Cuando me incliné para cubrirle el hombro con el edredón, se estremeció violentamente mientras dormía. Sus dedos aferraron las sábanas hasta que los nudillos se le pusieron blancos.

—Vanessa… —murmuró con la voz quebrada por la angustia—. No… No la toques… Vanessa.

La habitación se volvió helada.

Me quedé inmóvil en la oscuridad, con el silencio resonando en mis oídos como un disparo.

Vanessa Russo.

Adrian había estado comprometido con Vanessa diez años antes, mucho antes de conocerme. Era una unión negociada por su despiadado padre y el sindicato Russo, un matrimonio destinado a consolidar dos imperios navieros.

Pero el compromiso se había disuelto abruptamente en circunstancias misteriosas: rumores de un escándalo ilícito, una desaparición repentina en Europa y un acuerdo familiar roto.

Adrian nunca había hablado de ella. Cada vez que su nombre aparecía en la prensa financiera, su rostro se endurecía como el granito.

Y, sin embargo, allí estaba, ocho años después de nuestro matrimonio, gritando su nombre en la quietud de nuestro santuario.

Dos semanas más tarde llegó el golpe definitivo.

Era un martes por la noche. Había preparado una cena sencilla, con la esperanza de cerrar el abismo que crecía entre nosotros cada día.

Adrian llegó a las ocho, colgó el abrigo y caminó directamente hacia los ventanales panorámicos que iban del suelo al techo y daban al embalse.

No se sirvió una bebida. No miró la mesa. Permaneció de pie, con las manos metidas en los bolsillos del pantalón y el reflejo iluminado contra el cristal oscuro.

—Claire —dijo.

Su voz era completamente plana, como la de un verdugo que recita una sentencia ya escrita.

—Deberíamos terminar con esto.

El plato de porcelana que sostenía estuvo a punto de resbalarme de los dedos. Lo deposité con cuidado sobre la isla de mármol, rogando para que mis rodillas no cedieran.

—¿Qué has dicho?

—Nuestro matrimonio —respondió, girándose lentamente—. Ha llegado a su fin. Es mejor que presentemos una solicitud de divorcio de mutuo acuerdo antes de que las cosas se vuelvan innecesariamente conflictivas.

No hubo gritos. Ni lágrimas. Ni acusaciones.

Solo la fría eficacia de una liquidación empresarial.

Me quedé allí, sintiendo que la habitación se inclinaba.

—¿Por qué, Adrian? Mírame a los ojos y dime por qué. ¿He hecho algo? ¿Nosotros…? —Tragué el nudo amargo que me oprimía la garganta—. ¿Hay otra persona?

Adrian vaciló.

Durante una fracción de segundo, sus ojos se apartaron de los míos y se desviaron hacia las luces oscuras de la ciudad.

Aquel gesto. Aquella diminuta vacilación momentánea fue la hoja que me destripó por dentro.

—No hace falta que haya otra persona para que un matrimonio fracase, Claire —respondió en voz baja, negándose a mirarme—. Le pediré a Carter & Vance que prepare el acuerdo. Te quedarás con la propiedad de los Hamptons, cuarenta millones en activos líquidos y la plena titularidad de tu cartera de inversiones. No te faltará de nada.

—¡No quiero tu maldito dinero, Adrian! —grité, perdiendo la compostura por primera y única vez—. ¡Quería tu vida! ¡Quería nuestra vida!

—Tiene que ser así —respondió fríamente, dirigiéndose hacia el vestíbulo—. Me quedaré en el Carlyle hasta que firmemos los documentos.

Se marchó.

La pesada puerta de caoba se cerró tras él con un clic, sellando ocho años de entrega dentro de una tumba abierta.

No acepté los cuarenta millones. Tampoco la finca de los Hamptons.

Firmé los documentos, recuperé mi capital de inversión original y mi apellido de soltera, y me marché.

Capítulo 3 — El rastro de documentos enigmáticos

No pude dormir aquella noche.

El sonido de aquel latido rápido y vibrante se repetía en mi mente como una melodía sagrada, compitiendo ferozmente con la imagen del rostro de Adrian al descubrir que el niño era suyo.

A las nueve de la mañana siguiente, sonó el intercomunicador.

Bajé por la crujiente escalera de madera de la casa de piedra rojiza, esperando un pedido de comida. En su lugar, bajo un paraguas enorme, estaba Marco Bellini.

Su gabardina estaba húmeda por la llovizna persistente y sus rasgos italianos oscuros reflejaban el agotamiento. No llevaba su habitual disfraz corporativo; parecía un soldado que acababa de terminar una guardia agotadora.

—Señora Moretti —dijo Marco, antes de corregirse inmediatamente—. Claire. Por favor. Dame cinco minutos.

—No tengo nada que decirle a Adrian, Marco —respondí, manteniendo una mano firme sobre la pesada puerta de madera—. Y desde luego no quiero a su equipo de seguridad merodeando por mi apartamento.

—Adrian no sabe que estoy aquí —replicó Marco en voz baja, mientras sus ojos recorrían la tranquila calle de Brooklyn con su habitual vigilancia—. Si lo supiera, me despediría en el acto. O algo peor. Claire, necesitas comprender en qué te metiste ayer.

Vacilé.

Marco llevaba con Adrian desde sus días universitarios. Era mucho más que un empleado: era su sombra. Si estaba rompiendo el protocolo a espaldas de Adrian, algo iba terriblemente mal.

Me aparté para dejarlo entrar.

—No puedo quedarme mucho tiempo —murmuró.

Rechazó mi ofrecimiento de té y se quedó en el centro de mi pequeña sala de estar, demasiado grande para aquel espacio modesto.

—Ayer, en St. Catherine… viste los expedientes que llevaba el doctor Hastings. Oíste el nombre de Vanessa.

—Oí lo suficiente para saber que Adrian había seguido adelante antes de que se secara la tinta de nuestro divorcio —espeté, cruzando los brazos a la defensiva.

Marco cerró los ojos y soltó una larga exhalación entrecortada.

—Claire… Adrian no ha tocado a otra mujer en diez años. Ni a Vanessa ni a ninguna otra. ¿De verdad crees que el hombre con el que viviste ocho años es tan superficial?

—¡Ya no sé quién era el hombre con el que viví! —alcé la voz, sintiendo que el dolor volvía a la superficie—. ¡Me echó, Marco! ¡Me miró como si fuera una desconocida y me dijo que firmara los documentos! ¡Y dos meses después está en un hospital ocupándose de los asuntos médicos privados de Vanessa Russo mientras yo espero sola una ecografía!