Marco me miró. La comprensión apareció en su rostro, acompañada de horror.

—No. Ni hablar. No voy a utilizarte como moneda de cambio.

—No vas a utilizarme a mí —dije, recogiendo mi pesado abrigo de lana de la silla junto a la cama—. Vamos a utilizar a Vanessa.

Marco se quedó inmóvil.

—¿Vanessa?

—¿Dónde está?

—Dos habitaciones más allá —murmuró—. Está vigilada.

No esperé a que me diera permiso. Pasé junto a él y recorrí el pasillo clínico hasta llegar a la habitación 104. Empujé la puerta.

Vanessa Russo estaba sentada en el borde de una estrecha cama de hospital.

No se parecía en nada a la heredera glamurosa e intocable que había aparecido en las páginas de sociedad durante mi juventud. Tenía las mejillas hundidas, el cabello rubio cortado sin cuidado a la altura de los hombros y la mano izquierda cubierta por gruesos vendajes quirúrgicos, donde le habían amputado tres dedos.

Pero en sus ojos ya no quedaba miedo. Solo un odio frío y ardiente hacia el hombre que había destruido su vida.

Levantó la mirada. Sus ojos recorrieron inmediatamente mi abrigo y después mi rostro.

—Debes de ser Claire —dijo Vanessa con voz seca y ronca—. La esposa de Adrian.

—Su exesposa —corregí suavemente.

Vanessa soltó una risa débil y quebrada.

—Con Adrian Moretti no existe el concepto de «ex», querida. Cuando ese hombre ama, es una condición permanente. Incluso cuando me sacó de aquel sótano de Red Hook, desangrándose por una herida de bala en el hombro, lo único que le susurró a Marco fue: «¿Claire está a salvo? ¿Han encontrado su apartamento?».

Me quedé sin aliento.

—¿Le dispararon?

—La bala solo le rozó el hombro —respondió Vanessa, tocándose la clavícula—. Ni siquiera se detuvo para vendarse. Condujo directamente a Brooklyn para vigilar tus ventanas.

Se levantó lentamente, aferrándose al borde de la cama para sostenerse.

—¿Por qué estás aquí, Claire?

—Salvatore está en el Navy Yard —dije—. Adrian ha ido a intercambiar su vida por la mía. Y necesito que me ayudes a impedirlo.

Capítulo 8 — La terminal a medianoche

El Brooklyn Navy Yard era un abismo de hierro oxidado, grúas imponentes y rocío salado helado. La lluvia azotaba las aguas negras del East River y convertía los muelles de hormigón en láminas de hielo resbaladizo y reflectante.

Una única lámpara halógena colgaba sobre la pasarela del buque portacontenedores Prometheus, proyectando sombras largas y distorsionadas sobre la cubierta mojada.

Adrian Moretti estaba en el centro de la explanada iluminada, con el abrigo ondeando bajo el viento helado y una delgada cartera de cuero entre las manos.

A veinte pasos de él, rodeado por cuatro hombres armados con equipo táctico pesado, estaba Salvatore Russo.

Salvatore era un viejo buitre de sesenta y cinco años, con el cabello plateado peinado hacia atrás y un abrigo de cachemira hecho a medida que no conseguía ocultar la postura encorvada de un depredador.

—Te has tomado tu tiempo, Adrian —dijo Salvatore, con una voz que atravesó el rugido de los motores diésel—. Empezaba a pensar que no valorabas la vida de tu pequeña profesora.

—Los poderes están firmados —respondió Adrian con voz plana, tan firme como un iceberg—. Control total de los derechos de voto de la división internacional de logística de Moretti Capital. Transferidos directamente a tu empresa fantasma en Chipre. Ahora retira los contratos.

Salvatore sonrió, dejando ver sus dientes coronados de oro.

—De verdad eres un necio extraordinario, Adrian. Tu padre era un ladrón, pero al menos entendía que el sentimentalismo es una enfermedad mortal. ¿De verdad creíste que te dejaría abandonar este muelle con vida?

Dos de los hombres de Salvatore levantaron sus subfusiles con silenciador y apuntaron directamente al pecho de Adrian.

Adrian no se inmutó. Ni siquiera intentó alcanzar su arma. Se limitó a mirar a Salvatore con un desprecio helado.

—Sé que no vas a dejarme marchar, Salvatore —dijo en voz baja—. Por eso no he venido a negociar mi vida. He venido a negociar la de ella. Los poderes quedarán anulados si mi muerte se declara homicidio antes de las ocho de la mañana. Carter & Vance conserva las contrafirmas. Retira el contrato contra Claire y el dinero será tuyo. Dispárame ahora y no heredarás nada, salvo una acusación federal por asesinato.

Los ojos de Salvatore se entrecerraron.

—Un muerto no puede hacer cumplir condiciones, Adrian.

—Es cierto —resonó una nueva voz por el muelle abierto—. Pero un testigo vivo sí.

Unos faros atravesaron la oscuridad detrás de los contenedores oxidados. Un enorme todoterreno blindado Suburban se detuvo a cuarenta yardas, bañando a Salvatore y a sus hombres con una luz blanca cegadora.

Adrian giró bruscamente la cabeza. Su rostro se deformó al instante por un terror violento cuando reconoció el vehículo.

—¡No! ¡Marco, ¿qué has hecho?!

La puerta del pasajero se abrió. Vanessa Russo salió a la luz, seguida de Marco, que apuntaba con su rifle al guardia principal de Salvatore.

—¡Tío Salvatore! —gritó Vanessa por encima del viento, con una voz clara y firme a pesar de su cuerpo debilitado—. ¿De verdad creíste que Adrian era el único que guardaba registros?

El rostro de Salvatore adquirió el color de la leche cuajada.

—¿Vanessa? ¡Pequeña zorra insolente…!

—Hace treinta minutos entregué los libros de contabilidad físicos de las navieras de Milán al subdirector del FBI —dijo Vanessa, avanzando hacia la luz y mostrando sin vergüenza su mano vendada—. Cada transferencia bancaria. Cada envío de armas. Cada soborno pagado a la autoridad portuaria. La redada federal no está programada para medianoche, tío. Llevan quince minutos rodeando este puerto.

Justo entonces, las aguas negras del East River estallaron en una luz blanca y deslumbrante.

Tres lanchas tácticas de la Guardia Costera rodearon el muelle. Sus potentes reflectores iluminaron el Prometheus desde el nivel del agua y sus sirenas aullaron en la noche como espíritus vengativos.

Desde el perímetro del Navy Yard, decenas de vehículos oscuros irrumpieron en la terminal. Los equipos tácticos federales descendieron con escudos y fusiles de asalto.