchiré l’abdomen.

J’ai hurlé, mes genoux se dérobant complètement sous moi tandis qu’un liquide chaud se précipitait soudainement le long de mes jambes, se mélangeant au punch aux fruits renversé sur le béton.

J’avais perdu les eaux.

En plein milieu du patio d’Eleanor.