—Vanessa Russo no es su amante, Claire —dijo Marco, acercándose un paso y bajando la voz hasta convertirla en un susurro áspero—. Es una rehén. Y Adrian está pagando el rescate.

Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

—¿Qué?

—El padre de Adrian murió hace diez meses —comenzó Marco, caminando por el reducido perímetro de la habitación—. El anciano dejó deudas que no figuraban en ningún libro de cuentas. Deudas con el sindicato Russo. Salvatore Russo, el tío de Vanessa, dirige uno de los cárteles privados más despiadados del hemisferio oriental, disfrazado de empresa de logística marítima. Cuando murió el anciano, Salvatore vino a cobrar.

—¿Cobrar qué?

—El control de Moretti Capital —respondió Marco sin rodeos—. Querían utilizar la infraestructura corporativa de Adrian para blanquear los ingresos del transporte marítimo en el extranjero a través de fondos europeos de inversión legítimos. Adrian se negó rotundamente. Echó a Salvatore de su despacho.

Marco se detuvo y me miró directamente. Su expresión era sombría, cargada de un temor antiguo.

—Tres semanas después, Vanessa Russo desapareció de su apartamento en Milán. Salvatore se la llevó. A su propia sobrina. Envió a Adrian un paquete que contenía tres de sus dedos y un expediente de vigilancia. Pero el expediente no hablaba de Vanessa.

Marco metió la mano en el bolsillo interior de su abrigo, sacó una memoria USB y la dejó sobre mi mesa de comedor de madera arañada.

—El expediente hablaba de ti, Claire.

Mi corazón golpeó mis costillas como un pájaro atrapado.

—¿De mí?

—Salvatore le dijo a Adrian que, si no entregaba el cincuenta y uno por ciento de las acciones con derecho a voto de Moretti Capital en un plazo de seis meses, no se limitarían a arrebatarle su imperio. Te convertirían en un ejemplo. Tenían tus horarios, tus rutas de jogging por la mañana, los códigos de seguridad del ático y los nombres de tus padres en Vermont.

La habitación pareció girar. Las paredes de mi acogedor apartamento de Brooklyn se cerraron sobre mí hasta dejarme sin aire.

—Adrian comprendió de inmediato que su equipo de seguridad privada no podía protegerte —continuó Marco sin piedad—. No contra hombres que tienen agentes de inteligencia en su nómina. Salvatore le dijo: «Un hombre con una esposa a la que ama es un hombre con una correa alrededor del cuello».

—Entonces… —Mi voz apenas era un hilo—. ¿La distancia? ¿Las noches en el despacho?

—Intentaba salvarte, Claire —susurró Marco—. Pasó tres meses organizando operaciones de contravigilancia e intentando descubrir dónde retenía Salvatore a Vanessa. Porque, si Vanessa moría, Salvatore ya no tendría nada que perder y cumpliría sus amenazas contra ti. Adrian necesitaba convencerlo de que ya no eras su punto débil. Tenía que hacer creer al mundo entero que había dejado de importarle.

—No… —jadeé, mientras las lágrimas se desbordaban de mis pestañas—. No, no, no… ¡Podría habérmelo contado! ¡Podríamos haber huido! ¡Podríamos haber acudido a las autoridades federales!

—¿A las autoridades federales? —Marco soltó una risa amarga—. La mitad de los jueces de la autoridad portuaria están en el bolsillo de Salvatore. ¿Y huir? ¿Adónde? Adrian jamás permitiría que pasaras el resto de tu vida mirando por encima del hombro. La única manera de quitarte el blanco de la espalda era arrancarte su apellido.

Marco bajó la mirada hacia mi vientre. Sus ojos se suavizaron, llenos de una tristeza profunda.

Capítulo 4 — La anatomía de una amenaza

La memoria USB descansaba sobre mi mesa como una bomba sin explotar.

Después de que Marco se marchara, no la toqué durante horas. Me senté en el sofá, observando cómo la luz de la tarde se desvanecía hasta convertirse en el morado amoratado del crepúsculo otoñal, mientras sentía el leve aleteo rítmico dentro de mi vientre.

Mi bebé.

Nuestro bebé.

Cuando finalmente conecté la memoria a mi portátil, la pantalla se llenó de cientos de fotografías escaneadas y registros de vigilancia.

Me quedé sin aliento.

Había fotografías mías comprando flores en el mercado agrícola de Union Square. Fotografías almorzando con mi hermana en una cafetería del SoHo. Fotografías saliendo de un taxi frente a nuestro edificio, riéndome mientras hablaba por teléfono con Adrian.

En cada imagen habían garabateado fechas, horas y puntos de salida con un lápiz de cera rojo.

Junto a las imágenes había transcripciones de comunicaciones cifradas.

Objetivo: Claire Bennett Moretti. Rutina predecible. Sin transporte blindado. Extracción viable en noventa segundos en el cruce de la calle 79.

Debajo aparecía una única respuesta enviada desde una dirección IP imposible de rastrear, escrita con el tono frío e inconfundible de Adrian:

Tócala y reduciré a cenizas todos los activos de Russo, desde Róterdam hasta Singapur. Tengo los libros de cuentas de la autoridad portuaria. Atrévete a intentarlo.

Sollozando, me cubrí el rostro con las manos mientras el horror me invadía en oleadas heladas.

Mientras yo me había resentido con él por las cenas frías y sus llegadas tardías, Adrian había permanecido entre mí y un escuadrón de ejecución cada segundo de cada día.

¿Por qué había estado en St. Catherine el día anterior?

La respuesta estaba en la última carpeta de la memoria, etiquetada como ST. CATHERINE / PROTOCOLO DE EXTRACCIÓN.

Adrian finalmente había localizado a Vanessa Russo. No estaba en Milán. Salvatore la había trasladado a un almacén abandonado cerca de los muelles de Red Hook, donde la mantenía hambrienta y enferma para obligar a Adrian a someterse.

Dos noches antes de mi ecografía, la unidad táctica privada de Adrian, dirigida por Marco, había asaltado el almacén, sacado a Vanessa de allí medio muerta y la había trasladado de urgencia a St. Catherine bajo una identidad falsa.

Adrian había estado allí el día anterior para asegurarse de que veinte hombres armados la protegieran. Mientras Vanessa siguiera viva y bajo custodia protectora, Salvatore perdería su principal baza.

Adrian estaba a apenas unas horas de asestar el golpe definitivo contra Salvatore Russo con ayuda de la división de crimen organizado del FBI.

Estaba terminando la guerra.

Por fin estaba llegando al final de su pesadilla.