—¿Puedo verlo?
—Cinco minutos —respondió el médico—. Solo tú.
La unidad de cuidados intensivos era un templo de ritmos mecánicos: el siseo neumático y constante del respirador, el rítmico bip, bip, bip del monitor cardíaco y el lento goteo de los medicamentos intravenosos suspendidos de soportes de acero.
Adrian yacía en la cama, pareciendo increíblemente pequeño bajo las sábanas blancas del hospital. Tenía un grueso vendaje sujeto sobre el lado derecho del pecho; unos tubos desaparecían por su garganta, manteniéndolo unido a la vida.
Su rostro era pálido como el mármol y sus largas pestañas oscuras descansaban sobre las mejillas hundidas.
Me acerqué al borde de la cama y tomé cuidadosamente su mano izquierda entre las mías. Tenía la piel fría y los dedos flácidos.
Llevé su mano a mis labios, besé sus nudillos y dejé que mis lágrimas cálidas recorrieran los arañazos de su piel.
—Terco, arrogante e idiota —susurré, apoyando su mano contra mi mejilla—. ¿Creías que podías abandonarme dos veces? ¿Creías que podías volver a tomar esa decisión tú solo?
Tomé su mano inerte, la guié bajo mi abrigo y apoyé su palma sobre la parte inferior de mi abdomen.
Justo allí, contra la curva cálida donde descansaba nuestra hija.
Y entonces, como si respondiera al contacto de su padre, una sacudida clara y firme empujó contra su palma.
Una patada.
Pequeña, milagrosa, inconfundible.
En el monitor cardíaco situado sobre la cama, la línea verde se disparó.
Bip… bip… bip-bip… bip.
La frecuencia cardíaca saltó de cincuenta y dos a sesenta y ocho latidos por minuto. Un temblor débil y áspero recorrió los dedos de Adrian.
Sus párpados se agitaron bajo la intensa luz del hospital.
Lenta, dolorosamente, su mano —la mano que había conquistado mercados, la que había sostenido un arma, la que había firmado el fin de nuestro matrimonio— curvó los dedos y se cerró suavemente alrededor de la curva de mi vientre.
Una única lágrima resbaló desde el rabillo del ojo cerrado de Adrian y le recorrió la mejilla hasta perderse en su cabello oscuro.
Capítulo 10 — El renacimiento de Moretti
En mayo, Central Park era una explosión de cerezos en flor, césped verde y suave, y cielos azules, claros y brillantes. La aguanieve y la sangre del otoño parecían una pesadilla de otra vida.
En el dormitorio principal, bañado por el sol, de nuestra casa de piedra rojiza en Brooklyn —completamente reparada, reforzada con discretos cristales antibalas y pintada en cálidos tonos crema y salvia—, la luz de la mañana se extendía sobre el suelo de madera.
Estaba junto a la ventana, vestida con un suave vestido de lino, balanceándome delicadamente mientras acunaba a nuestra hija de tres semanas, Victoria.
Tenía los ojos gris pizarra de Adrian y mis rizos oscuros. Su diminuta mano se cerraba con fuerza alrededor de mi pulgar mientras bebía de su biberón matutino.
Desde la puerta se acercó el sonido de unos pasos descalzos.
Adrian estaba apoyado en el marco, vestido con una sencilla camisa blanca de lino con las mangas remangadas hasta los antebrazos y unos pantalones oscuros. Su expresión relajada y apacible habría sido completamente irreconocible para sus adversarios de Wall Street.
Bajo el cuello abierto de la camisa se veía la gruesa cicatriz plateada y dentada que le había quedado en el lado derecho del pecho, donde el cirujano había reparado sus costillas destrozadas.
Ya no caminaba con aquella arrogancia intocable. Se movía con la gracia tranquila y serena de un hombre que comprendía exactamente cuánto valía cada cosa en este mundo.
—¿Está dormida? —susurró, cruzando silenciosamente la habitación.
—Casi —murmuré, sonriendo cuando las largas pestañas de Victoria comenzaron a cerrarse.
Adrian se acercó por detrás y me rodeó la cintura con los brazos, atrayéndome contra su amplio pecho. Apoyó la barbilla en mi hombro; su cálido aliento me rozó la oreja mientras su gran mano descansaba con delicadeza sobre la pequeña espalda de Victoria.
Permaneció así durante varios minutos, respirando simplemente con nosotras.
Una respiración, un latido, tres vidas entretejidas de manera inseparable.
—Carter llamó esta mañana —dijo Adrian en voz baja.
Incliné la cabeza hacia atrás para mirarlo.
—¿Y bien?
—La reestructuración de Moretti Capital ha concluido —respondió—. La sociedad matriz pertenece oficialmente en un treinta por ciento al fideicomiso de Victoria, en otro treinta por ciento a ti y en un cuarenta por ciento a una junta propiedad de los empleados. He dejado el cargo de director ejecutivo.
Me giré ligeramente entre sus brazos y lo miré a los ojos, claros y tranquilos.
—¿Has dimitido? ¿Por completo?
—He aceptado la presidencia asesora —respondió con una sonrisa suave y autocrítica—. Marco se encargará de las operaciones diarias. Ahora tengo reuniones de junta mucho más importantes.
Bajó la mano y tocó suavemente la pequeña nariz respingona de Victoria con el meñique. La niña soltó un diminuto suspiro de satisfacción mientras dormía.
—Pasé quince años construyendo una fortaleza porque creía que el mundo era un enemigo al que tenía que derrotar —murmuró Adrian. Su voz era profunda y cálida, llena de una paz que nunca antes había conocido—. Pensaba que, si tenía suficiente dinero, suficiente influencia y suficiente control, nadie podría hacer daño a lo que me pertenecía. Pero aquella fortaleza solo sirvió para mantener fuera lo único que realmente importaba.
Se colocó frente a mí y extendió los brazos para tomar delicadamente a Victoria.
Acunó a nuestra hija contra su pecho con la ternura instintiva y experta de un padre cuyo mundo entero comenzaba y terminaba en aquel pequeño paquete de vida de apenas tres kilos.
Adrian sacó del bolsillo una pequeña caja de terciopelo.
No se arrodilló. Ya habíamos tenido suficientes gestos teatrales, suficientes contratos corporativos y suficientes ultimátums desesperados.
Simplemente sostuvo la caja abierta entre nosotros.
Dentro había una sencilla alianza de platino, sin adornos, grabada en su interior con tres fechas: el día en que nos conocimos, el día en que nuestro divorcio se hizo definitivo y el día en que Victoria respiró por primera vez.
