Keine Romantik.

Noch nicht.

Vertrauen war gefährlicher als Romantik.

Insbesondere zwischen zwei Menschen, die zwölf Jahre lang in derselben Wunde gelebt hatten.

In jener Nacht konnte ich nicht schlafen.

Um 2:17 Uhr hörte ich Schritte unten.

Ich öffnete meine Tür.

Ein Schatten huschte durch den Flur.

„Dominic?“

Keine Antwort.

Ich folgte ihm.

Dumm.

Ruhig.

Die Hintertür stand offen.

Kalte Luft strömte ein.

Jemand war gegangen.

Ich ging nach draußen.

Eine Gestalt verschwand um die Ecke.

Ich folgte ihm in die Gasse.

“Warten.”

Die Gestalt erstarrte.

Abgewendet.

Nicht Dominic.

Ein Mann mit Baseballkappe.

Älter.

Dünn.

Er starrte mich an.

Ich starrte zurück.

Mein Herz blieb stehen.

Nicht etwa, weil ich sein Gesicht erkannt hätte.

Ich nicht.

Weil er ein Foto in der Hand hielt.

Mich.

Im Alter von elf Jahren.

Ich stand neben meiner Mutter bei der Gedenkfeier für meinen Vater.

“Wer bist du?”

Der Mann blickte über die Schulter.

„Du hättest nicht suchen sollen.“

Meine Haut wurde eiskalt.

„Kennen Sie meinen Vater?“

Er wich zurück.

„Sag Vale, er soll Vermont in Ruhe lassen.“

Ich ging auf ihn zu.

„Wo ist Daniel Bennett?“

Der Mann rannte.

Ich bin ihm hinterhergerannt.

Er erreichte ein Auto.

Bevor ich das Kennzeichen ablesen konnte, raste das Fahrzeug davon.

Adrian und Dominic kamen angerannt.

“Was ist passiert?”

Ich konnte kaum atmen.

„Er wusste es.“

“WHO?”

„Er wusste, dass wir nach Vermont fahren würden.“

Dominics Gesichtsausdruck verdüsterte sich.

„Wir haben es niemandem erzählt.“

“NEIN.”

Adrian blickte den verschwindenden Rücklichtern nach.

Ich erinnerte mich an das Feuer.

Der versteckte Schlüssel.

Die Aufzeichnungen.

Der Mann, der sechs Wochen zuvor in B-17 eingedrungen war.

Dann kam mir noch etwas anderes in den Sinn.

„Wie ist der Schlüssel in Ihre Bibliothek gelangt?“

Adrian starrte mich an.

“Was?”

„Mein Vater versteckte die Akten in B-17. Der Schlüssel öffnete alles. Warum haben Sie ihn in Ihre Wand gesteckt?“

Dominic antwortete langsam.

„Damit Adrian es auch findet.“

“Genau.”

Adrians Gesichtsausdruck veränderte sich.

Ich spürte die Wahrheit, bevor ich sie beweisen konnte.

Durch die Explosion war das Abteil freigelegt worden.

Jemand hatte gewusst, wo der Schlüssel war.

Jemand hatte gewollt, dass wir es finden.

Jemand hatte unsere Ermittlungen verfolgt.

Dies war nicht mehr nur ein zwölf Jahre altes Rätsel.

Jemand führte uns.

Oder uns zu warnen.

Adrian sah mich an.

„Der Mann bei B-17.“

Das Sicherheitsfoto.

Der Stock.

Das verletzte Knie meines Vaters.

Ich flüsterte den Gedanken, den keiner von uns aussprechen wollte.

„Was wäre, wenn mein Vater das Feuer gelegt hätte?“