Le regard de Victoria s’abattit sur le sol, venimeux et tranchant comme une lame d’obsidienne. « Pardon ? Vous êtes serveur. Vous avez de la chance de ne pas être arrêté pour intrusion sur une plateforme privée ! »

Rose ne broncha pas. Elle avait grandi dans les taudis de South Jamaica, dans le Queens, élevant sa petite sœur malade tout en travaillant soixante heures par semaine depuis l’âge de quinze ans. Elle connaissait les visages des brutes ; ils étaient identiques, qu’ils portent des blousons en cuir contrefaits ou des robes de mariée sur mesure à soixante mille dollars.

Lentement, Rose se releva. Ses genoux fléchissaient, une douleur atroce lui transperçant les côtes meurtries par le choc contre la barrière de verre industrielle où elle avait tenté de rattraper Eleanor.

« J’étais à un mètre derrière la fontaine à champagne quand c’est arrivé », dit Rose, sa voix retrouvant toute sa force. Ses yeux gris-verts fixèrent le regard glacial de Nathaniel. « J’ai vu ta mère reculer, car elle ne voulait plus discuter. Et j’ai vu cette femme faire deux pas, poser ses deux mains sur les épaules de ta mère et la pousser par-dessus le niveau inférieur. Elle n’a pas tendu la main pour la retenir. Elle est restée là, à la regarder partir. »

« Espèce de petite menteuse ! » hurla Victoria, abandonnant instantanément son rôle de mondaine terrifiée. Son visage se déforma sous l’effet d’une rage pure et hideuse. Elle se jeta en avant, sa manucure incrustée de diamants visant droit dans les yeux de Rose. « Combien t’a-t-on payée pour gâcher mon mariage ? Qui t’a envoyée ?! »

Elle n’a jamais atteint Rose.

La main de Nathaniel a attrapé le poignet de Victoria en plein vol.

Sa poigne fut si brutale, si soudaine, que le claquement du bracelet en or de Victoria contre ses boutons de manchette résonna comme un coup de feu. Victoria haleta de douleur, ses genoux fléchissant.

« Nathaniel ! » s’écria-t-elle, les yeux écarquillés d’incrédulité. « Tu me fais du mal ! Regarde ce qu’elle fait : elle essaie de nous extorquer ! Elle essaie de porter plainte contre la salle ! »

« Chef Davis », dit Nathaniel sans quitter Victoria des yeux.

Le chef de Callaway International Security, un ancien agent des services secrets aux tempes grisonnantes et à la mâchoire de granit, apparut soudainement à son épaule.

« Monsieur », répondit Davis.

« Bouclez le bâtiment. Personne ne quitte le quatre-vingt-deuxième étage. Récupérez tous les téléphones, appareils photo et cartes mémoire de tous les clients, serveurs et musiciens. » Nathaniel serra un peu plus le poignet de sa femme. « Ensuite, contactez le bureau du procureur. Dites à Jack que je le veux ici en personne dans vingt minutes. Pas un assistant. Pas un inspecteur. Jack. »

Victoria sentit sa respiration se bloquer dans sa gorge. « Nathaniel… s’il te plaît. Pense à la presse. Pense à la fusion entre Callaway et Sterling Enterprises ! Mon père fera chuter le cours de l’action si tu fais ça ! »

« Ton père, » murmura Nathaniel en se penchant si près que ses lèvres effleurèrent le pendentif en diamant qui pendait à son oreille, « aura de la chance si je lui laisse assez d’argent pour te payer tes en-cas à la cantine de Rikers Island. »

Il repoussa sa main avec une expression de dégoût absolu, comme s’il venait de toucher quelque chose sorti d’une bouche d’égout.

Victoria trébucha et se rattrapa contre un pilier de marbre décoratif. Deux agents de sécurité armés l’encadrèrent aussitôt, les mains posées délibérément sur les étuis de leurs armes sous leurs vestes.

Les ambulanciers ont fait irruption par les portes doubles, poussant un brancard motorisé à travers la terrasse. Nathaniel a reculé, son attitude se détendant seulement lorsqu’il a baissé les yeux vers la vieille dame étendue sur le sol.

« Je suis là pour toi, maman », dit-il en s’agenouillant de nouveau, sa voix baissant d’une douceur qu’aucun de ses employés ne lui avait jamais entendue. « Tu es en sécurité maintenant. Je suis juste là. »

« La fille, Nathaniel… » murmura Eleanor, la respiration haletante, tandis que les secouristes lui appliquaient un masque à oxygène. Elle pointa un doigt tremblant et ensanglanté vers Rose. « La fille… ne la laissez pas… partir. »

« Elle ne partira pas », promit Nathaniel.

Il se releva et se tourna vers Rose, qui s’apprêtait à envelopper sa paume gauche déchirée d’une serviette en tissu. Le sang avait déjà imbibé l’épaisse étoffe.

« Quel est ton nom ? » demanda Nathaniel.

« Rose », répondit-elle simplement. « Rose Vance. »