Evelyn recula pour protéger sa robe.

«Que quelqu’un la déplace avant que le photographe ne voie ça.»

C’est à ce moment-là que le traiteur a pris la fuite.

Il sauta par-dessus le comptoir en marbre, fit tomber un plateau d’argent et me rattrapa sous les bras. Ses doigts trouvèrent mon pouls. Son regard glissa de la plaie de perfusion déchirée à mon écran, puis au verre de vin à moitié vide encore coincé dans la main d’Evelyn.

«Appelez les services d’urgence», a-t-il ordonné.

Evelyn a ricané. « Elle fait ça constamment. »

Il l’a ignorée et a appliqué du gel de glucose sur mes gencives pendant qu’un autre serveur apportait la trousse médicale de l’établissement.

Puis il s’est penché près de la vitre.

Il l’a senti une fois.

Son expression a complètement changé.

Le traiteur, pourtant sympathique, a disparu.

À sa place se tenait quelqu’un de froid, d’entraîné et soudain terrifiant.

Il prit délicatement le verre par le pied et le plaça sous le lustre. Un dépôt trouble adhérait au fond.

La pochette ornée de bijoux d’Evelyn glissa de sous son bras.

Une minuscule fiole d’ambre roula sur le sol en marbre.

Le traiteur l’a examiné.

Puis à elle.

« Personne ne quitte cette salle de bal », a-t-il déclaré.

Des agents de sécurité se sont postés aux deux portes.

Grant finit par s’avancer vers moi, mais l’homme le bloqua d’un bras.

“Ne la touchez pas.”

« Qui êtes-vous ? » demanda Grant.

L’homme glissa la main sous sa veste de traiteur et en sortit une carte d’identité.

Evelyn resta complètement immobile.

Il plaça le verre à vin dans un sac à preuves, éleva la voix pour que chaque invité silencieux puisse l’entendre, et tonna :

Le verre à vin qui a révélé la famille Blackwood

« Qui a touché ce verre de vin ? »

La voix du traiteur résonna dans la salle de bal comme un coup de feu.

Pendant trois secondes, personne ne bougea.

Trois cents invités se tenaient sous les lustres en cristal du Manoir de Bellefleur, fixant du regard l’homme en veste noire de traiteur qui venait de transformer une réception de mariage en scène de crime.

Un violoniste baissa son archet.

Un serveur s’est figé près de la fontaine à champagne.

Près de l’arche nuptiale, Chloé serrait contre elle la jupe de sa robe de mariée à vingt mille dollars, comme si la soie pouvait la protéger de ce qui allait se produire.

Evelyn Thorne-Blackwood se tenait près du buffet, les doigts tremblants autour du pied d’un verre à vin vide.

Puis elle a ri.

C’était un son fragile et artificiel, le genre de rire que les gens utilisaient lorsqu’ils croyaient encore pouvoir duper tout le monde.

« Quelle performance extraordinaire ! », a-t-elle annoncé.

Elle leva le menton et regarda autour d’elle dans la salle de bal.

« Cette jeune femme a passé des années à simuler des urgences médicales chaque fois qu’elle se sentait négligée. Apparemment, elle a maintenant recruté un traiteur pour participer à cette mise en scène. »

L’homme n’a pas répondu.

Il a soigneusement placé le verre à vin dans un sac à preuves et l’a scellé.

Puis il s’est agenouillé de nouveau à côté de moi.

Je l’entendais parler, mais ses paroles semblaient venir du fond d’un long tunnel.

« Reste avec moi, Elena. »

Mes paupières ont tremblé.

“Pouvez-vous m’entendre?”

Je voulais répondre.

J’avais envie de lui dire que mon corps était incroyablement lourd, que mon cœur battait bizarrement et que les vibrations d’avertissement familières de mon lecteur de glycémie étaient devenues indiscernables du tonnerre qui résonnait dans mon crâne.

Avant tout, je voulais lui dire que j’avais peur.

Mais ma bouche refusait de coopérer.

L’homme a appuyé deux doigts sur mon poignet.

Son expression se durcit.

« Où est l’ambulance ? »

« On l’a appelée », répondit quelqu’un.

« Rappelez. Dites-leur que nous avons un patient diabétique présentant une altération de la conscience, une pompe à insuline défectueuse et une suspicion d’intoxication. Dites-leur de ne pas tarder. »

Evelyn leva les yeux au ciel.

« Un empoisonnement ? Vraiment ? »

Elle fit un geste vers moi de sa main libre.

« Elle a trop bu de vin, s’est énervée parce que mon fils ne se prêtait pas à ses caprices, et s’est effondrée. C’est tout. »

L’homme finit par lever les yeux vers elle.

« Non », dit-il doucement.

« C’est ce que vous voulez faire croire à tout le monde. »

Quelque chose dans sa voix la fit taire.

Grant Blackwood se fraya un chemin à travers la foule qui se rassemblait.

« Écartez-vous de mon chemin. »

Le traiteur se leva juste assez pour le bloquer d’un bras.

« Restez où vous êtes. »

Le visage de Grant devint rouge.