„Weil die Bibliothek verstärkte Fenster und nur zwei Ausgänge hat.“

Die Bedeutung erschloss sich mir erst nach und nach.

„Es war nicht beabsichtigt, das Herrenhaus niederzubrennen.“

„Nein“, sagte Adrian.

„Es sollte dich in die Falle locken.“

“Ja.”

Ich habe mir den Schlüssel angesehen.

„Und die Wand freilegen?“

Keiner der beiden Männer antwortete.

Das hat mich noch mehr erschreckt.

“Was?”

Adrians Blick ruhte auf der Tasche in meiner Hand.

„Das Abteil war vor der Explosion nicht sichtbar.“

“Also?”

„Es handelte sich also entweder um einen Zufall…“

Dominic beendete den Spielzug für ihn.

„Oder jemand wollte, dass wir herausfinden, was sich darin befand.“

Adrian verließ das Krankenhaus dreißig Stunden später gegen ärztlichen Rat.

Natürlich hat er das getan.

Männer wie Adrian Vale betrachteten medizinische Ratschläge wahrscheinlich als höfliche Empfehlung.

Da die Villa unbewohnbar war, brachte uns Dominic zu einem Stadthaus in Beacon Hill, das einer von Adrians legalen Firmen gehörte.

Ich wäre anscheinend auch gekommen.

Ich argumentierte.

Dominic ignorierte mich.

Adrian sagte: „Sie können in Ihre Wohnung zurückkehren, wenn Sie das vorziehen.“

Ich kniff die Augen zusammen.

„Wo ist der Haken?“

„Kein Haken.“

Dominic sah Adrian an.

Adrian fügte hinzu: „Obwohl der Mann, der versucht hat, mich lebendig zu verbrennen, jetzt vielleicht weiß, dass sich Daniel Bennetts Tochter in meinem Haus befand.“

Ich hasste ihn.

Vor allem, weil es funktionierte.

Ich bin geblieben.

Das Stadthaus ähnelte der Villa in keiner Weise.

Kleiner.

Leiser.

Nahezu normal.

Das ließ Adrian irgendwie gefährlicher wirken.

Es gab keine Bediensteten.

Keine endlosen Hallen.

Keine Kronleuchter.

Zwischen uns trennten sich nur Türen und die Wahrheiten, die er mir verschwiegen hatte.

Dominic verbrachte den größten Teil des Nachmittags damit, archivierte Grundbucheinträge durchzusehen.

Ich saß mit den Kopien am Esstisch.

Adrian hätte sich ausruhen sollen.

Stattdessen erschien er um sechs Uhr, trug einen schwarzen Pullover und ging mit einem Gehstock.

„Du siehst schrecklich aus“, sagte ich.

„Du auch.“

„Ich war höflich.“

„Ich auch.“

Er saß mir gegenüber.

Ich schob ihm einen Stapel zu.

„Ihre Familie besaß vor zwölf Jahren sechs Hafengrundstücke.“

“Sieben.”

Ich schaute nach unten.

„Wo ist der siebte?“

„Nach dem Tod meiner Mutter verkauft.“

“An wen?”

„Eine Holdinggesellschaft.“

“Welcher?”

Er schwieg.

Ich schaute auf.

„Adrian.“

„Mein Vater hat den Verkauf abgewickelt.“

„Dein Vater ist tot.“

“Ja.”

„Wie praktisch.“

Sein Gesichtsausdruck erstarrte.

“Vorsichtig.”

Ich hätte Angst haben sollen.

Vielleicht war ich es.

Doch Angst und Wut hatten zu lange in mir zusammengelebt.

„Ihr Vater hat meinen angestellt. Mein Vater hat etwas gefunden. Ihre Mutter ist gestorben. Mein Vater ist verschwunden. Und dann hat Victor Vale das Grundstück verkauft, auf dem das alles passiert ist?“

Adrians Augen verengten sich.

„Ich habe nicht gesagt, dass es sich um dasselbe Grundstück handelt.“

„War es das?“

“Ja.”

Ich stieß mich vom Tisch ab.

„Das hast du ausgelassen.“

„Ich wusste bis heute nicht, dass B-17 damit in Verbindung steht.“

„Aber Sie wussten doch von dem Grundstück.“

“Ja.”

„Wer hat es gekauft?“

Adrian griff in die Akte.

„Northstar Storage.“

Ich habe die Seite gelesen.

Das Unternehmen war vor neun Jahren aufgelöst worden.

„Was ist mit dem Gebäude passiert?“

“Verurteilt.”

„Immer noch am Leben?“

Dominic trat ein.

“Bedauerlicherweise.”

Ich drehte mich um.

Er warf Fotos auf den Tisch.

Ein langgestrecktes Backsteinlagerhaus in Wassernähe.

Zerbrochene Fenster.

Rostende Türen.

Auf eine Außenwand gemalt, unter jahrelanger Witterung kaum noch sichtbar:

B-17.

Mir stockte der Atem.

Adrian sah mich an.

„Das war’s?“

Ich nickte.

“Ich glaube schon.”

Dominic saß.

„Das Grundstück wurde seit elf Jahren nicht mehr offiziell genutzt.“

„Offiziell?“, fragte ich.

„Es gab Meldungen über Hausfriedensbruch.“

„Obdachlose?“

“Vielleicht.”

„Was sagst du nicht?“

Dominic sah Adrian an.

Dieser kurze Austausch sagte mir alles.

„Du hast etwas gefunden.“

Dominic zog ein weiteres Foto aus seiner Jacke.

Ein Sicherheitsbild.

Jüngste.

Ein Mann betritt das Lagerhaus.

Das Bild war körnig.

Sein Gesicht war nicht zu sehen.

Aber seine rechte Hand war es.

Er trug einen Gehstock.

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

Mein Vater hatte sich bei einem Bauunfall das rechte Knie verletzt, als ich neun Jahre alt war.

Bei kaltem Wetter benutzte er einen Gehstock.

„Nein“, flüsterte ich.

Adrian beobachtete mich.

„Das Foto wurde vor sechs Wochen aufgenommen.“

Ich habe es mir geschnappt.

„Wer ist das?“

„Wir wissen es nicht.“

“Finde es heraus.”

„Wir versuchen es.“

„Sechs Wochen?“

Meine Hände zitterten so stark, dass das Foto wackelte.

„Du hast das schon seit sechs Wochen?“

„Nein“, sagte Dominic. „Ich habe es heute geholt.“

Ich musterte die Schultern des Mannes.

Haar.

Höhe.

Zwölf Jahre haben die Menschen verändert.

Das wusste ich.

Mein Vater wäre jetzt einundfünfzig Jahre alt.

Der Mann auf dem Bild könnte fünfzig Jahre alt gewesen sein.

Oder sechzig.

Oder vierzig.

Hoffnung war grausam, weil sie jeden Schatten vertraut erscheinen lassen konnte.

„Das könnte jeder sein“, sagte ich.

„Ja“, sagte Adrian.

Ich sah ihn an.

Er machte mir keine Hoffnung.

Das habe ich sehr geschätzt.

„Dann gehen wir.“

„Nein“, sagte Dominic.

“Ja.”

“NEIN.”

„Das ist mein Vater.“

„Das kann sein.“

„Das genügt.“

Dominic sah Adrian an.

Ich hatte erwartet, dass Adrian sich auf seine Seite schlagen würde.

Stattdessen sagte er: „Wir gehen nach Einbruch der Dunkelheit.“

Dominic fluchte.

Das Lagerhaus roch nach Salz, Rost und toten Dingen.

Dominic brachte vier Männer mit.

Das habe ich gehasst.

Er hasste es, mir noch mehr zu bringen.

„Bleib zwischen uns“, sagte er.

“Ich weiß.”

„Wenn ich dir sage, du sollst rennen –“

„Ich renne.“

„Wenn ich dir sage, du sollst dich runterlegen –“

„Ich gehe runter.“

„Wenn ich dir sage, dass du etwas nicht anfassen sollst –“

„Ich frage Adrian.“

Dominic starrte mich an.

Hinter ihm hustete Adrian, um ein Lachen zu unterdrücken.

Der Schlüssel B-17 passte zu einem Seiteneingang.

Das war Hinweis Nummer eins.

Das Schloss war zwar ausgetauscht worden, aber der innere Mechanismus war alt.

Jemand hatte es instand gehalten.

Hinweis Nummer zwei.

Im Inneren wirkte das Lagerhaus verlassen.

Staub.

Kaputte Paletten.

Leere Regale.

Doch in der Nähe des hinteren Büros sah ich Fußspuren.

Jüngste.

Dominic hat sie auch gesehen.

Seine Hand glitt unter seine Jacke.

„Bleibt zurück.“

Wir folgten den Spuren.

Sie endeten an einer Stahltür.

Die B-17 öffnete auch das.