« Tyler, dis-je d’une voix à peine audible, te souviens-tu de ta deuxième année à l’Université d’État de l’Oregon ? »

Tyler cligna des yeux, complètement déstabilisé par la question. Il changea d’appui et regarda vers le couloir, où Marcus agitait toujours frénétiquement son téléphone. « Mamie, quel rapport entre la fac et le fait que Marissa soit en cellule ? »

« Tu te souviens ? » ai-je répété, cette fois avec plus d’insistance.

Il déglutit. « Oui, je me souviens. J’étais impliqué dans cette affaire concernant les dégâts causés à la résidence étudiante. »

« Ce n’était pas le chaos, Tyler. Toi et trois gars de ton immeuble, vous vous êtes enivrés de tequila, vous avez défoncé sept voitures garées sur Monroe Avenue avec une batte de baseball en aluminium et vous avez cassé la vitrine d’un antiquaire. Les dégâts s’élevaient à 14 600 $. Le procureur était à seulement 48 heures de porter plainte contre toi pour vol qualifié et dommages matériels. »

Tyler baissa les yeux sur ses chaussures. « Tu m’as aidé. »

« Je ne t’aidais pas », dis-je en me levant. Je mesurais 1,63 m ; Tyler mesurait 20 cm de plus que moi, mais dès que j’entrai dans son espace personnel, il recula instinctivement d’un demi-pas jusqu’à ce que son épaule touche la tringle à rideaux. « J’ai vendu le tracteur John Deere de 1968 d’Harold. Celui qu’il avait passé quatre ans à restaurer dans la grange avant que le cancer ne s’attaque à ses hanches. Celui qu’il voulait te léguer, pour que tu te souviennes de ce que c’est que le travail honnête. »

La bouche de Tyler bougea, mais aucun son n’en sortit.

« J’ai apporté l’argent au tribunal de Corvallis », ai-je poursuivi en désignant sa poitrine. « J’ai versé l’intégralité des dommages et intérêts. Je me suis présenté devant le juge et je lui ai expliqué que vous étiez un orphelin qui avait perdu sa mère, que vous étiez en deuil, que vous étiez fondamentalement quelqu’un de bien, et que s’il vous accordait un programme de réhabilitation, je me porterais garant de votre bonne conduite. »

« Grand-mère, je vous remercie… »

« Tu ne m’as pas remercié, Tyler. Tu as pleuré sur mon épaule sur le parking du tribunal et tu m’as promis que tu passerais le reste de ta vie à faire en sorte que je n’aie plus jamais à m’inquiéter pour toi. »

Je me suis rapprochée d’un pas. Le parfum de son après-rasage au bois de santal, un produit coûteux que Marissa lui avait acheté pour remplacer l’Old Spice qu’Harold utilisait, m’a chatouillé les narines.

« Et quand cette fille a pris un morceau de porcelaine de la mère d’Harold ce soir et me l’a jeté au visage, vous n’avez pas vu votre grand-mère en sang sur le sol. Vous avez vu un obstacle à votre tranquillité d’esprit. Vous avez vu une vieille femme vous compliquer la vie en refusant de céder son indépendance à deux parasites de Boise. »

« Ce ne sont pas des parasites ! » s’écria Tyler, laissant enfin éclater sa rage, longtemps contenue par sa lâcheté. Son visage devint écarlate, comme celui de Marissa avant qu’elle ne jette l’assiette. « Ils sont ma famille maintenant ! Marissa est ma femme ! La Bible dit qu’un homme quitte son père et sa mère et s’attache à sa femme ! »

Arthur Vance laissa échapper un son sec et rauque, presque un rire. « La Bible ne dit pas qu’on garde sa femme en cautionnant le vol de la femme qui nous a acheté nos chaussures, mon garçon. »

« Mêle-toi de tes affaires, Arthur ! » cria Tyler, s’en prenant au vieil avocat. « C’est une affaire de famille ! Tu te mêles de nos affaires depuis la mort de grand-père ! »

« Arthur est l’exécuteur testamentaire de ton grand-père, Tyler, dis-je en m’interposant entre eux. Et depuis quatre heures aujourd’hui, il est également l’unique administrateur de ma succession. »

Tyler s’arrêta. La colère s’estompa dans ses yeux, remplacée une fois de plus par cette lueur grasse et calculatrice. « De quoi parles-tu ? »

“La tutelle est révoquée, Tyler.”

Il me fixa du regard. « Quelle confiance ? »

« La fiducie révocable que Harold et moi avons créée en 2008. Celle qui vous a légué la maison de Willow Lane. Celle qui vous a légué l’immeuble locatif d’Elm Street. Celle qui vous a légué la prestation de décès de Harold et les 480 000 $ à la caisse populaire régionale. »

Le silence qui suivit fut si absolu que le bourdonnement du réfrigérateur dans la salle des infirmières ressemblait à celui d’une turbine industrielle.

Tyler en resta bouche bée. « Tu… tu m’as déshérité ? »

« Je ne t’ai pas déshérité », dis-je calmement. « J’ai simplement révoqué le testament. Tu n’auras aucun héritage après mon décès, Tyler. Je ne pourrai pas léguer de maison à Diane. Il n’y aura pas de pension alimentaire mensuelle de 1 500 $. Tu n’auras aucun bien immobilier à hypothéquer pour lancer ton cabinet d’ingénierie. »

« Tu ne peux pas faire ça ! » murmura Tyler, la voix brisée par la panique. « C’était l’argent de grand-père ! Grand-père voulait que j’hérite de la maison ! Il m’a dit, quand j’avais douze ans, que Willow Lane appartiendrait à mes enfants ! »

« Votre grand-père voulait que cette maison appartienne à un homme », dis-je, et chaque mot le frappa comme un coup de poignard. « Il n’a pas construit ce porche, il n’a pas planté ces pommiers, et il n’a pas payé ces impôts pendant quarante ans pour qu’un lâche puisse remettre les clés à une femme qui ruinerait sa veuve. »

Derrière le rideau, le bruit sourd de bottes annonça le retour du shérif adjoint Frank Miller.

Frank écarta le rideau. Il tenait un bloc-notes avec trois copies carbone jaunes et un sac en plastique transparent contenant des preuves, notamment la montre-bracelet en argent de Marissa et sa bague de fiançailles en diamant.