Capítulo 1 — El latido al otro lado de la puerta

El olor a antiséptico del hospital St. Catherine siempre me había erizado la piel, pero aquella mañana de martes sentía como si unas agujas heladas me atravesaran los pulmones. En el exterior, Manhattan estaba empapada por la aguanieve de finales de octubre; el barro gris se arremolinaba junto a los bordillos de las avenidas del Upper East Side. En el interior, en la unidad prenatal de la cuarta planta, todo parecía amortiguado: las paredes en tonos pastel, el suave roce de los folletos informativos y el murmullo de los nerviosos futuros padres que susurraban sobre los colores de las habitaciones infantiles y las guarderías.

Me senté deliberadamente en un rincón, con mi abrigo de lana extendido sobre las rodillas, protegiendo la curva apenas perceptible bajo mi suéter de cachemira.

Estaba embarazada de quince semanas y seis días.

Llevaba sesenta y tres días divorciada.

Durante nueve semanas, había construido una fortaleza alrededor de mi soledad. Había borrado mi rastro de Moretti Capital, cortado los vínculos con nuestro círculo social compartido, me había mudado a un apartamento de ladrillo desnudo en una casa de piedra rojiza en Brooklyn Heights y había aprendido a dormirme sin escuchar el sonido de los gemelos pesados de una camisa al caer sobre una cómoda de caoba.

Creía haber sobrevivido a lo peor que podía soportar una mujer: ver al hombre al que había adorado durante casi una década mirarla directamente a los ojos y decir, sin el menor temblor de arrepentimiento: «Claire, deberíamos terminar con esto».

Entonces escuché una voz que me heló la sangre.

—El expediente Russo está resuelto, Marco. Asegúrate de que el doctor Hastings selle los informes patológicos.

Al final del pasillo, bajo las luces fluorescentes parpadeantes de la intersección entre oncología y maternidad, estaba Adrian Moretti.

Incluso en el estéril corredor de un hospital, su presencia ejercía una gravedad antinatural. Llevaba un traje de tres piezas gris carbón hecho a medida y un abrigo italiano de cachemira colgado del antebrazo. Sus hombros anchos mantenían la precisión letal de un depredador que llevaba quince años conquistando Wall Street.

A su lado estaba Marco Bellini, su jefe de seguridad y confidente personal, sosteniendo una gruesa carpeta color manila.

Y entonces escuché aquel nombre: Russo. Vanessa Russo.

Me quedé sin aliento.

Vanessa. El fantasma que había perseguido nuestro matrimonio de ocho años. La hija de la dinastía naviera Russo, la mujer cuyo retrato había colgado en la finca de su padre, aquella de la que Adrian había susurrado alguna vez en los rincones oscuros de sus pesadillas febriles.

Había regresado.

Y Adrian estaba allí, ocupándose de sus médicos, interpretando el papel de su salvador, apenas dos meses después de haberme apartado como si yo fuera un contrato vencido.

Instintivamente, retrocedí hacia la sombra de una pesada puerta cortafuegos, desesperada por desaparecer. Ya no tenía nada que decirle. Había renunciado a mis derechos, a mi título, a mi corazón, y me había marchado únicamente con mi apellido de soltera.

Pero el destino puede ser cruel.

Marco giró la cabeza para examinar la ruta de salida y su mirada chocó de lleno con la mía.

Abrió los ojos de par en par. Su mano se dirigió instintivamente al codo de Adrian.

—¿Claire?

Adrian se volvió.

El aire desapareció del pasillo.

Durante cinco agonizantes segundos, Adrian Moretti —un hombre que había plantado cara a los reguladores federales y a adquisiciones hostiles sin que su pulso superara los sesenta latidos por minuto— se limitó a mirarme.

Sus ojos gris pizarra recorrieron mi rostro pálido, bajaron hasta el corte holgado de mi abrigo de invierno y terminaron en las sillas de plástico vacías que me rodeaban.

—¿Claire?

Su voz era grave, áspera en los bordes, completamente desprovista de la impecable fachada que mostraba al público.

Dio tres largas zancadas hacia mí, deteniéndose justo antes de invadir mi espacio personal.

—¿Estás enferma? ¿Y has venido sola?

Sonó casi como una acusación. Como si el hecho de que yo estuviera en un hospital sin compañía fuera un insulto al cuidado posesivo que él siempre había insistido en brindarme.

Lo miré, sintiendo el dolor antiguo y punzante de su perfume: sándalo, lluvia y café amargo. Me temblaban las manos bajo el abrigo.

En lugar de encogerme, respiré lenta y dolorosamente, aparté la tela de las solapas y apoyé la palma sobre la curva de mi vientre.

—No estoy enferma, Adrian —susurré. Cada sílaba resonó como vidrio contra piedra—. Estoy embarazada.

Todo el color desapareció del rostro de Adrian Moretti.

Era la primera vez en nuestros ocho años juntos que veía su máscara romperse por completo. Su mandíbula quedó entreabierta y sus pupilas se dilataron hasta que el brillo plateado de sus iris quedó sepultado bajo una conmoción absoluta.

Su mirada cayó sobre mi mano, apoyada en el abdomen.

Me di la vuelta y comencé a caminar hacia la salida de la sala de espera. No podía respirar. No podía permitir que me mirara de aquella manera, como si yo fuera un problema inesperado que no había incluido en sus cálculos.

—¡Claire! ¡Detente!

Sus pasos resonaron con fuerza sobre el linóleo. Eran pesados y urgentes.

Me alcanzó cerca de las puertas de cristal y me agarró la muñeca. Su mano era firme, pero temblaba.

—Detente. Mírame.

Me volví y liberé el brazo de un tirón, con una furia helada que nos sorprendió a ambos.

—No me toques.

—¿De cuánto estás? —exigió, bajando la voz hasta aquel tono grave y autoritario con el que dominaba las salas de juntas. Pero bajo su autoridad había una grieta irregular de terror—. Claire. Dímelo.

—Casi dieciséis semanas —respondí fríamente.

Hizo los cálculos.

Vi cómo ocurría detrás de sus ojos: una operación rápida y brutal de días y noches.

Sesenta y tres días divorciada.

Casi dieciséis semanas de embarazo.

Apretó la mandíbula con tanta fuerza que los tendones de su cuello se tensaron contra el cuello de la camisa. Un rubor oscuro le subió desde la garganta.